Last exit to Brest

Il s'agit là d'une idée un peu simpliste mais je pense réellement que les gens peuvent vivre ensemble sans s'entretuer.

De mon domicile, je peux apercevoir la rade et un peu l'Arsenal au loin mais évidemment pas la partie dissimulée par l'estuaire de la Penfeld. En fait, trois fois rien à cause de l'architecture néosoviétique imposée au lendemain de la guerre. D'ailleurs, à ce propos, un truc qui revient comme un leitmotiv quand quelqu'un évoque Brest. Il s'agit d'un cliché que je peux répéter texto tellement il est éculé: "Après la guerre, Brest a été reconstruite en dépit de toute logique, dos à la rade, si bien qu'au centre-veille, on ne sait même pas qu'on est au bord de mer." Les types qui véhiculent cette idée n'ont ni sens ni cervelle. Rien qu'à la couleur du ciel et à une espèce de morsure iodée me bichonnant la nuque quand souffle le petit zen local, moi, où que je sois dans Brest, la mer, je sais où elle est.

J'ai toujours aimé le bruit salement électrifié. Pas la musique, hein: le bruit qui grésille, en surtension, le gros son un peu crasseux, gras, nettement crapuleux, la bonne vieille vibration en rupture de ban. Et ce bruit-là, sans que je m'en rende compte, il a mis près d'une quarantaine d'années à lentement m'envahir, par va-et-vient obsédants, comme un truc utérin venu se rappeler à mon bon souvenir. je m'explique: moi, un riff mal joué, un lâcher de médiator frôlant l'acte manqué, du fait que j'en prévois les dérapages, ça peut me faire entrer en transe ; ça m'ouvre sur l'inconnu.

Avec l’amplification, tout de suite, on a un sentiment de puissance bestiale, de maîtrise absolue, la même illusion qui a fait croire à une génération d’ados à peine déniaisés qu’ils étaient tous, chacun à leur façon, de futurs petits génies: comment leur en vouloir, le piège, un instant, j’y étais moi-même tombé? Pendant que je m’escrimais sur la bête, des images de concerts de Led Zep et Wishbone Ash ont transité dans mon crâne, j’ai senti une flamboyante émotion me soulever les tripes et ça a bien duré deux-trois minutes avant que je me rende compte que je tournais en rond comme un bourri­quet.

La discrétion était jusqu’à ce jour la seule protection de ces techniciens de l’ombre qui désormais se révèlent des proies faciles pour certains truands décidés et chevronnés. Le retentissement de ce drame risque en tout cas de cruellement mettre à mal l’immunité toute virtuelle dont ils bénéficiaient. Pour l’instant, les enquêteurs souhaitent communiquer le moins possible sur cette affaire.

Ce n’est que quand, vers 22h, la police, prévenue par Securi­Cash, s’est rendue sur le site de la dernière agence qu’elle a découvert, dans le local technique entrouvert, le technicien gisant à terre dans une flaque de sang. La scène du meurtre a été enre­gistrée par la caméra vidéo à l’intérieur du local. Il semble qu’alors que le technicien, voyant partir ses agresseurs cagoulés, pensait s’en être sorti, l’un d’eux est revenu sur ses pas et lui a tiré une balle en plein visage. C’est ce geste qui a fortement frappé les esprits. Pour l’instant, aucun élément n’a en tout cas permis leur identifi­cation. D’après les premières estimations, le montant de l’argent volé s’élèverait à plus de trois millions de francs lourds.

Une précision: si je ne joue d’aucun instrument, si malgré mon statut “backstage”, comme artiste, je ne vaux pas un clou, par contre, c’est vrai, je griffonne de petits textes, des textes sur la vie telle qu’elle est, comme je la ressens. J’ai même fait, à une époque, partie d’une association de poètes léonards mais avec mon gabarit, je n’étais pas crédible, il paraît même que je faisais peur.

(...) primo, par nature, je ne suis pas fouteur de merde pour un rond: les extrêmes, c’est pour les tarés que je recadre. Moi, ce qui m’importe, c’est qu’il n’y ait pas de friction. Il s’agit là d’une idée un peu simpliste mais je pense réellement que les gens peuvent vivre ensemble sans s’entretuer.

Je m’appelle Alban Le Gall. J’ai quarante-cinq ans, je suis agent de sécurité et j’habite, boulevard Gambetta, un deux-pièces cuisine dans un immeuble hideux d’après-guerre qui surplombe le port de Commerce et la gare de Brest. J’ajoute que je vis seul: n’y voyez là aucune per-version de ma part: normalement, je n’aurais pas dû vivre seul. Mais voilà, aucune tête d’œuf n’ayant, au moment où je parle, déniché la formule qui permet de remonter le temps et de prévenir certaines saloperies, la solitude est devenue mon pain-beurre quotidien. Je ne m’en porte pas plus mal, remarquez. Je tise un peu mais sans arborer sur le pif le macaron officiel des vieux crabes de l’Arsouille. Il y a bien quelques petites veinules qui commencent à éclater, une légère roséole mais rien de bien méchant. Et puis dans le coin, c’est carrément la norme, non? Une forme de distinction sociale.

Je m’explique: moi, un riff de guitare un peu lourd, mal joué, surtout mal joué, un lâcher de médiator frôlant l’acte manqué, du fait que j’en prévois les dérapages, ça peut me faire entrer en transe; ça m’ouvre sur l’inconnu. Pourtant, à parler franchement, je ne joue d’aucun instrument, je n’ai même jamais eu la tentation de m’initier. Par exemple, une fois, Bertrand Podaclet m’a laissé son siège devant la batterie. Deux petits coups de baguettes magiques sur la cymbale et je lui ai redonné ses ustensiles de cuisine: je n’étais pas à ma place.