Ainsi meurent les étoiles

- Oh ! Prof, c'est un beau métier, dit-elle, et bien sûr, il repensa à Boris Degarde et son absence de compromis.
Petit, il avait rêvé d'être Keith Richards, pas Gérard Klein.

Ma mère avait l'habitude de répéter qu'on a déjà assez à faire en assumant ses propres responsabilités. Qu'il ne valait pas la peine de se rajouter les erreurs des autres.

Je pense que nous sommes loin d'avoir agi parfaitement. Et je sais que les enfants attendent de leurs parents qu'ils soient parfaits...Mais tu sais, Héléna, grandir c'est un peu ça: admettre que ses parents peuvent commettre des erreurs. Et leur pardonner.

A l'étage, le silence était encore plus palpable qu'au rez-de-chaussée. Une par une, Isabelle fit le tour des chambres, luttant contre le flot de souvenirs qui se battaient pour lui arracher des larmes. La maison autrefois si pleine de vie n'était plus qu'un squelette décharné. Partout les couvertures sans housse étaient tirées, les oreillers nus posés sur les matelas, comme dans une maison d'hôtes qui attendrait ses premiers visiteurs. C'en était lugubre. Et ce froid...

Elle avait essayé d'adopter un ton normal. Une demi-réussite, à vrai dire, et encore, si l'on avait une vision optimiste de l'existence. La jeune fille s'exécuta. Elle sentit le regard lourd des deux femmes l'accompagner alors qu'elle montait les marches avec une lenteur tout à fait involontaire. Ses jambes flageolaient, comme si elle avait couru plusieurs heures sans s'arrêter. Arrivée sur le palier de sa chambre, elle fit claquer la porte, pour faire croire à sa mère que le champ était libre. Puis elle se blottit tout contre le mur face à l'escalier. Un poste d'observation parfait pour entendre sans être vue.

Ce chat-là était différent. Il n’avait pas touché à la gamelle de lait et ne miaulait pas davantage. Il se contentait de la fixer, la queue battant de la droite vers la gauche et de la gauche vers la droite, et ce mouvement hypnotique ancrait en Isabelle le sentiment d’une menace imminente. Elle s’approcha, essuyant ses mains dans un torchon pour ne pas salir le sol avec de l’eau savonneuse. Quand elle fut à moins d’un mètre, isabelle remarqua ses yeux et se figea. L’un était vert plein, presque émeraude, en amande comme le veut la morphologie des chats. De l’autre se détachait une tache marron, irrégulière, qui évoquait le travail d’un peintre peu méticuleux.

Ses mains plongées dans l'eau chaude arrêtèrent leur mouvement, lâchant l'assiette en céramique qui s'écrasa avec un bruit sourd contre le fond de la bassine en plastique. Une sensation presque physique, aussi furtive que la caresse d'une brise d'été, lui traversa l'échine. On l'observait.
La respiration coupée, Isabelle tourna la tête vers la fenêtre, lentement, comme si retarder l'échéance pouvait lui ôter un peu de pouvoir. il y avait bien quelqu'un. Ou plutôt quelque chose : un chat. Un chat du même noir que ces corbeaux qui pullulent dans la campagne hivernale. L'animal était immobile. Seule sa queue lancée avec la régularité d'un métronome prouvait qu'il n'était pas de cire. [...]
Ce chat-là était différent. Il n'avait pas touché à la gamelle de lait et ne miaulait pas davantage. Il se contentait de la fixer, la queue battante de la droite vers la gauche et de la gauche vers la droite, et ce mouvement hypnotique ancrait en Isabelle le sentiment d'une menace imminente.