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Claude Pichois (Éditeur scientifique)
ISBN : 2070108295
Éditeur : Gallimard (27/11/1975)

Note moyenne : 4.71/5 (sur 204 notes)
Résumé :

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Critiques, Analyses et Avis (11) Voir plus Ajouter une critique
CDemassieux
  10 juin 2018
« Après les Fleurs du mal, il n'y a plus que deux partis à prendre pour le poète qui les fit éclore : ou se brûler la cervelle… ou se faire chrétien ! » s'exclama Barbey d'Aurevilly dans un article enthousiaste consacré à « ce livre cruel et osé dont l'idée a saisi l'imagination d'un artiste ».
Baudelaire s'essaya aussi avec succès à la prose poétique – Petits Poèmes en prose –, rédigea de magnifiques articles – dont ses Écrits sur l'art –, consacra des textes exceptionnels à ses coreligionnaires, dont Théophile Gautier, dédicataire des Fleurs du mal. Même s'il y avait peu d'écrivains contemporains trouvant grâce à ses yeux. Dans une lettre de 1866, il déclarait : « Excepté Chateaubriand, Balzac, Stendhal, Mérimée, Vigny, Flaubert, Banville, Gautier, Leconte de Lisle, toute la racaille moderne me fait horreur. »
Notons l'absence de Victor Hugo – qui l'aura « bien ennuyé, bien fatigué », confiait-il à sa mère en 1865 –, tandis qu'il lui avait dédié trois poèmes de son recueil sulfureux, dont « le Cygne », plein d'un sentiment d'exil devant ce vieux Paris qui disparaissait sous les assauts haussmanniens – ce qui tempère cette modernité qu'on lui prête systématiquement.
Toutefois, dans l'imaginaire collectif, Baudelaire demeure l'homme d'un livre, et quel livre !
D'une structure poétique classique, Les Fleurs du mal sont un terrible éclair dans le ciel littéraire de ce Second Empire prompt à la censure. Hélas, la poésie baudelairienne était trop audacieuse pour son temps – lire, pour s'en convaincre, « Les Métamorphoses du vampire » ou « Les Bijoux » –, ce que le procureur impérial Ernest Pinard, malchanceux avec Flaubert et Madame Bovary, fit payer au poète en 1857, l'obligeant à retirer certaines pièces du recueil, qui demeurèrent interdites de publication jusqu'en… 1949 !
Il est vrai que la poésie de Baudelaire recèle des ivresses périlleuses, comme l'avouait Stéphane Mallarmé, autre poète génial du panthéon littéraire français : « Mon Baudelaire à peine ouvert, je suis attiré dans un paysage surprenant qui vit au regard avec l'intensité de ceux que crée le profond opium. » Là se déploie une poésie des abîmes, tourmentée et mystique. Quant à ceux qui ne voient en Baudelaire qu'un sataniste, voici ce qu'il écrivait encore à sa mère, en 1861 : « Je désire de tout mon coeur (avec quelle sincérité, personne ne peut le savoir que moi !) croire qu'un être extérieur et invisible s'intéresse à moi, mais comment faire pour le croire ? »
Depuis 150 ans, Baudelaire repose au cimetière de Montparnasse, à Paris, son nom gravé à côté de celui du général Aupick, le beau-père honni, et sa chère mère, Caroline, à qui il dit un jour : « Nous sommes évidemment destinés à nous aimer, à vivre l'un pour l'autre. »
Le poète dandy, maudit au moins par ses démons intérieurs couplés à un destin contraire, s'en est donc allé : « Plonger au fond du gouffre, / Enfer ou Ciel, qu'importe ? / Au fond de l'Inconnu pour trouver du nouveau ! » (in « le Voyage »).
(Critique publiée dans Boulevard Voltaire, à l'occasion des 150 ans de la mort du poète, survenue le 31 août 1867, à Paris)
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Wyoming
  21 décembre 2018
Baudelaire est-il le plus grand des poètes?
Les avis sont certainement partagés, car Victor, Arthur, Paul et d'autres sont là parmi ces géants de la poésie qui ne seront probablement jamais surpassés.
Ma préférence va toujours vers Charles Baudelaire pour les thèmes qu'il développe dans la puissance et l'audace de ses alexandrins, la mélancolie réaliste qui s'en dégage, les paradoxes qu'ils renferment, bref un esprit, certes torturé, capable de mettre en forme tous les états d'âme de l'humanité avec un talent que je trouve inégalé, au coude à coude avec Victor, mais il faut bien choisir et je place donc Baudelaire en tête.
La nature tient une grande place dans son oeuvre et les "vivants piliers" qui nous observent séduiront toujours les amoureux de la forêt et de ses mystères. La mer est également très présente qui "console nos labeurs" et porte, dans ses nuées, les "ailes de géant" de l'albatros semblable au poète.
Egalement, les saisons, comme l'automne et le "limon amer" de sa tristesse, mais aussi le printemps "adorable" même s'il a "perdu son odeur". Et bien sûr l'été qui permet de "dormir à midi dans les chaudes clairières". Et naturellement, très souvent revient dans son oeuvre "ce rouge soleil que l'on nomme l'amour". le vin est également célébré par le poète, lui qui "fait surgir plus d'un portique fabuleux dans l'or de sa vapeur rouge". Enfin, la douleur invitée à se tenir "plus tranquille" et la mort qui met "dans ces bières pareilles un symbole d'un goût bizarre et captivant".
Baudelaire a dit lui même avoir "cultivé son hystérie avec jouissance et terreur" et si elle transparaît dans certains poèmes, sa lucidité est telle qu'il sait doser son expression pour produire une oeuvre d'une cohérence et d'une richesse époustouflantes.
Léo Ferré a mis en musique et chante de sa voix magique nombre de ses poèmes, c'est une superbe rencontre de deux poètes sublimes à un intervalle d'un siècle.
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Kanamaelle
  23 décembre 2012
Format très pratique en papier "Bible" permettant à ce petit livre à la lecture en paysage de nous livrer l'ensemble de l'oeuvre de ce cher poète qu'on ne présente plus. Un régal, je l'ai souvent dans mon sac ou sur ma table de chevet et j'y puise de temps en temps quelques bribes, quelques parfums et frissons au hasard des pages. Car oui, c'est ainsi que j'aime lire la poésie...
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zenzibar
  19 février 2013
Baudelaire, le poète maudit devenu le poète de référence de l'enseignement secondaire...
Il existe un paradoxe étonnant entre la vie de ce poète et son oeuvre. Une vie de précarité, d'instabilité,qui contraste avec son style qui vise à la perfection,
Personnellement je trouve que cette perfection formelle, une sorte de jardin à la française, est parfois franchement agaçante et l'envie de jeter les mots comme dans un chamboule tout est forte.
Il n'en demeure pas moins que l'oeuvre de Baudelaire, avec son joyau les Fleurs du Mal mais aussi d'autres ensembles comme ces poèmes en prose, flirte en permanence avec la beauté et demeure une source de plaisir pour le lecteur
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raydel
  23 juillet 2016
Dans sa poésie, Baudelaire se montre très amoureux d'une forme parfaite, d'une versification impeccable. Il s'éloigne par là du romantisme plutôt laxiste dans ce domaine. Il se rapproche ainsi du "Parnasse", fort esthète. Mais si le contenu est à la hauteur de la forme chez Baudelaire (ce qui est fort classique), il est plutôt proche du romantisme : intérêt marqué pour les problèmes ou les plaisirs individuels ainsi que pour la révolte sociale (ce dont le Parnasse est fort éloigné). Baudelaire est donc un peu romantique et un peu parnassien mais n'adhère vraiment ni au romantisme ni au mouvement parnassien. Il se retrouve ainsi isolé, ce qui n'enlève rien à sa poésie car elle ne présente ni les faiblesses du romantisme ni les travers des oeuvres "parnassiennes".
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Citations et extraits (80) Voir plus Ajouter une citation
palamedepalamede   11 février 2017
Il est impossible de parcourir une gazette quelconque, de n'importe quel jour, ou quel mois, ou quelle année, sans y trouver, à chaque ligne, les signes de la perversité humaine la plus épouvantable, en même temps que les vanteries les plus surprenantes de probité, de bonté, de charité, et les affirmations les plus effrontées, relatives au progrès et à la civilisation.
Tout journal, de la première ligne à la dernière, n'est qu'un tissu d'horreurs. Guerres, crimes, vols, impudicités, tortures, crimes des princes, crimes des nations, crimes des particuliers, une ivresse d'atrocité universelle.
Et c'est de ce dégoûtant apéritif que l'homme civilisé accompagne son repas chaque matin. Tout, en ce monde, sue le crime : le journal, la muraille et le visage de l'homme.
Je ne comprends pas qu'une main pure puisse toucher un journal sans une convulsion de dégoût.

(Extrait de Mon cœur mis à nu, LXXXI)
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nadejdanadejda   11 novembre 2013
Ô toison, moutonnant jusque sur l'encolure !
Ô boucles ! Ô parfum chargé de nonchaloir !
Extase ! Pour peupler ce soir l'alcôve obscure
Des souvenirs dormant dans cette chevelure,
Je la veux agiter dans l'air comme un mouchoir !

La langoureuse Asie et la brûlante Afrique,
Tout un monde lointain, absent, presque défunt,
Vit dans tes profondeurs, forêt aromatique !
Comme d'autres esprits voguent sur la musique,
Le mien, ô mon amour ! nage sur ton parfum.

J'irai là-bas où l'arbre et l'homme, pleins de sève,
Se pâment longuement sous l'ardeur des climats ;
Fortes tresses, soyez la houle qui m'enlève !
Tu contiens, mer d'ébène, un éblouissant rêve
De voiles, de rameurs, de flammes et de mâts :

Un port retentissant où mon âme peut boire
A grands flots le parfum, le son et la couleur ;
Où les vaisseaux, glissant dans l'or et dans la moire,
Ouvrent leurs vastes bras pour embrasser la gloire
D'un ciel pur où frémit l'éternelle chaleur.

Je plongerai ma tête amoureuse d'ivresse
Dans ce noir océan où l'autre est enfermé ;
Et mon esprit subtil que le roulis caresse
Saura vous retrouver, ô féconde paresse,
Infinis bercements du loisir embaumé !

Cheveux bleus, pavillon de ténèbres tendues,
Vous me rendez l'azur du ciel immense et rond ;
Sur les bords duvetés de vos mèches tordues
Je m'enivre ardemment des senteurs confondues
De l'huile de coco, du musc et du goudron.

Longtemps ! toujours ! ma main dans ta crinière lourde
Sèmera le rubis, la perle et le saphir,
Afin qu'à mon désir tu ne sois jamais sourde !
N'es-tu pas l'oasis où je rêve, et la gourde
Où je hume à longs traits le vin du souvenir ?

Charles Baudelaire La Chevelure
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coco4649coco4649   02 octobre 2016
RELIQUAT ET DOSSIER DES FLEURS DU MAL/ I - BRIBES

LE GOINFRE


En ruminant, je ris des passants faméliques.

           Je crèverais comme un obus,
           Si je n'absorbais comme un chancre.

Son regard n'était pas nonchalant, ni timide,
Mais exhalait plutôt quelque chose d'avide,
Et, comme sa narine, exprimait les émois
Des artistes devant les œuvres de leurs doigts.

Ta jeunesse sera plus féconde en orages
Que cette canicule aux yeux pleins de lueurs
Qui sur nos fronts pâlis tord ses bras en sueurs,
Et soufflant dans la nuit ses haleines fiévreuses,
Rend de leurs frêles corps les filles amoureuses,
        Et les fait au miroir, stérile volupté,
        Contempler les fruits mûrs de leur virginité.

Mais je vois à cet œil tout chargé de tempêtes
Que ton cœur n'est pas fait pour les paisibles fêtes,
Et que cette beauté, sombre comme le fer,
Est de celles que forge et que polit l'Enfer
Pour accomplir un jour d'effroyables luxures
Et contrister le cœur des humbles créatures.

Affaissant sous son poids un énorme oreiller,
Un beau corps était là, doux à voir sommeiller,
Et son sommeil orné d'un sourire superbe
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
L'ornière de son dos par le désir hanté.

L'air était imprégné d'une amoureuse rage ;
Les insectes volaient à la lampe et nul vent
Ne faisait tressaillir le rideau ni l'auvent.
C'était une nuit chaude, un vrai bain de jouvence.
                  ____

p177-178
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WyomingWyoming   02 mai 2018
Femmes Damnées

À la pâle clarté des lampes languissantes,
Sur de profonds coussins tout imprégnés d'odeur
Hippolyte rêvait aux caresses puissantes
Qui levaient le rideau de sa jeune candeur.

Elle cherchait, d'un oeil troublé par la tempête,
De sa naïveté le ciel déjà lointain,
Ainsi qu'un voyageur qui retourne la tête
Vers les horizons bleus dépassés le matin.

De ses yeux amortis les paresseuses larmes,
L'air brisé, la stupeur, la morne volupté,
Ses bras vaincus, jetés comme de vaines armes,
Tout servait, tout parait sa fragile beauté.

Étendue à ses pieds, calme et pleine de joie,
Delphine la couvait avec des yeux ardents,
Comme un animal fort qui surveille une proie,
Après l'avoir d'abord marquée avec les dents.

Beauté forte à genoux devant la beauté frêle,
Superbe, elle humait voluptueusement
Le vin de son triomphe, et s'allongeait vers elle,
Comme pour recueillir un doux remerciement.

Elle cherchait dans l'oeil de sa pâle victime
Le cantique muet que chante le plaisir,
Et cette gratitude infinie et sublime
Qui sort de la paupière ainsi qu'un long soupir.

— «Hippolyte, cher coeur, que dis-tu de ces choses?
Comprends-tu maintenant qu'il ne faut pas offrir
L'holocauste sacré de tes premières roses
Aux souffles violents qui pourraient les flétrir ?

Mes baisers sont légers comme ces éphémères
Qui caressent le soir les grands lacs transparents,
Et ceux de ton amant creuseront leurs ornières
Comme des chariots ou des socs déchirants;

Ils passeront sur toi comme un lourd attelage
De chevaux et de boeufs aux sabots sans pitié...
Hippolyte, ô ma soeur! tourne donc ton visage,
Toi, mon âme et mon coeur, mon tout et ma moitié,

Tourne vers moi tes yeux pleins d'azur et d'étoiles!
Pour un de ces regards charmants, baume divin,
Des plaisirs plus obscurs je lèverai les voiles,
Et je t'endormirai dans un rêve sans fin!»

Mais Hippolyte alors, levant sa jeune tête:
— «Je ne suis point ingrate et ne me repens pas,
Ma Delphine, je souffre et je suis inquiète,
Comme après un nocturne et terrible repas.

Je sens fondre sur moi de lourdes épouvantes
Et de noirs bataillons de fantômes épars,
Qui veulent me conduire en des routes mouvantes
Qu'un horizon sanglant ferme de toutes parts.

Avons-nous donc commis une action étrange ?
Explique, si tu peux, mon trouble et mon effroi:
Je frissonne de peur quand tu me dis: 'Mon ange!'
Et cependant je sens ma bouche aller vers toi.

Ne me regarde pas ainsi, toi, ma pensée!
Toi que j'aime à jamais, ma soeur d'élection,
Quand même tu serais une embûche dressée
Et le commencement de ma perdition!»

Delphine secouant sa crinière tragique,
Et comme trépignant sur le trépied de fer,
L'oeil fatal, répondit d'une voix despotique:
— «Qui donc devant l'amour ose parler d'enfer ?

Maudit soit à jamais le rêveur inutile
Qui voulut le premier, dans sa stupidité,
S'éprenant d'un problème insoluble et stérile,
Aux choses de l'amour mêler l'honnêteté!

Celui qui veut unir dans un accord mystique
L'ombre avec la chaleur, la nuit avec le jour,
Ne chauffera jamais son corps paralytique
À ce rouge soleil que l'on nomme l'amour!

Va, si tu veux, chercher un fiancé stupide;
Cours offrir un coeur vierge à ses cruels baisers;
Et, pleine de remords et d'horreur, et livide,
Tu me rapporteras tes seins stigmatisés...

On ne peut ici-bas contenter qu'un seul maître!»
Mais l'enfant, épanchant une immense douleur,
Cria soudain: — «Je sens s'élargir dans mon être
Un abîme béant; cet abîme est mon coeur!

Brûlant comme un volcan, profond comme le vide!
Rien ne rassasiera ce monstre gémissant
Et ne rafraîchira la soif de l'Euménide
Qui, la torche à la main, le brûle jusqu'au sang.

Que nos rideaux fermés nous séparent du monde,
Et que la lassitude amène le repos!
Je veux m'anéantir dans ta gorge profonde,
Et trouver sur ton sein la fraîcheur des tombeaux!»

— Descendez, descendez, lamentables victimes,
Descendez le chemin de l'enfer éternel!
Plongez au plus profond du gouffre, où tous les crimes
Flagellés par un vent qui ne vient pas du ciel,

Bouillonnent pêle-mêle avec un bruit d'orage.
Ombres folles, courez au but de vos désirs;
Jamais vous ne pourrez assouvir votre rage,
Et votre châtiment naîtra de vos plaisirs.

Jamais un rayon frais n'éclaira vos cavernes;
Par les fentes des murs des miasmes fiévreux
Filtrent en s'enflammant ainsi que des lanternes
Et pénètrent vos corps de leurs parfums affreux.

L'âpre stérilité de votre jouissance
Altère votre soif et roidit votre peau,
Et le vent furibond de la concupiscence
Fait claquer votre chair ainsi qu'un vieux drapeau.

Loin des peuples vivants, errantes, condamnées,
À travers les déserts courez comme les loups;
Faites votre destin, âmes désordonnées,
Et fuyez l'infini que vous portez en vous!
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coco4649coco4649   25 juillet 2016
SPLEEN ET IDÉAL

I
BÉNÉDICTION


LORSQUE, par un décret des puissances suprêmes,
Le Poëte apparaît en ce monde ennuyé,
Sa mère épouvantée et pleine de blasphèmes
Crispe ses poings vers Dieu, qui la prend en pitié :

— « Ah ! Que n’ai-je mis bas tout un nœud de vipères,…

Puisque tu m’as choisie entre toutes les femmes…

Je ferai rejaillir ta haine qui m’accable…

Elle ravale ainsi l’écume de sa haine,…

Pourtant, sous la tutelle invisible d’un Ange,
L’Enfant déshérité s’enivre de soleil,
Et dans tout ce qu’il boit et dans tout ce qu’il mange
Retrouve l’ambroisie et le nectar vermeil.

Il joue avec le vent, cause avec le nuage,
Et s’enivre en chantant du chemin de la croix ;
Et l’esprit qui le suit dans son pèlerinage
Pleure de le voir gai comme un oiseau des bois.

Tous ceux qu’il veut aimer l’observent avec crainte,
Ou bien, s’enhardissant de sa tranquillité,
Cherchent à qui saura lui tirer une plainte,
Et font sur lui l’essai de leur férocité.

Dans le pain et le vin destinés à sa bouche
Ils mêlent de la cendre avec d’impurs crachats ;
Avec hypocrisie ils jettent ce qu’il touche,
Et s’accusent d’avoir mis leurs pieds dans ses pas.

Sa femme va criant sur les places publiques :
« Puisqu’il me trouve assez belle pour m’adorer,
Je ferai le métier des idoles antiques,
Et comme elles je veux me faire redorer ;

Et je me soûlerai de nard, d’encens, de myrrhe,
De génuflexions, de viandes et de vins,
Pour savoir si je puis dans un cœur qui m’admire
Usurper en riant les hommages divins !

Et, quand je m’ennuierai de ces farces impies,
Je poserai sur lui ma frêle et forte main ;
Et mes ongles, pareils aux ongles des harpies,
Sauront jusqu’à son cœur se frayer un chemin.

Comme un tout jeune oiseau qui tremble et qui palpite,
J’arracherai ce cœur tout rouge de son sein,
Et, pour rassasier ma bête favorite,
Je le lui jetterai par terre avec dédain ! »

Vers le Ciel, où son œil voit un trône splendide,
Le Poëte serein lève ses bras pieux,
Et les vastes éclairs de son esprit lucide
Lui dérobent l’aspect des peuples furieux :

— « Soyez béni, mon Dieu, qui donnez la souffrance
Comme un divin remède à nos impuretés
Et comme la meilleure et la plus pure essence
Qui prépare les forts aux saintes voluptés !

Je sais que vous gardez une place au Poëte
Dans les rangs bienheureux des saintes Légions,
Et que vous l’invitez à l’éternelle fête
Des Trônes, des Vertus, des Dominations.

Je sais que la douleur est la noblesse unique
Où ne mordront jamais la terre et les enfers,
Et qu’il faut pour tresser ma couronne mystique
Imposer tous les temps et tous les univers.

Mais les bijoux perdus de l’antique Palmyre,
Les métaux inconnus, les perles de la mer,
Par votre main montés, ne pourraient pas suffire
À ce beau diadème éblouissant et clair ;

Car il ne sera fait que de pure lumière,
Puisée au foyer saint des rayons primitifs,
Et dont les yeux mortels, dans leur splendeur entière,
ne sont que des miroirs obscurcis et plaintifs ! »

p.7-8-9
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Videos de Charles Baudelaire (75) Voir plusAjouter une vidéo
Vidéo de Charles Baudelaire
Dans le cadre du concours « Graines d?écrivains » organisé par l?association Lire en Pays Autunois, les élèves de la classe de 3.1 du collège LE VALLON à Autun (71) ont remporté le premier prix dans la catégorie « L?autre? » avec leur poème intitulé L?autre phare ; « enfant phare » ! Cet autre phare, écrit de façon collective, à 17 mains, fait écho au poème Les phares de Charles Baudelaire. Le jour de la remise des prix, ils répondent aux questions des organisateurs?
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