L'inconduite

Les trous des filles appartiennent au domaine public, on y ferait rentrer des mondes, des bras, des jambes, tant que ça rentre, mais deux doigts dans le cul d'un mec, cest triste à dire, mais c'est de l'ordre de l'indicible.

Ça fait partie des choses qu on devrait ne jamais montrer. Qu' on emballe les années 70 dans le même suaire, qu'on m'expédie ça au centre de la Terre, près des déchets nucléaires qui nous grignotent par la racine. On serait moins malheureux si on n'avait pas, dans le rétroviseur, des couleurs aussi vives et une telle illusion de bonheur.

Parce qu'il est très perceptible que je pourrais me mettre à pleurer, Gaspard me fait l'amitié de considérer en silence, quelques instants, le cul-de-sac navrant de banalité dans lequel j'ai encore miraculeusement atterri. Et puis il me dit: « Emma, tu sais bien que ton problème, à toi, c'est que tu n'as pas seulement envie de baiser. Tu as envie dêtre amoureuse. »

Moi aussi
comme les peintres
j'ai mes modèles
Un jour
et c'est déjà hier
sur la plate-forme de l'autobus
je regardais les femmes
qui descendaient la rue d'Amsterdam
Soudain à travers la vitre du bus
j'en découvris une
que je n'avais pas vu monter
Assise et seule elle semblait sourire
A l'instant même elle me plut énormément
mais au même instant
je m'aperçus que c'était la mienne
J'étais content.

Jacques Prévert

J'en ai un peu ras le cul de faire le Gainsbourg de service. J'aimerais bien être la Jane Birkin de quelqu'un, pour une fois. C'est trop demander, putain, un type qui me regarde comme s'il n'avait jamais rien vu de plus beau ? Je ne dis pas en permanence mais disons au moins un peu, le temps que ça prend pour s'en faire un souvenir, Et lui retourner ce regard, tous les deux enveloppés dans un chaud ravissement.

Alors je veux bien m'embarrasser d'un impuissant doublé d'une feignasse, et me faire engueuler lorsque j'ai le culot d'avoir envie qu'on m'honore, mais me faire chasser de ma table de camping en pleine forêt profonde, ça me semble un peu fort.

Il me semble évident que nos chances de baiser se comptent sur les doigts d'une moufle.

Je ne comprends pas que le souvenir du plaisir puisse n’être que ça, qu’un souvenir, qu’on puisse être assez raisonnable, assez adulte, pour renoncer à la possibilité, même dérisoire, que la même recette et les mêmes ingrédients puissent donner toujours le même résultat.

A l'écrire maintenant, je me rends compte que ce ne sont pas les tromperies, le manque d'attention, les maladresses qui sont sacrilèges, mais bien le bonheur simple qui est impossible à concevoir clairement dans le souvenir, impossible à reproduire peut-être, alors que les rancoeurs sont comme des personnages en chair et en os.

Peu importe le thème, tant qu’il se sentait pa r capillarité ourlé de mon aura sulfureuse. J’étais sa créature crachotant des morceaux de Bataille, disant tout haut ce que lui n’avait jamais osé murmurer. Cecil aurait adoré écrire, mais il était devenu médecin. Il ne se fatiguait pas pour qu’on croie à une seconde vocation éclose et qui l’aurait détourné de l’écriture, non, c’était clairement pour le fric. Avec le temps j’ai appris à lire entre les lignes. C’était beau sur moi , la vocation. C’était beau, c’était admirable sur les autres, l’astreinte qui ne payait pas les factures, le statut social qui, sans le statut financier allant avec, n’était au fond qu’un fardeau, la solitude, les humeurs sombres, l’espérance de vie moindre, il faut bien le dire, par rapport à celle d’un chirurgien esthétique résidant rue de Passy. Ça vous faisait une maîtresse intéressante. Pas le genre qu’on présentait à ses amis. Pas le genre qu’on consolait d’un rendez-vous manqué avec un bijou, ou qu’on avait au moins la décence d’écouter quand elle parlait, mais pour un petit coup pas compliqué dans la voiture de fonction, ça marchait très bien. Et puis il n’était pas très à l’aise avec le bordel.