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Critique de Warrenbismuth
Question : est-il nécessaire de s'appuyer sur un scénario solide pour réaliser un grand roman ? La réponse est évidente après la lecture de cette oeuvre de BECKETT écrite en 1951, premier volet d'une trilogie. Suivront « Malone meurt » en 1952 et « L'innommable » en 1953. Donc cette réponse (sur la solidité du scénario) me direz-vous ? Eh bien c'est non. Pas de réelle trame sur laquelle se fier, ou si peu. Bref c'est du BECKETT pur jus.
Molloy est un type (c'est déjà pas mal comme info, non ?) dont la santé devient de plus en plus précaire. Au départ, une jambe douloureuse. Puis l'autre, ça commence à devenir difficile de faire du vélo. Un accident, avec un chien, et un Molloy justement sur sa bicyclette, qui emplafonne le pauvre toutou. le chien défuncte. Il était promené au bout d'une laisse. Pas grave dit la matronne à l'autre bout de ladite laisse, elle l'amenait de toute façon se faire piquer chez le vétérinaire, c'est toujours ça d'économisé.
Molloy ne va pas bien, sa santé non plus. Il évolue en vase clos, comme à l'intérieur de lui-même. Rencontres avec des gens, des objets, des minéraux, tout ce que la terre peut enfanter. Molloy parle peu, ne réfléchit plus, ne sait plus écrire ni lire. Déchéance humaine. Pour passer le temps il suce des pierres.
Seconde partie du tableau. Jacques Moran, policier chargé de retrouver la trace de Molloy (pourquoi ?). Petite vie de famille. Ah, le fils. Rapidement, Morvan ne va pas très fort non plus. Des douleurs. Forcément ça rappelle quelqu'un. D'autant que Moran s'isole de plus en plus, comme pour se protéger de ses frères humains. Deux parties, deux monologues et des centaines de questionnements, car chez BECKETT la ligne de flottaison n'existe pas : une question, cent réponses, cent possibilités de réponse plutôt, cent digressions, si bien que l'on finit par ne plus savoir du tout quelle était la question initiale. Embrouillamini ultime, casse-tête chinois, puzzle avec des pièces manquantes ou montées à l'envers, moteur grippé ou simple joint non étanche entraînant pourtant le démontage complet du véhicule (merci pour ces références mécaniques).
BECKETT est un obsédé de l'écriture : précise, horlogère (le temps prend de la place dans ce roman !), ciselée, fine, mais s'emportant parfois avec des références ordurières sur le trou du cul ou la merde qui en sort (réflexions anti-bourgeoises). Si la forme littéraire n'était pas aussi perfectionniste, nous pourrions croire avoir affaire à un manuel de mathématiques (tiens on croit apercevoir Sisyphe). Car chez BECKETT tout revient au point de départ après des anecdotes burlesques C'est Charlie CHAPLIN ou Harold LLOYD au pays d'un KAFKA sous trip. Certaines pages sont hilarantes, d'une rare absurdité (lorsque Molloy cherche à sucer seize pierres les unes après les autres mais désire les sucer chacune le même nombre de fois). L'énigme ne progresse jamais. Enfin, si, mais quand elle le fait, c'est toujours au niveau des douleurs, au détriment de la clarté. Douleurs qui progressent donc, chez Molloy comme chez Moran. Mimétisme ?
L'humour est très fin, très présent. Ce « Molloy » est typiquement le genre de bouquins difficile à analyser. On croit à un gag burlesque ? Il s'agit d'une référence philosophique, psychologique. BECKETT prend constamment à contre-pied. Souvent de manière hilarante. Il me semble à la fois opaque (mais moins que la longue postface de Jean-Jacques MAYOUX) et merveilleux, pétillant. Kafkaïen mais avec des paillettes derrière l'insondable douleur. C'est diablement original et ça finit par nous faire tourner en bourrique. D'après certaines mauvaises langues, les Éditions de Minuit sont réellement nées avec BECKETT. Mais ce serait donner un vilain coup de pied de l'âne à VERCORS, ce que je ne risquerai pas de faire (manque de souplesse).
https://deslivresrances.blogspot.fr/
Lien : https://deslivresrances.blog..
Molloy est un type (c'est déjà pas mal comme info, non ?) dont la santé devient de plus en plus précaire. Au départ, une jambe douloureuse. Puis l'autre, ça commence à devenir difficile de faire du vélo. Un accident, avec un chien, et un Molloy justement sur sa bicyclette, qui emplafonne le pauvre toutou. le chien défuncte. Il était promené au bout d'une laisse. Pas grave dit la matronne à l'autre bout de ladite laisse, elle l'amenait de toute façon se faire piquer chez le vétérinaire, c'est toujours ça d'économisé.
Molloy ne va pas bien, sa santé non plus. Il évolue en vase clos, comme à l'intérieur de lui-même. Rencontres avec des gens, des objets, des minéraux, tout ce que la terre peut enfanter. Molloy parle peu, ne réfléchit plus, ne sait plus écrire ni lire. Déchéance humaine. Pour passer le temps il suce des pierres.
Seconde partie du tableau. Jacques Moran, policier chargé de retrouver la trace de Molloy (pourquoi ?). Petite vie de famille. Ah, le fils. Rapidement, Morvan ne va pas très fort non plus. Des douleurs. Forcément ça rappelle quelqu'un. D'autant que Moran s'isole de plus en plus, comme pour se protéger de ses frères humains. Deux parties, deux monologues et des centaines de questionnements, car chez BECKETT la ligne de flottaison n'existe pas : une question, cent réponses, cent possibilités de réponse plutôt, cent digressions, si bien que l'on finit par ne plus savoir du tout quelle était la question initiale. Embrouillamini ultime, casse-tête chinois, puzzle avec des pièces manquantes ou montées à l'envers, moteur grippé ou simple joint non étanche entraînant pourtant le démontage complet du véhicule (merci pour ces références mécaniques).
BECKETT est un obsédé de l'écriture : précise, horlogère (le temps prend de la place dans ce roman !), ciselée, fine, mais s'emportant parfois avec des références ordurières sur le trou du cul ou la merde qui en sort (réflexions anti-bourgeoises). Si la forme littéraire n'était pas aussi perfectionniste, nous pourrions croire avoir affaire à un manuel de mathématiques (tiens on croit apercevoir Sisyphe). Car chez BECKETT tout revient au point de départ après des anecdotes burlesques C'est Charlie CHAPLIN ou Harold LLOYD au pays d'un KAFKA sous trip. Certaines pages sont hilarantes, d'une rare absurdité (lorsque Molloy cherche à sucer seize pierres les unes après les autres mais désire les sucer chacune le même nombre de fois). L'énigme ne progresse jamais. Enfin, si, mais quand elle le fait, c'est toujours au niveau des douleurs, au détriment de la clarté. Douleurs qui progressent donc, chez Molloy comme chez Moran. Mimétisme ?
L'humour est très fin, très présent. Ce « Molloy » est typiquement le genre de bouquins difficile à analyser. On croit à un gag burlesque ? Il s'agit d'une référence philosophique, psychologique. BECKETT prend constamment à contre-pied. Souvent de manière hilarante. Il me semble à la fois opaque (mais moins que la longue postface de Jean-Jacques MAYOUX) et merveilleux, pétillant. Kafkaïen mais avec des paillettes derrière l'insondable douleur. C'est diablement original et ça finit par nous faire tourner en bourrique. D'après certaines mauvaises langues, les Éditions de Minuit sont réellement nées avec BECKETT. Mais ce serait donner un vilain coup de pied de l'âne à VERCORS, ce que je ne risquerai pas de faire (manque de souplesse).
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