Dans ce rade - vous savez, un de ces bistrots
Où l'on existe que dans de froides indifférences,
Où se rejoignent dans les matins de tristes dimanches,
Tous les abandonneurs, abandonnés du sens,
Qui changent les noms de leurs espérances,
Chaque jour au fil des contre-sens,
Dans cet ailleurs semblable à tous les ailleurs,
Sur un air venu d'un vieux phono
Danse avec une extrême grâce
Un homme vaincu par trop
D'oubli, d'amour mal aimé;
À côté d'un alambinier vorace
J'ai rencontré Giambattista.
Ils parlaient de
Leibniz, de théodicée,
Du mal, des dieux, de Yahvé,
Ce n'était pas le Giambattista
qui savait peindre le vide des cieux,
Mais Vico, celui de Vica,
Et je lui ai prêté mes yeux pour pleurer*,
Moi ,
King,
Le théodichien.
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