Le club des punks contre l'apocalypse zombie

Non d'un Punk à chien franc-maçon !

Notre vieux monde vient de se faire ramasser. Adieu divine consommation, adieu confort et mansuétude étatique et patronale. L'avenir est à nous.

Si la certitude n’a rien à redouter de la tolérance, la foi crée des enragés.

Donc, fin de la répète, ils rangent l'ampli , le micro, la boîte à rythme, s'envoient trois ou quatre binouzes pour décompresser , réalignent quelques neurones qui commencent à s'essayer à des connexions synaptiques un peu trop free jazz avec une ligne de speed.

- "De toutes les matières, c'est la grise que j' préfère." (Bob Zombie)

Mange-Poubelle possède bien quelques notions - il a réalisé plusieurs navets de choix à partir de séquences piquées sur le net et de scènes déplorables tournées à l'arrache, une sorte d'hommage à Ed Wood avec autant d'acteurs foireux que dans un Rohmer.
page 87

Avec son costume d'homme-matelas, ses trois crêtes brinquebalantes et ses piercings dans l'oreille droite, il ressemble au Bibendum Chamallow croisé avec Maxagaz.

En nous déclarant anarchistes, nous proclamons d’avance que nous renonçons à traiter les autres comme nous ne voudrions pas être traités par eux ; que nous ne tolérons plus l’inégalité qui permettrait à quelques-uns d’entre nous d’exercer leur force, ou leur ruse ou leur habileté, d’une façon qui nous déplairait à nous-même. Mais l’égalité en tout, synonyme d’équité, c’est l’anarchie même.

Parce que bien évidemment, Eva, ils l’aiment beaucoup. Même si elle est chiante avec son militantisme constant contre le sexisme, le machisme, l’homophobie, la transphobie, le racisme, le fascisme, le classisme, l’expérimentation animale, le nucléaire, l’économie de marché, l’urbanisme, la répression, la politique d’immigration, le patronat, la violence contre les punks, la haine des moutons, etc. Ce qui lui a valu le surnom de Miss Antitout, qu’elle n’apprécie guère.

La lumière revient, et avec, le bruit, la fureur. Le chaos.
Le cercle des bras tendus n'est plus qu'à trois mètres de lui. Il y a urgence. C'est probablement idiot mais il va faire comme Jean Matthieu lui a dit dans sa vision. Pas spécialement convaincu par son discours, mais le flic voulait du punk. Pas question d'obéir à ce connard. Il va se faire mal pour se faire plaisir. Un dernier baroud d'honneur, une ultime provocation.
Ça ne va pas être simple. Cela va contre ses principes.
Il esquisse un petit sourire rebelle et se met à chanter... une chanson de hippies.
Si on lui avait dit un jour qu'il tirerait sa révérence sur un air pour adorateurs de mandalas et de vestes à franges...

Salut noirceur ma vieille pote
J'viens t'parler d'un truc qui dépote
Parce qu'une vision d'un ange sous trip
M'a dit de chanter des trucs de gland
Et la vision, pleine de benjoin et d'encens, reste encore
Au fond du son, du silence...

Bordel que c'est faux. Et les accords, on dirait Pierre Boulez essayant de jouer du Einstürzende Neubauten sur un cymbalum. Mais dans l'idée, c'est bien baba. Bien trop pour Deuspi qui se dit qu'il va mourir d'une overdose de Peace & Love avant même qu'une main crochue lui arrache la gorge.
Aussitôt, les zombies autour de lui s'immobilisent. Puis, ils se mettent à se dandiner, remuant la tête avec un air béat, comme s'ils avaient avalé des neuroleptiques ou étaient entrés en communion avec le dieu de la guimauve. Il savait que la musique de babs avaient un effet nocif sur l'organisme et la psyché. Il ne pensait pas que c'était aussi intense.
Il continue son chemin, machinalement, direction le centre de la place. Il n'a pas trop le temps de réfléchir, il doit se focaliser sur la chanson, parce que, naturellement, il a juste envie d'accélérer le tempo, de frapper plus fort les cordes, de hurler «Hotel California über alles !». Il se retient, il se concentre. Il doit être plus cool qu'un flower child de San Francisco, il doit réveiller le hippie qui n'a jamais été tapi au fond de lui, que les divinités du psychédélisme et de l'amour lui accordent le pouvoir de l'amour. Il peut le faire, il peut le faire !