Livre particulier -j'ai presque envie de dire objet particulier- puisque entre le récit et la photographie. D'ailleurs autant directement éviter de parler de récit mais plutôt de compilation de notes personnelles (l'auteur n'est pas le photographe), l'erreur serait en effet de commencer la lecture de l'ouvrage sans le savoir ou en s'attendant à un texte ne serait-ce qu'un minimum linéaire. Les photographies rythment ces morceaux de vie de manière « brute » : on n'est pas dans quelque chose de léché mais dans des sortes d'instants capturés à la sauvette, dans une ambiance floue de bitume et de néons donnant parfois l'impression de voir les photos de la dernière soirée arrosée de l'artiste.
Même en sachant quel type d'ouvrage j'avais en mains, et alors que ce qui touche de près ou de loin à la flânerie ou aux anecdotes du quotidien à justement tendance à m'attirer, j'avoue y être restée hermétique et ne pas du tout être rentrée dans l'univers présenté. Si l'ensemble ne m'a pas plu, il en a été de même pour les photographies ou les annotations prises plus séparément, ces dernières allant parfois jusqu'à m'exaspérer. J'ai lu, j'ai vu, j'aurai sans doute vite oublié…
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Du mal à jeter les fleurs fanées. J'assiste à leur effondrement au fil des jours.
Méditation sur la fin inéluctable.