La Société des Jeunes Pianistes

Touche noire, touche blanche. Un petit tabouret fait face au Steinway. La salle est vide et froide. Accroché au mur, un tableau de Munch. Dernière répétition avant le spectacle, le grand show, celui qui verra ma consécration. Je vais jouer pour toi, ma belle qui me lit (toutes les babeliotes au féminin se reconnaitront). Car le piano, c'est uniquement ça. Jouer pour celle que j'aime. Penser à celle que j'aime, mon amour de toujours. Je m'assois sur ce minuscule tabouret, les épaules raidies par la pression qui m'écrase. Demain, c'est le grand jour, celui où je vide mes tripes, où je m'arrache de ma coquille pour enchaîner le second mouvement de Chopin, le troisième mouvement de Ravel, le sixième de Schubert. Je me suis entraîné des heures durant pour juste une heure de présentation. Elle doit être magnifique, je ne dois pas gerber. Je m'incline respectueusement devant ces touches noires et blanches qui n'en finissent pas, comme si ce Steinway était mon autel shinto. J'avance mes mains, prêt à vibrer imperceptiblement sur ces touches. Je ferme les yeux. Ces touches deviennent des formes à caresser, des seins et des fesses que je frôle délicatement. Je n'ose rouvrir les yeux. J'ai peur que le public soit là. Trop d'attente, j'ai envie de vomir.

En fait, tout ça, c'est n'importe quoi. Je ne sais pas jouer du piano. Je ne peux pas jouer pour toi. Je ne suis ni jeune, ni pianiste. Je ne fais pas partie de cette « Société des Jeunes Pianistes » qui s'est fondée en Norvège, au cours de l'année 1968. Je mets un disque, pour me faire pardonner, pour ressentir ces émotions par électrophone interposé. Je cherche Bach, Beethoven ou même Rachmaninov. Je n'en trouve pas un. Je suis un inculte en matière de musique classique, comment puis-je espérer jouer pour toi, qui me lit et m'écoute. Tant pis, je sors un disque des Doors…

J'ai compris une chose. Prendre son temps, entre les touches, entre les notes. le temps de la respiration, le temps de la réflexion, le temps de l'introspection. Certes, il faut des moments de fougues et de passion, mais aussi savoir mettre un frein à ses pulsions pour savourer l'échange avec le public, avec toi. Savoir écouter le silence. Et même si je n'écoute pas de classique, je perçois ces mêmes sentiments dans le jazz. Miles Davis, Keith Jarrett ou Ketil Bjørnstad. Tiens donc ce dernier est norvégien, il a le même âge que le héros solitaire de « la Société des Jeunes Pianistes ». Ne serait-il pas l'auteur de ce roman ? Un livre à perception autobiographique, même ? Cela fait quelques années que j'écoute le pianiste norvégien, certes épisodiquement. Mais sa musique m'émeut. Pour cette raison que j'ai peu de disques de lui, je n'ai pas encore fait le tour de ceux que j'ai. Tant qu'ils me bercent autant d'émotions, je n'ai pas encore envie de passer au suivant.

Roman d'initiation, roman adolescent. Mais bien plus ici. Roman émouvant, roman tranchant. J'appréciais déjà la pureté des notes du jazzman, je découvre l'émotion à travers sa plume. « La Société des Jeunes Pianistes » m'a procuré tant de plaisir, de bonheur, de frisson. J'ai pleuré, j'ai trouvé cette histoire belle, celle d'une jeunesse vivant dans un autre monde, celui de la musique classique. J'ai découvert qu'on pouvait être jeune et être ébranlé par Schubert alors que moi, quand j'étais jeune, je n'écoutais que les Doors. Et au milieu de cette société, se jouent les petits drames du quotidien et les grands drames de la vie. J'aurai tant aimé faire partie d'une telle confrérie, juste pour vivre ces instants intenses et magiques, de sentir la dramaturgie de la vie qui se joue à chaque inspiration, à chaque note sur un clavier. Oui, j'aurai tant aimé m'assoir sur un petit tabouret, devant un Steinway trop grand pour moi, et jouer pour toi.

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