Je lisais le premier article du New Yorker quand une silhouette se posta devant moi. Je fermai le magazine avec précipitation et le planquai sous un dossier cartonné beige.
– Kathleen ?
– Monsieur Blake.
– Vous me faites des cachotteries ? sourit-il en révélant du bout de son index la couverture de ma revue.
– Euh… Non… non, balbutiai-je en rougissant violemment.
Il posa le bout de ses doigts sur les miens, me faisant me sentir encore plus mal. Mes jambes se mirent à trembler pendant que je cherchais un moyen de sortir de ce guêpier.
– Calmez-vous. Je n’irai pas vous dénoncer à M. Perkins.
– C’est juste que…
– Kathleen, respirez, m’intima-t-il en plongeant ses yeux dans les miens.
Il me fit un sourire rassurant et je tentai de reprendre mon souffle.
P.16: "Je voulais une histoire, pas un simple flirt ou une relation adulte et raisonnée. Je voulais un homme qui me ferait toucher les étoiles et qui me comprendrait d'un simple regard."
P.35: "Samedi 4 décembre
Chaque samedi, je te parle.
Chaque dimanche, je cherche une explication.
Chaque lundi, je promets de passer à autre chose.
Chaque mardi, je murmure ton prénom.
Chaque mercredi, je te demande pardon.
Chaque jeudi, je réalise que j'ai perdu la femme que j'aimais.
Chaque vendredi, j'espère ton retour.
Et maintenant, j'espère retrouver le bonheur et une âme aussi belle que la tienne... "