L'armée des morts

Apparait un nom, celui d’une ville : Carcassonne, puis en-dessous : France.
Le décor se teinte en brun, avant de dévoiler les hauts remparts de la cité moyenâgeuse. Une pente pavée, encadrée de murets à hauteur de hanche, conduit jusqu’aux portes de la cité. L’après-midi touche à sa fin. Le soir donne l’impression d’approcher à grands pas. Ou peut-être est-ce dû au ciel orageux ?
Il pleut. On entend les bruits des gouttes et de pas sur les pavés.
La vue se resserre jusqu’à englober les portes de la cité, closes. De chaque côté brillent des flambeaux. Deux soldats corpulents, à l’allure peu commode, montent la garde.
L’un des deux s’est avancé, main levée et s’adresse à moi :
- La ville a été barricadée, frère. Ordre du Bourgmestre. Personne n’entre. Personne ne sort.
Mon texte s’affiche aussitôt, je n’ai qu’à cliquer dessus pour le lire à voix haute :
- Nous sommes mandés par l’évêque, le père Vendieu. J’ai un ordre de convocation.