Moi, ma vie, son oeuvre

Je restai abasourdi. Ce cri atroce, obscène, qui striait un matin paisible, pas même pluvieux, bref, une journée de bonne humeur, cette sirène de mort était absolument inconcevable. Elle me donna la nausée.
J'armai ma mitraillette et descendis cette grosse ordure qui tomba, grasse, de son balcon, défonçant le ciment strict, peu enclin à l'escapade et aux épanchements. Je la piétinai à coups de sabot de bois et la réduisis en miettes sanguinolentes, une vraie bouillie, monsieur le président, un acharnement inadmissible, inexcusable ! Elle cria : « Pitié, je n'y suis pour rien ! » Mais j'achevai cette charogne en lui extirpant le coeur à l'aide d'un râteau. Puis, vampire de la Villette, je le dévorai et m'en barbouillai la face, vociférant un qawwali lugubre et implacable.
- J'arrive, attendez, vous êtes bien monsieur Thomas ?
continua l'immonde que j'avais finalement épargnée.

Thomas aime le tennis et le sexe, cultive le cynisme et l'humour, et sa vie n'a rien de particulier. Jusqu'à sa rencontre avec un vieux peintre génial mais inconnu, à qui il "volera" l'oeuvre pour devenir l'un des plus grands artistes du XXeme siècle !

Cette fausse autobiographie est tout simplement un régal ! Une plume superbe, un humour délicieux, un voyage dans le Paris artistique des années 40 qui nous rappellerait presque le dernier film de Woody Allen (Minuit à Paris), tout cela pour nous offrir une sorte de mélange entre les univers de Jaenada et Philip Roth.

Bref, si vous aimez la peinture, les arts, le Paris des années 40, le cul et l'humour intelligent, foncez sans hésiter ! Et cerise sur le gâteau, vous récompenserez un "petit éditeur" qui fait un boulot extraordinaire !