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Critique de Peteplume
Cet autoportrait au radiateur, c'est un journal tenu assez scrupuleusement pendant un an par Bobin après la disparition subite de sa compagne. Je le vois comme une thérapie où l'importance est souvent redonnée à des choses auxquelles on ne fait que peu attention habituellement. J'ai aimé à cet égard la places des fleurs coupées qui accompagnent l'auteur et le lecteur tout au long du livre, vivantes encore mais dont la mort est annoncée à court terme, personnifiées par Bobin comme pour en faire des héroïnes à part entière. J'ai moins aimé ce qui m'est apparu comme des jugements sur ceux qui cherchent la popularité ou encore les auteurs de livres malades... On ressent aussi la part quelque peu dépressive ou du moins triste que le bonheur de vivre n'arrive pas toujours à effacer. C'était le premier livre de Bobin que j'avais lu avec l'attente que créait la réputation qui le précédait. Il ne m'avait pas laissé un souvenir impérissable: j'avais laissé tomber Bobin. Maintenant que j'y reviens avec application, je comprends mieux ma déception initiale pour ce journal sorti un peu trop brut de la nouvelle fonderie du Creusot.
