La Femme à venir

Avec La femme à venir, Christian Bobin nous livre un texte chaotique comme il en a le secret, servi par le style qu'on lui connaît, fait de phrases très courtes qu'il scande, qu'il assène à la cadence d'une troupe en marche vers une destination qui pour le coup nous est difficile à entrevoir.

De la naissance de l'enfant à la naissance de l'amour, l'amour à l'épreuve de la vie. Encore faut-il le reconnaître, le mériter cet amour, celui qui permet d'accéder à "la douceur de la vie bienheureuse."

Pour une fois je n'ai pas été charmé par cette prose poétique qui m'a semblé trop martelée par son rythme entêtant.

Inclassable encore, et bien que l'auteur l'intitule récit "La femme à venir" tient plus selon moi du roman que du récit. Il m'en reste une impression indéfinissable de frustration mêlée d'admiration pour l'auteur qui a si justement décrit de quoi peut être faite une vie : rien de bien définissable à l'instar de ce récit, rien de bien remarquable, la banalité d'une quête parsemée de douleurs et de moments de grâce; quête dont on ne connaît pas la fin, c'est-à-dire ni la finalité ni comment tout ça va se terminer. Une lecture insolite et déroutante en ce sens qu'elle s'écarte des chemins où j'avais pris l'habitude de suivre Bobin.

Septembre 1993 - N° 165



LA FEMME A VENIR. - Christian BOBIN - Éditions Gallimard.

Il est des livres qui vous laissent une impression bizarre, non pas mauvaise mais assez indéfinissable au point qu'on pourrait résumer le roman en quelques mots : « C'est l'histoire de ... » ou quelque chose comme cela. Un roman c'est toujours une tranche de vie plus ou moins imaginaire, une somme d'histoires racontées plus ou moins juxtaposées... des mots... L'auteur en fait un livre, met son nom dessus. On publie...
Ce récit, puisque c'en est un, m'a laissé un sentiment difficile à formuler: Une partie de la vie d'Albe, ses rencontres, ses amours, ses déceptions, ses désillusions et ses jours qui coulent comme un écheveau qui se dévide tout seul, le deuil de son enfance et l'envie de la retenir, avec en filigranes la mort à venir... Mais avant, bien avant, si elle le veut bien, différent des passades, cet amour qu'on attend toute sa vie et qui est rarement au rendez-vous. Cet amour qui doit illuminer l'existence mais qui bien souvent l'empoisonne parce que deux êtres qui sont faits l'un pour l'autre ne parviennent pas à se rencontrer et s'étiolent loin l'un de l'autre. Ils ne vivront jamais ensemble parce que contrairement au dicton le hasard ne fait pas toujours bien les choses. C'est comme cela, on croise des gens, on les aime, on fait avec eux un bout de chemin mais à la fin c'est la solitude qui l'emporte, même si on habille différemment cette réalité.
Ce livre rythmé sur un mode mineur a, jusqu'à la fin nourri ma curiosité.

Bobin fait du Bobin, poétique, délicat, porteur de réflexion (sur la différence, sur l'art, sur le deuil), mais un peu décevant : en voulant mettre en roman ses belles idées et des scènes souvent touchantes, il produit une histoire bancale, au fil conducteur sinistre, tenant du catalogue de malheurs et d'avanies. Trop, c'est trop.