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Critique de Mimimelie
Bobin ne fait parfois penser à Jacques Prévert, et dans ce livre-ci, ce serait à cette poésie :
« Quel jour sommes-nous
Nous sommes tous les jours, Mon amie
Nous sommes toute la vie, Mon amour
Nous nous aimons et nous vivons
Nous vivons et nous nous aimons
Et nous ne savons pas ce que c'est que la vie
Et nous ne savons pas ce que c'est que le jour
Et nous ne savons pas ce que c'est que l'amour. »
L'amour, la solitude, le vide, la mort… : avec quelle vérité, quelle profondeur légère, quelle force, il nous en parle…
Et même, s'il m'a parfois agacée ici, avec toute cette prose à la Dali…. enfilez-les tous, le lecteur ramassera les perles…., et ce je ne sais quoi d'angélisme qui plane, je ne parviens pas à douter… je reste inconditionnelle de Bobin : touchée, trop touchée à coeur par sa volupté du dépouillement et sa parole libre.
« Quel jour sommes-nous
Nous sommes tous les jours, Mon amie
Nous sommes toute la vie, Mon amour
Nous nous aimons et nous vivons
Nous vivons et nous nous aimons
Et nous ne savons pas ce que c'est que la vie
Et nous ne savons pas ce que c'est que le jour
Et nous ne savons pas ce que c'est que l'amour. »
L'amour, la solitude, le vide, la mort… : avec quelle vérité, quelle profondeur légère, quelle force, il nous en parle…
Et même, s'il m'a parfois agacée ici, avec toute cette prose à la Dali…. enfilez-les tous, le lecteur ramassera les perles…., et ce je ne sais quoi d'angélisme qui plane, je ne parviens pas à douter… je reste inconditionnelle de Bobin : touchée, trop touchée à coeur par sa volupté du dépouillement et sa parole libre.
