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Critique de Bibalice
La nouvelle, avec la poésie, est l'un des genres littéraires que j'aime le plus au monde. Un auteur doit être bref et ce ne sont pas les 1000 pages de Moix pour sa "naissance" qui me feront penser le contraire. Aussi avais-je commencé avec délectation ce recueil de nouvelles portant -tout du moins une bonne partie d'entre elles- sur un thème qui m'est cher : l'idée de double, du doppelganger.
Avouons tout de suite que ce n'est cependant pas tout à fait ce livre que je voulais lire au départ. Je cherchais, à l'origine, et depuis un moment déjà, un recueil du même auteur, me semble-t-il, dont l'une des nouvelles parle d'un homme qui se rend compte que la plupart des plus grands poètes ont vilement recopié un auteur obscur que le narrateur découvre dans une bibliothèque délabrée. Je n'ai pas trouvé ledit recueil mais, soit, celui-ci avait toutes les qualités requises pour me séduire, un long voyage en train durant.
Las, je dois bien admettre que j'ai un peu été déçu par ma lecture. Il y a quelques années j'aurais adoré ces nouvelles toutes plus mystérieuses les unes que les autres. L'idée de la multiplicité des êtres me plait bien, comme la rencontre avec un autre soi-même. Chaque nouvelle avait tout, absolument tout pour me plaire.
Mais je vieillis, probablement. Il me faut trouver plus qu'une simple idée , aussi intéressante soit-elle, pour aimer un récit. Les nouvelles ne dépassant pas 5 pages - j'exagère-, il est difficile de tenir le lecteur en haleine, de le pousser à se questionner sur ce qu'il vient de lire. On est plus dans la suggestion. Chaque nouvelle a le potentiel pour faire autant de superbes nouvelles, de romans dantesques mais non, au final je n'ai trouvé que quelques bonnes idées.
La plume est belle, les réflexions de Borges toujours profondes mais à n'avoir presque rien lu, je crois avoir déjà bientôt tout oublié.
Avouons tout de suite que ce n'est cependant pas tout à fait ce livre que je voulais lire au départ. Je cherchais, à l'origine, et depuis un moment déjà, un recueil du même auteur, me semble-t-il, dont l'une des nouvelles parle d'un homme qui se rend compte que la plupart des plus grands poètes ont vilement recopié un auteur obscur que le narrateur découvre dans une bibliothèque délabrée. Je n'ai pas trouvé ledit recueil mais, soit, celui-ci avait toutes les qualités requises pour me séduire, un long voyage en train durant.
Las, je dois bien admettre que j'ai un peu été déçu par ma lecture. Il y a quelques années j'aurais adoré ces nouvelles toutes plus mystérieuses les unes que les autres. L'idée de la multiplicité des êtres me plait bien, comme la rencontre avec un autre soi-même. Chaque nouvelle avait tout, absolument tout pour me plaire.
Mais je vieillis, probablement. Il me faut trouver plus qu'une simple idée , aussi intéressante soit-elle, pour aimer un récit. Les nouvelles ne dépassant pas 5 pages - j'exagère-, il est difficile de tenir le lecteur en haleine, de le pousser à se questionner sur ce qu'il vient de lire. On est plus dans la suggestion. Chaque nouvelle a le potentiel pour faire autant de superbes nouvelles, de romans dantesques mais non, au final je n'ai trouvé que quelques bonnes idées.
La plume est belle, les réflexions de Borges toujours profondes mais à n'avoir presque rien lu, je crois avoir déjà bientôt tout oublié.
