Les Enfants Du Titanic

Vers 3h20, l'insensibilité a gagné le tronc. Michel ne nageait plus qu'avec les bras car ses mains, elles aussi, ne répondaient plus à sa volonté. Puis, tandis que le ciel s'éclaircissait à l'horizon et que brillait, au dessus de lui, triomphante, l'étoile du matin, il a cessé de nager. Il n'a plus mal, son corps n'existe plus. Mais il sent toujours battre son cœur et, en lui, les souvenirs déroulent leur film chaleureux. Il revit les événements marquants de sa petite enfance, dans son village slovaque au bord de la fière Vah, roulant ses eaux brunes à la vitesse d'un torrent en crue. Comme surgissant de la mer qui, autour de lui, se recouvre d'une pellicule de glace, il voit apparaître son grand-père, mort depuis dix ans, un Michel Navratil aussi, avec ses anneaux dans les oreilles, sa grande barbe blanche, sa moustache immaculée et son bon sourire éclairant son visage plissé de mille rides. Il sourit à l'agonisant et lui tend les bras. Michel sent subitement un merveilleux bien-être l'envahir, l'aurore boréale déploie tous ses feux pour lui et pour Lolo, le nouveau Michel Navratil. La lignée ne s'arrêtera pas là. Peu à peu, Michel distingue, au dessus du rayon vert, une longue farandole, celle de tous les Navratil qui les ont précédés et qui lui succéderont. Quand Lowe parvient à sa hauteur, il vient juste d'expirer

Pères, mères, grands-parents, oncles, tantes, cousins, amis, toutes ces victimes impuissantes sacrifiées à l'appât du gain, qui peut leur redonner vie ? Tous ces jeunes espoirs de l'Amérique, ces étrangers venus apporter leurs talents au Nouveau Monde, n'ont-ils pas été sacrifiés à un mirage, celui de la toute-puissance humaine ? Ne vient-on pas d'assister à une réédition du mythe d'Icare ?

Michel reste immobile, à jouir du spectacle qui l'entoure, îlot stable au centre de la masse humaine qui déferle autour de lui. A présent, il observe ses voisins. Pourtant accoutumé à la riche clientèle de son salon de couture à Nice, il n'a jamais vu tant de visons, de renards argentés, de plumes, de hauts-de-forme, tant de célébrités réunies mêlées aux centaines de curieux venus assister à l'événement du siècle. Partout, des petits trains de bagages de luxe se faufilent. Une senteur marine au fumet un peu âcre de poisson, d'iode et d'algue fraîche dépayse ses narines, accoutumées aux odeurs plus discrètes de la Méditerranée. Le jeune père sent la tension monter en lui. Enfin le grand moment est arrivé : il va laisser derrière lui un passé dont il ne veut plus. L’Amérique et ses promesses de vie nouvelle l'attendent au bout du voyage.

L'homme, ivre de sa nouvelle puissance technologique, se croit l'égal de Dieu.

C'est le siècle passé qui a confiné les femmes à la cuisine ou au foyer pendant que les hommes vont où bon leur semble : Kinder, Kirche, Küche, les trois K, comme nous disons en Allemagne, enfants, église, cuisine. (111)

Que de héros anonymes sont restés à leur poste jusqu'au bout en sachant parfaitement que, lorsque leur tâche serait finie, toutes les chaloupes seraient parties !

Un immense navire, réputé insubmersible, dont c'est le voyage inaugural, qui coule sous leurs pieds, n'est-ce pas l'apocalypse, le malheur qui fond sur eux au moment du bonheur le plus serein ? Toutes les espérances d'une vie nouvelle dans un monde nouveau soudain anéanties ? Chacun voit défiler sa vie comme un film accéléré et, pour certains naufragés, le remords s'en mêle. Cette "fatalité" qui leur a fait choisir le plus grand voyage prestigieux à bord du plus beau bateau du monde, ne l'ont-ils pas provoquée, chacun à sa façon ?

Trevor lève la tête et distingue à sa grande stupéfaction de grandes traînées dans le ciel : les étoiles filantes se succèdent presque sans interruption, comme si la galaxie pleurait l'engloutissement du Titanic.

Au même moment, dans sa chambre à Nice, Marcelle voit très distinctement réapparaître le couloir déjà entrevu précédemment. La pente s'est accentuée au point de ressembler à un boyau de mine ou à un toboggan. Tout au fond, grimpant péniblement dans l'angle formé par le sol et le mur, glissant, se relevant, s'appuyant des deux mains à la cloison droite et au plancher, un homme tente de remonter la pente. Quelque chose d'insolite que Marcelle ne parvient pas à identifier déforme sa silhouette. Enfin, Michel, car c'est bien lui, parvient jusqu'en haut et lui tend une lettre. Ses cheveux sont bizarrement blancs, ses vêtements raides. Marcelle avance sa main, effleure la sienne et frisonne tant elle la trouve glacée. Elle saisit la lettre et sent l'effroi la gagner tout entière. C'est une lettre de deuil, tout ourlée de noir. Au même instant, le couloir disparaît et fait place à un paysage étrange, pétrifié, ni bleu, ni noir, ni blanc, ni liquide ni solide, ni sombre ni clair. Les limbes. Puis la vision s'efface aussi brusquement qu'elle est venue. […] Ainsi, cette fameuse lettre que Michel n'écrivit pas, ce télégramme qui ne put partir parvinrent à sa femme par voie télépathique sous la forme d'un faire-part mortuaire.

La grandeur, la beauté de cette agonie d'étincelants blocs de glace, d'une blancheur de Voie lactée maintenant qu'ils sont tout proches, l'infini de la voûte céleste l'étourdissent légèrement.