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Critique de colimasson
Mes amis, je vous écris pour vous dire que je ne vous aime plus, que vous ne m'aimez pas, ou que –si vous m'avez aimé-, je ne vous ai jamais aimés.
« Certains hommes forts ne sont pas seuls dans la solitude, mais moi, qui suis faible, je suis seul quand je n'ai point d'amis »
L'écriture d'Emmanuel Bove est dépouillée mais lancinante. Elle sent la fatigue et nous fait craindre l'abandon d'une lutte désespérée que l'écrivain a menée pour se lier à ses semblables –ne serait-ce qu'avec un seul d'entre eux. Tout est misérable dans ces pages, à commencer par le narrateur. Des descriptions déplorables de sa condition sociale –sans ami, sans famille, sans profession, sans argent- à son apparence physique –pouilleuse, négligée, morbide-, le plaisir sadique de l'autodestruction transperce entre des lignes plaintives. Par impossibilité pécuniaire et par négligence, le narrateur pense qu'il lui est impossible de remédier à cette identité misérable, et sans doute ne veut-il pas s'en débarrasser car il s'y est attaché et parce qu'elle constitue un passe-droit pour atteindre ceux qui lui semblent les plus intéressants –parce qu'ils lui ressemblent ?- les misérables, les malheureux, ceux qui n'ont plus d'espoir mais qui continuent tout de même à traîner leur tristesse sans oser l'abréger trop tôt.
« A peine sorti des draps, je m'assois sur le bord du lit. Mes jambes pendent à partir du genou. Les pores de mes cuisses sont noirs. Les ongles de mes doigts de pied, longs et coupants : un étranger les trouverait laids »
Le comportement du narrateur vis-à-vis des inconnus qu'il essaie d'attirer à lui est malsain. Derrière ses revendications d'amour et d'attention, on se rend compte très rapidement qu'une volonté de provoquer les conventions sociales domine. La quête amicale répond à un véritable besoin de compassion mais s'apparente également à une expérience sociologique dont les résultats ne surprennent jamais le narrateur : la pitié des uns pour les autres est nulle, personne ne se préoccupe d'autrui, sinon pour son intéressement personnel et, partant de cette conclusion, le but du jeu social est de faire miroiter en soi ce que les autres sont en possibilité d'attendre. Mais que peut-on attendre d'un pauvre gueux ? En pleurant au désespoir, en revendiquant l'amitié pure et gratuite, le narrateur brandit un orgueil démesuré ; son apparente faiblesse devient signe de supériorité morale et lui donne la permission de se montrer brutal dans sa revendication d'amitié.
« Pour un peu d'affection, je partagerais ce que je possède : l'argent de ma pension, mon lit. Je serais si délicat avec la personne qui me témoignerait de l'amitié. Jamais je ne la contrarierais. Tous ses désirs seraient les miens. Comme un chien, je la suivrais partout. Elle n'aurait qu'à dire ma plaisanterie, je rirais ; on l'attristerait, je pleurerais.
Ma bonté est infinie. Pourtant, les gens que j'ai connus n'ont pas su l'apprécier. »
Nous rencontrerons quelques-unes de ces personnes dans les différentes nouvelles qui constituent Mes amis. Chacune d'entre elles retrace le parcours du narrateur dans son choix d'une nouvelle proie amicale, dans les techniques de capture mises en oeuvre, dans les désillusions réciproques –quoiqu'elles soient presque nulles du côté de « l'ami » qui n'a rien demandé- puis dans la séparation finale, qui se conclut avec une indifférence opposée à la quantité d'espoir investie par le narrateur lors de la rencontre. On se demande sans cesse ce que cherche vraiment celui-ci. Veut-il fuir l'ennui (« Je déjeune à une heure : l'après-midi me semble moins longue ») ? la solitude ? Cherche-t-il réellement l'affection d'autrui ? ou se contenterait-il seulement d'un peu de reconnaissance ?
« Mon imagination me crée des amis parfaits pour l'avenir, mais, en attendant, je me contente de n'importe qui »
Cet étrange roman de la prostitution amicale mettra peut-être en position dérangeante. Emmanuel Bove décrit tous les mécanismes –parfois inconscients- déployés par l'individu pour s'intégrer en société. Peut-être parce que son personnage en est trop conscient et qu'il en use sans aucune parcimonie, ses tentatives répétées de se lier à autrui échouent. Mes amis ne devrait pas être le titre d'un roman consacré à la solitude et pourtant, ne sommes-nous pas aussi contradictoires lorsque nous utilisons abusivement de ce qualificatif pour des personnes qui ont cessé d'être nos amies mais vis-à-vis desquelles nous continuons de feindre l'attachement par habitude ou par sécurité ? le narrateur ne s'arrête pas à de pareilles craintes et se détache d'autrui sans douleur autre que celle qu'il éprouve pour lui-même et pour la solitude monadique que nous ressentons tous, dans une proportion inverse au nombre d'amis que nous croyons sincèrement pouvoir revendiquer.
« Je m'assois sur une chaise –une chaise de jardin qui se plie- et je pense à l'avenir.
Je veux croire qu'un jour je serai heureux, qu'un jour quelqu'un m'aimera.
Mais il y a déjà si longtemps que je compte sur l'avenir ! »
Sur ces réflexions vagues et incertaines, Emmanuel Bove signe la fin de nouvelles troublantes qui oscillent entre cruauté et abandon. Mieux vaut être seul que mal accompagné… même si tout le monde préfèrerait malgré tout être accompagné.
Lien : http://colimasson.over-blog...
« Certains hommes forts ne sont pas seuls dans la solitude, mais moi, qui suis faible, je suis seul quand je n'ai point d'amis »
L'écriture d'Emmanuel Bove est dépouillée mais lancinante. Elle sent la fatigue et nous fait craindre l'abandon d'une lutte désespérée que l'écrivain a menée pour se lier à ses semblables –ne serait-ce qu'avec un seul d'entre eux. Tout est misérable dans ces pages, à commencer par le narrateur. Des descriptions déplorables de sa condition sociale –sans ami, sans famille, sans profession, sans argent- à son apparence physique –pouilleuse, négligée, morbide-, le plaisir sadique de l'autodestruction transperce entre des lignes plaintives. Par impossibilité pécuniaire et par négligence, le narrateur pense qu'il lui est impossible de remédier à cette identité misérable, et sans doute ne veut-il pas s'en débarrasser car il s'y est attaché et parce qu'elle constitue un passe-droit pour atteindre ceux qui lui semblent les plus intéressants –parce qu'ils lui ressemblent ?- les misérables, les malheureux, ceux qui n'ont plus d'espoir mais qui continuent tout de même à traîner leur tristesse sans oser l'abréger trop tôt.
« A peine sorti des draps, je m'assois sur le bord du lit. Mes jambes pendent à partir du genou. Les pores de mes cuisses sont noirs. Les ongles de mes doigts de pied, longs et coupants : un étranger les trouverait laids »
Le comportement du narrateur vis-à-vis des inconnus qu'il essaie d'attirer à lui est malsain. Derrière ses revendications d'amour et d'attention, on se rend compte très rapidement qu'une volonté de provoquer les conventions sociales domine. La quête amicale répond à un véritable besoin de compassion mais s'apparente également à une expérience sociologique dont les résultats ne surprennent jamais le narrateur : la pitié des uns pour les autres est nulle, personne ne se préoccupe d'autrui, sinon pour son intéressement personnel et, partant de cette conclusion, le but du jeu social est de faire miroiter en soi ce que les autres sont en possibilité d'attendre. Mais que peut-on attendre d'un pauvre gueux ? En pleurant au désespoir, en revendiquant l'amitié pure et gratuite, le narrateur brandit un orgueil démesuré ; son apparente faiblesse devient signe de supériorité morale et lui donne la permission de se montrer brutal dans sa revendication d'amitié.
« Pour un peu d'affection, je partagerais ce que je possède : l'argent de ma pension, mon lit. Je serais si délicat avec la personne qui me témoignerait de l'amitié. Jamais je ne la contrarierais. Tous ses désirs seraient les miens. Comme un chien, je la suivrais partout. Elle n'aurait qu'à dire ma plaisanterie, je rirais ; on l'attristerait, je pleurerais.
Ma bonté est infinie. Pourtant, les gens que j'ai connus n'ont pas su l'apprécier. »
Nous rencontrerons quelques-unes de ces personnes dans les différentes nouvelles qui constituent Mes amis. Chacune d'entre elles retrace le parcours du narrateur dans son choix d'une nouvelle proie amicale, dans les techniques de capture mises en oeuvre, dans les désillusions réciproques –quoiqu'elles soient presque nulles du côté de « l'ami » qui n'a rien demandé- puis dans la séparation finale, qui se conclut avec une indifférence opposée à la quantité d'espoir investie par le narrateur lors de la rencontre. On se demande sans cesse ce que cherche vraiment celui-ci. Veut-il fuir l'ennui (« Je déjeune à une heure : l'après-midi me semble moins longue ») ? la solitude ? Cherche-t-il réellement l'affection d'autrui ? ou se contenterait-il seulement d'un peu de reconnaissance ?
« Mon imagination me crée des amis parfaits pour l'avenir, mais, en attendant, je me contente de n'importe qui »
Cet étrange roman de la prostitution amicale mettra peut-être en position dérangeante. Emmanuel Bove décrit tous les mécanismes –parfois inconscients- déployés par l'individu pour s'intégrer en société. Peut-être parce que son personnage en est trop conscient et qu'il en use sans aucune parcimonie, ses tentatives répétées de se lier à autrui échouent. Mes amis ne devrait pas être le titre d'un roman consacré à la solitude et pourtant, ne sommes-nous pas aussi contradictoires lorsque nous utilisons abusivement de ce qualificatif pour des personnes qui ont cessé d'être nos amies mais vis-à-vis desquelles nous continuons de feindre l'attachement par habitude ou par sécurité ? le narrateur ne s'arrête pas à de pareilles craintes et se détache d'autrui sans douleur autre que celle qu'il éprouve pour lui-même et pour la solitude monadique que nous ressentons tous, dans une proportion inverse au nombre d'amis que nous croyons sincèrement pouvoir revendiquer.
« Je m'assois sur une chaise –une chaise de jardin qui se plie- et je pense à l'avenir.
Je veux croire qu'un jour je serai heureux, qu'un jour quelqu'un m'aimera.
Mais il y a déjà si longtemps que je compte sur l'avenir ! »
Sur ces réflexions vagues et incertaines, Emmanuel Bove signe la fin de nouvelles troublantes qui oscillent entre cruauté et abandon. Mieux vaut être seul que mal accompagné… même si tout le monde préfèrerait malgré tout être accompagné.
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