Une Enquête de Joe Pickett : Vent froid

Les hommes ne se réconcilient pas. On fait juste comme si rien n'était arrivé et on passe à autre chose.
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Il monta péniblement la pente d’une butte qui dominait les grandes plaines d’armoise du Ranch Lee. Le haut du disque solaire clignotait à l’horizon est quand il rangea son pick-up au sommet de manière à pouvoir embrasser du regard des dizaines de kilomètres carrés. La lumière du soleil, vive et orangée, éclairait le flanc de la butte et, projetée selon un angle parfait, révélait des centaines de minuscules fragments de pointes de flèche et d’outils amérindiens adhérant encore à la surface de la pente. Comme dans beaucoup de sites à l’écart des routes qu’il avait trouvés au fil des ans, Joe fut frappé de ne pas être le premier à utiliser cette topographie spectaculaire pour son travail. Il s’imagina une petite bande de Pawnees ou de Cheyennes sur cette même butte des centaines d’années plus tôt, fabriquant des outils et des armes, scrutant le paysage pour guetter amis et ennemis.

Joe regretta de ne pas avoir apporté son manteau d’hiver pour se protéger du vent et du froid. Ça soufflait toujours dans cet endroit. Les arbres, si rares soient-ils sur ce sommet, étaient noueux et tordus comme les gargouilles des hautes terres. Les deux côtés de la route étaient bordés par une longue barrière de neige haute de trois mètres. Le vent hurlait du nord, faisant vibrer la camionnette et le pick-up de Sheridan tandis que Joe remplissait les réservoirs d’essence.

Tu entends un bruit de sabots ? Pense chevaux, pas zèbres

Un jour, il avait travaillé sur une affaire dans laquelle deux hommes avaient été tués par l'explosion d'une vache. Ç'avait été tragique. Et horrible. Mais on en riait encore.

La production d' éthanol demande plus d' énergie qu' elle en crée et prive le tiers-monde de maïs alimentaire. Mais elle bénéficie aux politiciens et à l' agro-industrie.(page 227)

L’été avait été dur et riche en événements, et ça continuait à l’approche de l’automne.

De sa véranda et sa baie vitrée, il avait vue sur un vaste paysage dont la pente descendait dans une ravine encombrée de saules, où la Twelve Sleep River se formait à partir de six petits ruisseaux et gagnait en force et en volume avant de traverser, puis de dépasser dans un élan musclé, la ville de Saddlestring, treize kilomètres plus loin. Au sud, au-delà de la rivière naissante, le terrain s’élevait nettement en dessinant des cols qui s’incurvaient autour d’une montagne escarpée nommée la Wolf Mountain. Il ne se lassait jamais de voir les couleurs du soleil à l’aube et au crépuscule sur sa face de granit nu, et il doutait de s’en lasser un jour. Mais là, il était trop tôt pour qu’il y ait du soleil.

Selon l’expression de Missy, Joe et elle avaient une relation « compliquée »

Grâce à chacun de ses mariages, Missy s’était élevée dans l’échelle sociale après que son premier époux (le père de Marybeth, un agent immobilier) était mort prématurément dans un accident de voiture. Au bout de cinq mois de veuvage, elle avait épousé un médecin le jour même de son divorce, puis un promoteur de l’Arizona, un membre du Congrès – plus tard inculpé de fraude –, et le propriétaire de ranch Bud Longbrake. Le Comte était son plus grand triomphe. Joe ne pouvait imaginer un sixième mariage. Missy avait soixante-cinq ans. Même si c’était toujours une bombe – sous le bon éclairage et avec assez de temps pour se préparer –, elle avait rencontré le Comte à l’âge où le temps de la séduction lui était compté. Heureusement pour elle, elle avait tenté – et réussi – son dernier coup désespéré juste au moment où son horloge biologique sonnait la fin.