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EAN : 9782021053524
352 pages
Seuil (03/01/2013)
3.58/5   13 notes
Résumé :

Trois vies, trois destins, liés par des secrets de famille enfouis au plus profond de la forêt norvégienne, et une malédiction qui frappe trois générations.

Wilhem, un jardinier norvégien installé aux États-Unis, reçoit un appel téléphonique de sa mère, Evelyn, une tatie Danielle méchante et pitoyable, vivant seule à Oslo : elle veut réunir à l'occasion de ses quatre-vingt-cinq ans son fils unique et celui qu'elle croit être son petit-fils. <... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (4) Ajouter une critique
Quel est ce secret enfoui au fin fond de la forêt du Hedmark qu'Evelyn souhaite révéler, la vieillesse approchant son terme, à son fils Wilhelm installé aux États-Unis et qu'elle n'a pas revu depuis trente ans, et à un acteur prénommé Robert, qu'elle croit avoir reconnu comme étant son petit-fils ? Un secret si toxique qu'il semble s'être disséminé dans le sang des trois personnages pourtant éloignés des uns des autres.
Kari F. Braenne a fait sienne l'idée qu'il n'y a rien de plus impénétrable que les histoires de famille, surtout lorsque celles-ci se révèlent chaotiques et donnent naissance à une lignée maudite. Ainsi dans un roman où domine le silence, l'auteure norvégienne dessine ses personnages comme des bombes à retardement. Mortels à plus ou moins long terme. le détonateur étant avant tout la figure inébranlable de la mère, écrasante par sa rancoeur et son venin qu'elle diffuse lentement. Un fils et un hypothétique petit-fils qui laissent le sentiment d'être en fuite permanente, lorsque ce n'est pas à l'extérieur du pays c'est au moins à l'intérieur d'eux-mêmes. Et une étrange culpabilité qui dévore à petit feu, mais pas ceux qui ont gratté l'allumette. A chacun de suivre un chemin au coeur de cette forêt où aucune lumière ne passe, celui de la rédemption ou de la déperdition, qu'eux seuls peuvent décider d'emprunter …

L'ombre maudite est un roman effroyable. Par ce qui est dit de manière précise et tranchante. Par ce qui est suggéré à travers des images fugaces, des souvenirs sensitifs, des confidences arrachées à la solitude. C'est cette faculté à saisir ce qui relève de l'insondable qui capte et retient l'attention chez Kari F. Braenne : une narration toute en pointillés laissant planer une dramaturgie singulière et qui explore au plus près les zones d'ombres de personnages perchés tels des équilibristes sur une corde raide.
Pour redoubler l'effet, l'auteure norvégienne calque le récit sur la forêt, toujours présente, parfois menaçante, jamais innocente. Elle en fait plus qu'un décor, une présence dense et froide, un vide vénéneux, de sorte que l'on progresse dans le récit à pas de loup, la révélation de la vérité étant aussi lente que la dissipation du brouillard.
La lecture avançant, on prend pleinement conscience de la construction minutieuse qu'offre l'auteure, elle possède le talent de jouer brillamment du mystère et de la trouble densité des personnages. Rien n'est laissé au hasard, ici le détail est révélateur et l'évocation inquiétante. Pour autant, la lecture ne demande aucun effort particulier : le récit est rythmé par des instantanés qui s'entrechoquent et entrent en résonance les uns avec les autres.
Je dois reconnaître que je suis tombée sous le charme de ce qui ressemble à une pesanteur captivante, ce roman exerce une force étonnante. A condition toutefois de dépasser le début laborieux laissant le sentiment que l'écrivaine n'avait pas quitté ses habits de dramaturge (des ressorts dramatiques et des tempéraments trop appuyés).
Ça faisait longtemps que je ne m'étais pas emballée pour une fiction, cette histoire d'héritage piégé rayonne d'une beauté cruelle.
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Evelyn, petite fille gâtée puis femme brisée est devenue méchante au cours des années, gardant précieusement son secret enfouie au plus profond de son coeur. A la fin de sa vie, du moins ce sont ses pensées, elle décide de convoquer son fils et son petit fils dont elle n'a plus de nouvelles depuis plus de trente ans. Ils vont se retrouver dans cette maison isolée au fond des bois sans pour autant partager ou se parler. Les trois protagonistes vont nous livrer les secrets accumulés depuis des décennies et transmissibles de génération en génération avec rancoeur et amertume. C'est un roman très sombre sur les secrets de famille, l'isolement et la solitude. Il faut plusieurs génération pour annuler une malédiction et les secrets. Les membres de cette famille trouveront une certaine sérénité grâce à l'arrière petit-fils. Je n'en dis pas plus, faites le grand saut, plongez-vous dans l'horreur angoissante pour mériter l'apaisement, dans l'histoire d'un pays pour trouver des réponses aux questions.
Lien : http://pyrouette.canalblog.c..
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L'auteur nous raconte à travers trois personnages une histoire triste, affreuse mais sur un ton simple, léger même. Sensation étrange lorsque je repense aux faits du récit qui sont tout du long dérangeants et violents. Donc un livre bizarre, peu surprenant, fouillis dans la construction mais sur une base solide qui ne laisse rien au hasard.
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Citations et extraits (5) Ajouter une citation
Quand on déménage aussi loin que ça, quand on parcourt une telle distance, il peut se produire deux choses : soit on a tout le temps le mal du pays et l’on garde un contact étroit avec lui, soit on ne regarde pas une seule fois en arrière et on recommence tout à zéro.
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Tu te souviens ? On était si bien. Tout était si bien. Toi et moi , sur le sentier. Sous les arbres. Moi devant, toi derrière. La lumière quand on sortait de la forêt, le soleil sur la bruyère. Ouvrir la porte, entrer. Voir que tout était en ordre, que tout était à sa place. Que personne n'était venu en notre absence. Rester assis sur le perron. Le nôtre. Une bière dans le sac à dos, encore fraîche. Préparer un repas dans notre petit coin cuisine. Comme quand on joue à la dînette. Tu te souviens comme c'était bien ? Se recroqueviller sur le banc, se blottir l'un contre l'autre pour se tenir chaud. Une légère odeur de moisi. Mais surtout de pin. De mousse et de bruyère. De tourbe. Ah, l'odeur de la terre, Les moustiques qui viendraient bourdonner dans nos oreilles. Tu te lèverais pour essayer de les écraser. Ça me ferait rire, mais tout bas. Et le lendemain matin, je me réveillerais avec une piqûre sur la joue et une autre sur le bras. Je me rappelle encore comme ça démangeait. Une petite boursouflure rouge sur la peau claire de mon avant-bras ; cette peau alors diaphane, nacrée que tu aimais tant, tu te souviens ? Tu me couvrais de baisers, me serrais fort. Si fort. Et puis tout s'est arrêté net. Si tu me voyais aujourd'hui...
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Le printemps finit toujours par revenir. Même s'il faut d'abord qu'il y ait l'hiver.
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Pourquoi suis-je si seule ? Pourquoi n'arrivé-je pas à dormir ? Pourquoi n'ai-je rien d'autre à faire qu'attendre ? Attendre, chercher, soupirer. Tu crois que je vais devoir attendre plus de cent ans ?
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Sentir soudain la fatigue dans ses jambes, le sentier escarpé, tout le chemin parcouru. Le casse-croûte en fin de matinée, une fois arrivés au sommet, le thermos de café. La soirée qui se prolongeait à l'infini.
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