Deception Point

Le jet continuait vers le nord, et une lune presque pleine, brillante et blanche, apparut, suspendue dans l'air glacial et cristallin. Tout en bas, la houle de l'océan scintillait et les icebergs ressemblaient à des diamants.

Deux minutes plus tard, Rachel avait garé sa voiture et traversait les pelouses impeccablement tondues en direction de l'entrée principale où une enseigne annonçait "National Reconnaissance Office". Les deux marines armés qui encadraient la porte à tambour en verre blindé fixèrent imperturbablement l'horizon au moment où Rachel les croisa. Elle éprouvait toujours la même sensation en entrant dans l'édifice : celle de pénétrer dans le ventre d'un géant endormi. Dans le grand hall voûté, la jeune femme perçut les échos feutrés de conversations, à voix basse, comme si les mots tombaient des bureaux situés au-dessus d'elle. Un immense sol pavé de mosaïques proclamait la devise du NRO : "Assurer la supériorité de l'information américaine, durant la paix et pendant la guerre".

Entraîné par sa force d'inertie, l'iceberg s'enfonça profondément dans les flots écumants dont les niveau s'élevait à toute vitesse. Rachel regarda l'eau monter... encore monter... engloutir la surface de l'iceberg. Le cauchemar de son enfance était revenu. La glace qui craque... l'eau froide... les ténèbres. Une sorte de terreur primitive s'empara d'elle.

Michael Tolland ne pouvait s'empêcher de sourire de toutes ses dents en contemplant Rachel Sexton bouche bée et réduite au silence devant la météorite fossile qu'elle tenait à la main. La beauté raffinée du visage de Rachel semblait maintenant éclipsée par son expression d'émerveillement naïf : on aurait dit une fillette qui venait de rencontrer le Père Noël pour la première fois.

Dans cette contrée désolée, la mort pouvait survenir sous de multiples formes. Le géologue Charles Brophy endurait les rigueurs de cette splendeur sauvage depuis des années, pourtant, rien ne pouvait le préparer à y subir un sort aussi barbare et peu naturel que celui qui l'attendait.
Les quatre chiennes huskies qui tiraient sur la toundra le traîneau chargé de son matériel de sondage ralentirent soudain leur course et dressèrent la tête vers le ciel.
- Hé là ! Qu'est-ce qui vous prend ? s'écria Brophy en sautant à bas du traîneau.
Un hélicoptère de transport à deux rotors émergeait des gros nuages menaçants, frôlant les falaises gla­ciaires avec une précision toute militaire.
C'est curieux, se dit le géologue. Il n'avait jamais vu d'hélicoptère aussi près du pôle Nord. L'appareil se posa à une cinquantaine de mètres de lui, soulevant une pluie de neige glacée. Les huskies poussèrent de longs gémissements inquiets.
La porte à glissière s'ouvrit et deux hommes descen­dirent. Vêtus de combinaisons blanches isolantes, le fusil à l'épaule, ils s'avancèrent vers Brophy d'un pas décidé.
- Professeur Brophy ? fit l'un d'eux.
- Comment connaissez-vous mon nom ? s'enquit le géologue stupéfait. Qui êtes-vous ?
- Prenez votre radio.
- Pardon ?
- Faites ce que je vous demande.
Totalement abasourdi, Brophy sortit sa radio de la poche de sa parka.
- Vous allez transmettre un message urgent. Bais­sez la fréquence à cent kilohertz.
Cent kilohertz ? Il n'en croyait pas ses oreilles. On ne reçoit rien à si basse fréquence.
- Il y a eu un accident ?
Le deuxième homme leva son arme et la pointa sur lui.
- Pas le temps d'expliquer. Obéissez !
D'une main tremblante, Brophy régla la fréquence de transmission.
Le premier inconnu lui tendit une fiche de carton, portant quelques lignes manuscrites.
- Transmettez ce message. Immédiatement. Brophy parcourut le texte des yeux.
- Je ne comprends pas. Cette information est fausse. Je n'ai pas...
L'homme appuya le canon de son fusil contre sa tempe.
Le géologue transmit le communiqué d'une voix fébrile.
- Bien, dit le premier homme. Maintenant, montez dans l'hélicoptère avec vos chiens et votre matériel.
Toujours maintenu enjoué, Brophy força ses huskies à hisser le traîneau sur la rampe qui menait dans le fond de l'appareil. Dès qu ils furent installés, 1 hélicoptère s'arracha à la glace et se dirigea vers l'ouest.
- Mais qui êtes-vous ? répéta Brophy, en sueur sous sa parka.
Il n'obtint pas de réponse.
Ils prenaient de l'altitude et le vent s'engouffrait par la portière ouverte. Toujours attachés à leur traîneau chargé, les chiens poussaient des cris plaintifs.
- Fermez au moins la porte ! demanda le géologue. Vous ne voyez pas qu'ils sont terrifiés ?
Les inconnus ne réagirent pas.

Avec une perplexité croissante, Rachel prit la sortie habituelle, entra sur la route d’accès privée et roula jusqu’au stop, où l’attendait dans sa guérite une sentinelle armée jusqu’aux dents. Elle était parvenue au 14225 Leesburg Highway, l’une des adresses les plus secrètes du pays.

Tandis que le garde scannait sa voiture à la recherche de micros espions, Rachel balaya du regard la gigantesque structure qui se dressait au loin. Le complexe de trois cent mille mètres carrés s’étendait majestueusement sur soixante- huit hectares de forêt, juste à la limite du district de Columbia, sur la commune de Fairfax (Virginie). La façade du bâtiment était un immense mur de verre qui reflétait une multitude d’antennes satellites et de rayodomes qui truffaient les pelouses environnantes, la multipliant par deux.

Deux minutes plus tard, Rachel avait garé sa voiture et traversait les pelouses impeccablement tondues en direction de l’entrée principale où une enseigne annonçait National Reconnaissance Office.

Les deux marines armés qui encadraient la porte à tambour en verre blindé fixèrent imperturbablement l’horizon au moment où Rachel les croisa. Elle éprouvait toujours la même sensation en entrant dans l’édifice : celle de pénétrer dans le ventre d’un géant endormi.

Dans le grand hall voûté, la jeune femme perçut les échos feutrés de conversations, à voix basse, comme si les mots tombaient des bureaux situés au- dessus d’elle.

Mais le vrai test, c’était ce qui se passait à l’intérieur.

Delta 1 entra sous la tente et s’adressa à ses deux compagnons d’armes.

— C’est l’heure du petit mouchard !

Les deux hommes acquiescèrent. Le plus grand, Delta 2, ouvrit un ordinateur portable et l’alluma. Se plaçant lui-même devant l’écran, Delta 2 posa sa main
sur une manette et lui imprima une légère secousse. À mille mètres de là, profondément enfoui sous le bâtiment, un robot de surveillance de la taille d’un moustique reçut le signal et se mit en marche.



Rachel Sexton fulminait toujours en conduisant son Integra blanche sur l’autoroute de Leesburg. Les érables dénudés qui se dressaient au pied de la colline de Fallchurch se découpaient sur le ciel très pur de mars, mais ce paysage apaisant ne calmait nullement sa colère. La récente ascension de son père dans les sondages aurait dû procurer à celui-ci un tant soit peu de satisfaction, celle d’un homme comblé, mais elle n’avait eu pour effet, apparemment, que de bouffir davantage sa vanité naturelle.

La supercherie du sénateur était doublement douloureuse ; il était en effet le seul parent proche de Rachel. Sa mère était morte trois ans plus tôt – une perte terrible pour la jeune femme, qui ne s’en était pas encore remise. La seule consolation de Rachel – soulagement paradoxal –, c’était de savoir que cette mort avait libéré sa mère du désespoir dans lequel l’avait plongée l’échec de son mariage si malheureux avec le sénateur. Le pager de Rachel bipa encore, ramenant ses pensées au présent et à la route qui défilait devant elle. Le message qu’elle lut sur le petit écran était le même.

Les trois hommes étaient assis, silencieux, dans leur tente polaire. Dehors un vent glacial ballottait leur précaire abri, menaçant d’en arracher les pitons. Aucun des hommes ne semblait s’en soucier ; chacun d’eux avait vécu des situations beaucoup plus périlleuses que celle-ci.

Leur tente était d’un blanc immaculé et ils l’avaient installée dans une légère dépression, ce qui la rendait invisible. Leurs appareils de communication, leurs
moyens de transport et leurs armes étaient les plus performants du marché. Le chef du groupe portait le nom de code Delta 1. Il était musclé et agile, avec des yeux
aussi désolés que le paysage dans lequel ils se trouvaient actuellement.

Le chronographe militaire sur le poignet de Delta 1 émit un bip strident. Le son coïncida exactement avec les bips émis par les chronographes de ses deux compagnons.

Trente autres minutes passèrent.

C’était le moment.

Encore une fois.

Songeur, Delta 1 quitta ses deux acolytes et fit quelques pas dehors dans le noir et sous les rafales de vent. Il scruta avec des jumelles infrarouges l’horizon
éclairé par la lune. Comme toujours, il se concentra sur la structure. Elle se dressait à mille mètres de là ; un édifice énorme et inattendu érigé dans ce désert blanc. Lui
et son équipe la surveillaient depuis dix jours maintenant, depuis sa construction. Delta 1 ne doutait pas que l’information qui se trouvait à l’intérieur allait changer
le monde. Des vies avaient déjà été sacrifiées pour la protéger.

Pour l’instant, tout avait l’air calme autour de la structure.

Le chronographe militaire sur le poignet de Delta 1 émit un bip strident. Le son coïncida exactement avec les bips émis par les chronographes de ses deux compagnons.

Trente autres minutes passèrent.

C’était le moment.

Encore une fois.

Les politiciens malhonnêtes font du tort à tous les politiciens. Les Américains ont besoin d'avoir confiance dans leurs dirigeants.