Le Syndrome du scaphandrier

C'était...c'était tout et rien à la fois. Des volumes dont la fragilité vous nouait la gorge et suspendait toute ébauche de geste. Une précarité d'existence qui faisait de vous un barbare, un pachyderme aux mouvements gauches et pesants. Un soupir en instance de matérialisation, hésitant encore entre l'existence et la dissolution.

David évitait soigneusement ce coin de la pièce et se faisait même un devoir de ne jamais regarder derrière le siège. Quelque chose l'en empêchait, une angoisse diffuse et magique...la peur...La peur de se trouver nez à nez avec lui-même, peut-être. De découvrir un vieux petit garçon, une sorte de double affranchi de l'écoulement temporel, et qui vivait là depuis toujours, passager clandestin de sa propre vie, lisant furieusement sans jamais prendre de repos ?

Les rêves ne sont pas aussi inoffensifs que vous le prétendez, il convient d'être prudent.

Une galerie d'art à l'heure actuelle n'était rien d'autre qu'une monstrueuse exposition anatomique. Au-dessous de chaque oeuvre on aurait pu graver l'inscription modelé avec le foie de l'artiste ; mais le public n'aurait probablement pas apprécié cette vérité trop organique.

Au moins maintenant on sait à quoi sert l'art, lui avait déclaré une vieille femme. Dans le temps on nous disait "c'est beau". Mais beau qu'est-ce que ça veut dire ? La beauté jusque-là ça n'avait jamais empêché les hémorroïdes, maintenant c'est différent, y'a rien à comprendre, c'est comme les vitamines : on ne sait pas à quoi ça ressemble mais ça fait du bien !

Dans les revues féminines on parlait des rêves comme de merveilleux régulateurs du tempérament. "Avec quelques bibelots ectoplasmiques soigneusement disposés à proximité de votre chambre à coucher vous bénéficierez d'une véritable cure de jouvence à domicile. Votre corps s'épanouira, votre peau deviendra plus douce, vos rides s'effaceront."

David détestait le dimanche, jour de langueur anémiée où les rues paraissaient soudain manquer de sang, ne plus charier que de rares automobiles, ou pis encore : des vélos.

S'il ressentait toujours le besoin viscéral de voir les rêves auxquels il avait donné naissance, il n'éprouvait pas à leur vue l'extraordinaire exaltation dont parlaient les esthètes. "C'est normal, lui avait déclaré Marianne sans aucun ménagement, les rêveurs ne peuvent tirer aucun plaisir de la contemplation du rêve. La vision de votre corps nu dans un miroir ne vous excite pas sexuellement, n'est-ce pas ? Eh bien, il en va de même pour les rêves que vous avez matérialisés. D'autres en tireront un plaisir certain, mais entre vous et votre rêve, il existera toujours une sorte de tabou de l'inceste.

Le grand rêve qui avait arrêté la guerre trônait depuis cinq ans sur la place de la Béatitude. s'il présentait quelques menus signes de flétrissure ,il n'était pas encore fané.sa présence avait fait monter la côte des immeubles du quartier,chacun voulant s'installer à proximité de l'oeuvre pour bénéficier de ses émanations apaisants.

" Ce serait sa plus belle plongée, il le pressentait, un voyage au coeur des abîmes, dans le trou noir des grands fonds, là où il n'avait jamais mis les pieds. Là où personne à part Soler Mahus n'avait peut-être mis les pieds. Il allait couler à pic, alourdi par toutes ses rancoeurs, par sa peur d'être mutilé, par toute la tristesse des rêves assassinés. Il allait tomber comme une pierre, fendant les épaisseurs marines tel un scaphandrier bardé de cuivre et de plomb, et son casque rutilant tracerait dans la nuit liquide un sillage de bulles bourdonnantes. "