Rendez-vous à Crawfish Creek

Comment une distance aussi profonde peut-elle se creuser entre deux personnes qui vivent ensemble, dans l’intimité ? Deux personnes qui se sont aimées ? Cette disparition de la magie, de l’amour, de l’amitié, de la décence, de la complicité lui paraît inexplicable. Ce n’est pas la partenaire sexuelle qui lui manque. C’est la compagne. Une personne avec qui se promener, main dans la main, avec qui regarder la télévision. Avec qui être heureux en silence. Il se demande si elle ressent la même chose ou si cette fracture s’est seulement ouverte en lui.
(Les restes)

Un bar est parfois comme un cocon, ou un ventre, un endroit qu’on aimerait ne jamais devoir quitter. Il y a tout ce qu’il faut : bière fraîche, musique connue, pizza surgelée fine comme du papier-cigarette et, avec un peu de chance, des noix de cajou tièdes. Du base-ball ou du football à la télé. Des bocaux de viande séchée. Des pieds de porc en saumure. Si t’es un mec bien, que tu mets des chansons dans le jukebox et que tu te mêles de tes oignons, les gens prennent soin de toi, comme nulle part ailleurs. Possible que le patron offre sa tournée ou que la serveuse dise qu’elle aime tes goûts musicaux et te glisse un billet de cinq pour continuer à faire ronronner la machine.
Sven&Lily

Elle n’est jamais revenue pour nous, pour moi, et elle a fini par devenir un nom que nous ne prononcions plus, puis, plus tard, elle est devenue la pensée bénigne et éphémère d’une époque de notre vie à la fois douce et triste. (Lenteur ferroviaire)

Le truc, c’est que la plupart des gens sont comme moi dans ce bas-monde : sans intérêt. (Lenteur ferroviaire)

Comment une distance aussi profonde peut-elle se creuser entre deux personnes qui vivent ensemble, dans l’intimité ? Deux personnes qui se sont aimées ? Cette disparition de la magie, de l’amour, de l’amitié, de la décence, de la complicité lui paraît inexplicable. (Les restes)

Je ne me disputais jamais avec Sunny. Elle en avait bavé dans le passé et je voulais que sa vie avec moi soit facile. Il lui arrivait de me malmener, parfois même de me coller un œil au beurre noir, mais elle en valait la peine. Tout était mieux avec Sunny. Même lorsqu’elle balançait de la farine plein la cuisine ou mettait accidentellement le feu aux rideaux.
Etre amoureux d’elle revenait à ça : un combat à mains nues. Elle se lançait dans ses relations armée d’un coup-de-poing américain et, en matière d’amour j’avais une mâchoire de verre.

"-Papi ? Quel goût ça a, la pluie ? cria-t-il.
- Un goût de nuage, j'imagine. De nuage principalement."
Dans la nouvelle : Un goût de nuage

Ensuite, il éteignit les lumières, souffla sur les lampes et s’effondra sur le lit de la chambre voisine. Il rêva de sa femme, de ses mains dans l’évier, nettoyant des betteraves rouges dans la lumière d’un après-midi ensoleillé. Il rêva de son rire, de son visage rayonnant de bonheur et d’été mais, dans son rêve, il ne pouvait entendre ni son rire ni sa voix. Ses rêves étaient toujours dépourvus de bande-son.
(Brut aromatique)

Elle vivait seule et se demandait si son isolement n'était pas responsable des connexions ratées de son cerveau. Elle oubliait sans cesse des choses, beaucoup de choses. Tout. (Rendez-vous à Crawfish Creek)

Quand on tombe sur quelqu’un comme Sunny, on lui pardonne d’être folle ou allez savoir quoi, parce que si il n’y avait pas de femmes comme elle la vie redeviendrait ce qu’elle était avant de l’avoir connue.