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Citations sur La réserve (13)

Il gronda.
Un grognement sourd, rauque, sauvage qui dura si longtemps qu’elle crut qu’il ne cesserait jamais. Puis il bondit en avant, mains plaquées au sol, jambes en appui sur les orteils, son visage à quelques centimètres du sien, lèvres retroussées. D’instinct, elle recula le buste et se retrouva en appui sur les coudes, le visage figé dans l’espoir de ne pas lui dévoiler à quel point elle était terrifiée.
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De la porte entrebâillée, menant à la pièce principale, ils découvrirent Maéva, seule, qui se mouvait avec grâce au rythme emportant de la musique « I Feel the Street ». Elle portait une robe bain de soleil légère, en lin écru, aux voiles fins et aériens qui se soulevaient au moindre de ses gestes. Les rayons du soleil inondaient la pièce d’une lueur chaude et étrangement irréelle, couvrant par intermittence sa peau et ses cheveux d’éclats brillants. Elle ne suivait pas une chorégraphie précise et ondulait au gré des sons, suivant le rythme qui la transportait comme si elle avait elle-même composé le morceau. La robe tournoyait avec légèreté autour de ses longues jambes. Les yeux clos et un sourire distrait aux lèvres, elle rayonnait d’une beauté à couper le souffle. Ses cheveux virevoltaient par vagues délicates, subjuguant James qui ne pouvait plus détourner le regard de sa compagne. Maéva avait beau n’avoir aucune technique, elle était magnifique.
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Maéva entendit siffler une balle près de son oreille. Elle était presque arrivée à la cabane lorsqu’une moto sortit de l’ombre et s’arrêta juste devant elle.
— Grimpe.
Ce qu’elle fit sans se faire prier. Elle s’accrocha de toutes ses forces à la taille de James qui accéléra sur un dérapage qui fit se soulever dans les airs quelques touffes d’herbes. Maéva regarda en arrière et vit une multitude d’hommes armés se mettre à courir dans leur direction. Elle serra un peu plus fort James, et lorsqu’elle regarda devant, comprit qu’ils étaient cernés.
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Lorsque cette femme – Maéva Corwell d’après son permis de conduire – s’était perdue dans l’abîme de son regard, James avait aussitôt senti la fièvre le gagner, accélérant son rythme cardiaque, exacerbant ses sens. Et ce avant même de humer la délicate odeur grisante de son sang qui s’était mis à pulser de manière erratique dans ses veines lorsque le piège s’était refermé sur elle.
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Il ouvrit la bouche et l’éclat de ses canines vint contredire ses paroles.
Il feula.
— Descends ! gronda-t-il.
Maéva souffla d’agacement.
— Non. Il va bien falloir que tu t’habitues à ma présence. Et arrête de me feuler dessus comme un gros chat mal léché.
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Elle lui toucha la joue du bout des doigts et il ouvrit aussitôt les yeux, la dévisageant avec une faim dévorante. Ses iris étaient pailletés d’ambre et elle aperçut ses crocs lorsqu’il ouvrit la bouche.
— Recule ! gronda-t-il en détournant le visage, serrant nerveusement les doigts sur les draps.
Maéva lui obéit aussitôt, son cœur tambourinant de peur.
James avait faim.
— Je n’ai pas bu de sang depuis des semaines, ils m’ont affamé, si tu m’approches encore, je…
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Maéva sentit un regard posé sur sa nuque.
Elle tourna lentement la tête, cherchant qui dans la foule pouvait l’observer et finit par trouver le coupable, à l’autre bout de la pièce, adossé au mur.
James l’observait, rêveur, le regard fier, les épaules décontractées, un pied nonchalamment posé contre le mur blanc de sa galerie. Elle plissa les yeux, amusée. Pour un peu elle l’aurait volontiers imaginé avec une brindille au coin de la bouche et un chapeau de cow-boy sur le front. James sourit, comme s’il venait de deviner ses pensées, puis reposa son pied au sol dans l’intention de la rejoindre
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Maéva sortait de la douche lorsqu’elle entendit la musique mise en sourdine dans la pièce d’à côté. La mélodie était toute en finesse, délicate comme la corolle d’une fleur venant d’éclore, cristalline comme une fine pluie d’été, mélancolique comme la fin du jour. Maéva aimait beaucoup. Elle était étonnée que James écoute ce genre de musique instrumentale où le piano caressait amoureusement chaque note pour en faire une harmonieuse composition printanière.
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Malheureusement, sa soif de lecture n’avait pas été étanchée […].
Elle s’était donc tournée vers Marcy pour voir si elle pourrait lui prêter des romans. Du moins autre chose qu’un traité philosophique sur pourquoi les petits hommes verts refuseraient de poser les pieds sur notre planète si un jour ils la croisaient. La sorcière avait eu un petit sourire espiègle et avait commencé à empiler sur ses bras une pile dangereusement haute d’ouvrages aux allures suspectes, pour ne pas dire effrayantes, et qui assurément n’avaient rien à voir avec de la fantasy, de la romance ou un bon vieux polar.
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Au lieu de planter ses canines dans sa gorge, il souffla du nez en un geste méprisant et retourna s’asseoir contre le mur – le visage dissimulé dans les ombres. Seuls ses yeux pailletés d’ambre captaient encore la lumière et jetaient sur elle une lueur brûlante, mélange d’avertissement et d’admiration.
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