Chaque mois, un grand nom de la littérature contemporaine est invité par la BnF, le Centre national du livre et France Culture à parler de sa pratique de l'écriture. L'écrivain Stefan Hertmans est à l'honneur de cette nouvelle séance.
Rencontre animée par Cécile Bidault, productrice chez France Culture
QUI EST STEFAN HERTMANS ?
Stefan Hertmans, né à Gand en 1951, a publié plusieurs recueils de poésie, des essais et des romans. Son oeuvre poétique a été récompensée par le prix triennal de la Communauté flamande. Son roman Guerre et Térébenthine, traduit dans vingt-quatre langues, a été nommé pour le Man Booker International Prize. Il a publié tous ses romans aux éditions Gallimard, dont Une ascension en janvier 2022. Dans la collection « Arcades » paraît également en mai 2022 Poétique du silence, un volume regroupant quatre essais de Stefan Hertmans sur la modernité poétique dans ses rapports au langage et au mutisme, concentré de ses réflexions sur les oeuvres de Hölderlin, de Paul Celan et De W.G. Sebald notamment.
En savoir plus sur les masterclasses littéraires : https://www.bnf.fr/fr/agenda/masterclasses-en-lisant-en-ecrivant
Paul CelanJohn Edwin Jackson
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EAN : 978B0014M6PHK
Clivages (30/11/-1)
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AILE LA NUIT
Aile la nuit, de loin provenue, que voici
ouverte pour jamais
sur calcaire et craie.
Le silex, au tréfonds, qui roule.
Neige. Puis encore de ce blanc.
Non visible,
ce qui brun apparut,
couleur de la pensée, et sauvagement
envahi de mots.
Calcaire, oui, craie.
Et le silex.
Neige. Puis encore de ce blanc.
Toi, toi-même :
en l’œil
autre gîté, qui
l'enveloppe de haut.
-
FLÜGELNACHT
Flügelnacht, weither gekommen und nun
für immer gespannt
über Kreide und Kalk.
Kiesel, abgrundhin rollend.
Schnee. Und mehr noch des Weißen.
Unsichtbar,
was braun schien,
gedankenfarben und wild
überwuchert von Worten.
Kalk ist und Kreide.
Und Kiesel.
Schnee. Und mehr noch des Weißen.
Du, du selbst:
in das fremde
Auge gebettet, das dies
überblickt.
Traduction d'André du Bouchet (1986) | pp. 12-14 & 44
Aile la nuit, de loin provenue, que voici
ouverte pour jamais
sur calcaire et craie.
Le silex, au tréfonds, qui roule.
Neige. Puis encore de ce blanc.
Non visible,
ce qui brun apparut,
couleur de la pensée, et sauvagement
envahi de mots.
Calcaire, oui, craie.
Et le silex.
Neige. Puis encore de ce blanc.
Toi, toi-même :
en l’œil
autre gîté, qui
l'enveloppe de haut.
-
FLÜGELNACHT
Flügelnacht, weither gekommen und nun
für immer gespannt
über Kreide und Kalk.
Kiesel, abgrundhin rollend.
Schnee. Und mehr noch des Weißen.
Unsichtbar,
was braun schien,
gedankenfarben und wild
überwuchert von Worten.
Kalk ist und Kreide.
Und Kiesel.
Schnee. Und mehr noch des Weißen.
Du, du selbst:
in das fremde
Auge gebettet, das dies
überblickt.
Traduction d'André du Bouchet (1986) | pp. 12-14 & 44
De ma main l'automne grignote sa feuille : nous sommes amis.
Nous écalons le temps hors des noix et l'instruisons à marcher :
le temps rentre dans l'écale.
Dimanche au miroir,
on dort dans le rêve,
la bouche parle vrai.
Mon œil descend jusqu'au sexe de l'aimée :
nous nous regardons
nous nous disons des paroles obscures,
nous nous aimons comme pavot et mémoire,
nous dormons comme le vin dans les conques,
comme la mer dans le rayon de sang de la lune.
Nous sommes à la fenêtre enlacés, ils nous regardent de la rue :
il est temps que l'on sache !
Il est temps que la pierre consente à fleurir,
qu'au désarroi batte un cœur.
Il est temps qu'il soit temps.
Il est temps.
Nous écalons le temps hors des noix et l'instruisons à marcher :
le temps rentre dans l'écale.
Dimanche au miroir,
on dort dans le rêve,
la bouche parle vrai.
Mon œil descend jusqu'au sexe de l'aimée :
nous nous regardons
nous nous disons des paroles obscures,
nous nous aimons comme pavot et mémoire,
nous dormons comme le vin dans les conques,
comme la mer dans le rayon de sang de la lune.
Nous sommes à la fenêtre enlacés, ils nous regardent de la rue :
il est temps que l'on sache !
Il est temps que la pierre consente à fleurir,
qu'au désarroi batte un cœur.
Il est temps qu'il soit temps.
Il est temps.
PAR L'IMPULSION du rêve sur le circuit,
à
feu lent,
deux masques au lieu d'un,
la poussière de planètes
dans les yeux caves,
aveugles à la nuit , au jour,
aveugles au monde,
la capsule de pavot en toi
atterrit quelque part,
passe une étoile - soeur
sous silence,
le domaine nageant de la douleur
démarque une ombre plus lointaine,
ils t'aident, tous,
la pierre du coeur perce son éventail,
nulle sorte
de fraîcheur,
ils t'aident, tous,
tu fais voiles, décrois et t'éteints
des essaims d'yeux passent le détroit,
une motte de sang bifurque vers la voie,
des essaims de terre te confortent,
l'orage moissonne
dans l'univers.
à
feu lent,
deux masques au lieu d'un,
la poussière de planètes
dans les yeux caves,
aveugles à la nuit , au jour,
aveugles au monde,
la capsule de pavot en toi
atterrit quelque part,
passe une étoile - soeur
sous silence,
le domaine nageant de la douleur
démarque une ombre plus lointaine,
ils t'aident, tous,
la pierre du coeur perce son éventail,
nulle sorte
de fraîcheur,
ils t'aident, tous,
tu fais voiles, décrois et t'éteints
des essaims d'yeux passent le détroit,
une motte de sang bifurque vers la voie,
des essaims de terre te confortent,
l'orage moissonne
dans l'univers.
Aucun tâtonnement désancré (« Kein ankerloses Tasten »)
Aucun tâtonnement désancré ne gêne ta main,
Et la nostalgie dispersée dans la nuit porte la détresse
Des prières, mains jointes, tremblant devant le rouge carmin
De tes traits, obscurément tendus dans la tristesse.
Tes soupirs hésitants retiennent ton visage sur
La pente de leur élévation en forme de sarments ;
Et aux soupirs consternés il offre doucement
Une sollicitude mécheuse devant les rêves d’azur.
Ils s’échappent pourtant de leur radieux répit
Et le pourpre souvent les entoure d’un habit
De voyage et d’errance, d’océan sans grève.
Tu ne rattraperas celui qui fuit la trêve,
Là où sont les fourrés et l’essaim, abrupts et sublimes –
Car tu es le repos, mère, lueur dans l’abîme.
Czernowitz, mai 1938 (pour la fête des mères)
Aucun tâtonnement désancré ne gêne ta main,
Et la nostalgie dispersée dans la nuit porte la détresse
Des prières, mains jointes, tremblant devant le rouge carmin
De tes traits, obscurément tendus dans la tristesse.
Tes soupirs hésitants retiennent ton visage sur
La pente de leur élévation en forme de sarments ;
Et aux soupirs consternés il offre doucement
Une sollicitude mécheuse devant les rêves d’azur.
Ils s’échappent pourtant de leur radieux répit
Et le pourpre souvent les entoure d’un habit
De voyage et d’errance, d’océan sans grève.
Tu ne rattraperas celui qui fuit la trêve,
Là où sont les fourrés et l’essaim, abrupts et sublimes –
Car tu es le repos, mère, lueur dans l’abîme.
Czernowitz, mai 1938 (pour la fête des mères)
D'une clé qui change
D'une clé qui change
tu ouvres la maison où
tournoie la neige des choses mardi.
Au gré du sang qui sourd
de ton oreille ou ton œil ou ta bouche,
ta clé change.
Ta clé change, le mot change,
qui peut virevolter avec les flocons.
Poussée par le vent qui te balaye,
s'enroule autour du mot la neige.
D'une clé qui change
tu ouvres la maison où
tournoie la neige des choses mardi.
Au gré du sang qui sourd
de ton oreille ou ton œil ou ta bouche,
ta clé change.
Ta clé change, le mot change,
qui peut virevolter avec les flocons.
Poussée par le vent qui te balaye,
s'enroule autour du mot la neige.
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