La terre, elle ressemble à de la rouille. Il y a une tourbière. Et tout autour, des ruines. Je suppose que dans le temps c’était une maison. Y’a une vieille grille en fer forgé, toute tordue et de travers, qui sert de porte. L’endroit se trouve dans la clairière.
Je peux affirmer, ce soir, que les fous n’existent pas. Ils sont gardiens malgré eux du secret, de ce qui fait le monde. Ils font tout pour nous dévoiler les coulisses, mais on ne les croit pas.
Il arrivait que des citoyens, aux abois, s’abandonnent à la confession. Ils signalaient leurs voisins en échange d’un crédit d’impôt, dont l’augmentation frôlait cinquante pour cent.