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Citations sur Rêver n'est pas un vilain défaut (23)

Enchanteur - Envoûtant - Fantastique - Féerique !
Les synonymes explosèrent dans ma tête et dans le ciel, comme un feu d'artifice éclabousse la nuit d'éclats dorés un soir d'été, pour décrire le baiser parfait.
MAGIQUE.
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J’attendais le prochain taxi en me demandant s’il fallait que je relève ma jupe pour avoir une chance d’en retenir un ce matin ; ou, plus probable, que je mise sur l’effet de surprise et réalise trois triples axels sur la chaussée.
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Les jambes flageolantes et le visage cramoisi, je traversai l’aéroport aux côtés de ce type, serrant la bandoulière de mon sac de toutes mes forces. Il me semblait que tous les regards étaient braqués sur nous : sûrement ma paranoïa qui reprenait le dessus. Alimentée par les mensonges, nourrie par mon incapacité à gérer le situation, elle était un monstre qui gagnait en taille à mesure que cette histoire prenait forme.
Une fois dehors, je respirai une grande bouffée d’air pour reprendre un peu de courage. Le temps était maussade, d’épais nuages gris accablaient le ciel et chargeaient l’air d’humidité. Mes cheveux allaient encore ressembler à du poil de caniche ; c’était d’ailleurs l’une des raisons pour lesquelles j’avais quitté l’Angleterre : pour incompatibilité capillaire.
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Au fond de moi, je savais bien ce que je voulais. Écrire. Raconter toutes les histoires qui bouillonnaient dans ma tête. Inventer les vies que je ne pouvais pas vivre. C'était tout ce qui m'intéressait.
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Mon talent était de laisser la place aux autres, de la leur garder au chaud : les meilleures opportunités, les meilleurs salaires, les meilleurs maris, les meilleurs souvenirs… les tailles trente-six, aussi. Le tout sans aucun remerciement.
Donc, comme toute New-Yorkaise qui se respecte, je courais dans Central Park à l’aube, avant de filer au travail dans mes escarpins, aussi à l’aise que dans des Nike, un café à la main…
Non.
Je m’égare.
Je m’emballe un peu trop, même.
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J'étais l'anomalie à entourer dans le jeu des sept erreurs. Mais pas celle qui était difficile à trouver. Non. J'étais l'erreur qui sautait aux yeux.
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Une fois dans le taxi, je pleurai toutes les larmes de mon corps.
J'allais retrouver ma petite vie. En pire.
Parce qu'on efface pas les souvenirs cruels.
Ils restent.
Comme les blessures qui ne cicatrisent jamais, ils portent la trace de nos échecs. Saignent. Et tachent tout ce qu'ils trouvent.
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Vêtue d’un costume trois-pièces en tweed vert foncé à larges carreaux, la voix coincée dans ma tête était un homme au style rétro chic, avoisinant la soixantaine, se targuant d’appartenir à la plus grande lignée de ducs du Royaume-Uni – bien qu’elle n’ait jamais pu me le prouver – et prétendant avoir été éduquée, comme il se doit, au pensionnat d’Eton et à Oxford. La voix aimait les cigares, le bon vin, les boutons de manchettes et la grande littérature. Et, depuis des années, elle s’acharnait à me pourrir la vie.
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Je me levai et me préparai un café bien serré, tout en avisant mon reflet dans la cafetière en inox. J'avais une sale tête; la soirée arrosée et le cauchemar avaient laissé leurs traces. [...]
Je pris ma tasse et allumai mon ordinateur tandis qu'une petite voix dans ma tête me soufflait de consulter mes e-mails.
Une petite voix accompagnée maintenant d'une grosse frayeur et d'un frisson. [...]
Non, pensai-je en tapotant mon mug du bout des ongles : je ne pouvais pas l'écouter, elle me demandait de consulter les messages envoyés.
L'absence de Kathleen. Le vin. Les rires. La photo de ce comédien.
Le.
Mail.
Elle n'avait pas fait ça !
Je cliquai sur le dessin de l'enveloppe et crachai mon café.
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Puisque la vie était dure, cruelle parfois, je voulais donner de la magie aux lecteurs, écrire une histoire qui puisse leur faire du bien. Qui les prendrait par la main et les sortirait de leur quotidien. Qui les ferait basculer dans un autre monde, un autre univers, l’espace de quelques heures. Un roman comme un plaid tout doux sur les épaules…
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