Ce n’est pas avec la solde d’un capitaine de police qu’on peut se payer une bagnole de luxe.
Elle n’était pas vraiment jolie, mais il y avait en elle une sensualité animale qui devait attirer le regard des hommes.
Elle était le type même de l’infirmière d’opérette, du genre qui vous colle une fièvre de cheval rien qu’à la regarder. Une souris blonde, aux lèvres écarlates, aux yeux faits. Une symphonie de courbes ; du creux et du relief. Aussi ardente, aussi brûlante qu’un jet de flamme. Si elle consentait à me soigner, j’étais prêt à garder le lit pour le restant de mes jours.
La cigarette était plus jolie à voir que bonne à fumer ; ça arrive souvent avec les produits de luxe.
Mes jambes se dérobaient sous moi. Même poursuivi par un taureau furieux, je n’aurais pu courir.
Même armé d’un revolver, je me serais tenu peinard. Un revolver contre une mitraillette, c’est comme un cure-dent contre un fleuret.
Ma longue expérience des puzzles m’a appris que les petites pièces d’aspect anodin donnent parfois la solution du problème tout entier, et c’est toujours ces pièces-là que je recherche. Lorsque je suis sur une affaire, ce sont aussi ces petits riens insignifiants en apparence qui me préoccupent, car ils ont souvent une valeur considérable.
Un homme ne se tue pas avec un fusil quand il possède un revolver, et Crosby en avait un. Un fusil n’est pas une arme pratique pour se faire sauter la cervelle.
Quand on possède un million de dollars, on doit vivre sur le même pied que les autres millionnaires, sinon on passe pour un fauché. Ça a toujours été comme ça, et ce sera toujours comme ça, tant qu’il y aura des millionnaires.
Quand on se sent en sécurité, on commet des imprudences.