Un manoir en Cornouailles

Soudain,un doute l'étreint : et si elle sous-estimait sa mère ? Et si celle-ci avait toujours été au courant d'une autre histoire,murmurant sous les Lapins noirs tel un ruisseau souterrain ? Cette idée la fait tressaillir.
Après tout, le panneau devant la maison devait avoir une signification. Sinon, pourquoi sa mère aurait-elle posé à côté ? Si, il doit y en avoir un ... La réponse se trouve forcément là, quelque part dans la maison.

Je pense aux sanglots qu'il pousse nuit après nuit depuis que maman est morte. Pour moi, il n'y a pas de pire son au monde que les pleurs de son père.

" Heureusement le manoir se bat avec courage, gargouillant et fuyant, vomissant une eau brune dans la baignoire de Caroline, aidé par une colonie de souris--- ces bêtes la terrifient ------qui cavalent dans sa chambre la nuit ,...."

Lorna ne comprend rien à ce galimatias. Cela ne l'empêche pas de penser qu'on sous-estime beaucoup les vieux et que, bien souvent, la vérité sort autant de leur bouche que de celle des enfants. Il faut juste prendre le temps de les écouter.

Je n'ai encore jamais vu un garçon pareil : grand, mince, incroyablement dense, étoffé par endroits. Ses épaules tendent la laine de son blazer et sa posture voûtée ne parvient pas à cacher sa taille. Ses yeux, contrairement à ceux de sa mère, sont d'un noir de fumée, son visage tout en angles et en saillies - comme ceux des jeunes en blouson râpé qui traînent sur des motos, la cigarette aux lèvres, près de chez mamie à Chelsea. Des hommes, me prévient mamie, dont je ne dois pas attirer le regard . " Extrêmement mauvais genre. " Fascinant .

- Ma mémé me disait : " Si tu bois un verre de lait tous les jours, tu vivras jusqu'à cent ans".

Leurs pas sont étouffés par des tapis persans. Des fauteuils profonds aux velours intenses - des roses framboise, des rouges sang-de-boeuf - se blottissent dans les coins en petits groupes bavards.

- Amber, tu crois que c'est vraiment pour ses affaires ?
Je me tourne vers lui, soudain mal à l'aise.
- Quoi ?
Il fronce les sourcils. Une tache d'or inquiétante luit dans ses yeux.
- Que papa est à Paris.
- Et pour quoi d'autre, à ton avis ?

- On ne choisit pas ses parents, hein ?
- Non.

On ne peut pas rester petite quand on n'a pas de mère. Les générations font un bond comme dans les années bissextiles. On est obligée de grandir.