L'autofictif père et fils : Journal 2009-2010

17 mai [2010]

C'est terrible sans doute, mais nous ne pouvons prétendre connaître une personne que le jour où elle nous confie sa détresse, sa blessure secrète. Toute relation qui s'approfondit accouche de cet aveu d'un malheur enfoui, d'un tourment incessant, d'une incapacité à vivre. (p. 195)

30 octobre [2009 ]

Les volumes de ma bibliothèque sont si étroitement serrés les uns contre les autres que la dernière phrase de chaque livre s'articule par force avec la première de celui qui le suit sur le rayonnage, et il en résulte de beaux effets de littérature que nul esprit n'aurait pu concevoir. (p. 42)

À l'âge de 17 ans, ma soif de lecture était telle que la plupart des écrivains ne pouvaient pas fournir et que seul Balzac alors parvenait à l'étancher, mais cela au prix hélas d'un travail de forçat qui finit par lui coûter la vie. (28)

25 septembre [2009 ]

Précarisées par leurs retraites misérables, des personnes âgées de plus en plus nombreuses sont obligées de retrouver un travail, l'octogénaire s'engageant vaillamment comme aide à domicile chez le nonagénaire puis s'en retournant le soir, épuisée, se confier aux bons soins et à la garde vigilante d'une septuagénaire qui a repris le collier. (p. 12)

7 octobre 2009

(...) Ton père vieillit et c'est plutôt comme si, dans le fracas des casse-têtes et des sabres, tu voyais peu à peu fondre ton bouclier. (p. 22)

15 mars [2010 ]

(...) Le président de la République s'est dit très affecté par la disparition de Jean Ferrat et n'a pas tari d'éloges sur la qualité de ses chansons. Des chansons, rappelons-le, écrites dans l'espoir d'en finir avec les politiciens tels que lui et de les éloigner à jamais du pouvoir. (p. 142)

3 février [2010 ]

L'auteur n'a-t-il donc aucune pitié pour ses livres dispersés dans les librairies, maniés par des mains désinvoltes, soumis à tous les affronts, à la honte de la mévente dans la promiscuité des marchandises imprimées les plus viles et les plus demandées, sans cesse en butte au mépris et à l'indifférence, tandis que chez lui, entouré d'affection, bien au chaud, la pipe entre les dents et les pieds dans ses pantoufles, il élabore avec application une nouvelle oeuvre destinée à mourir sous les outrages ? (p. 110)

Tout le monde s’accorde à reconnaître que le baseball est un sport absurde et incompréhensible. Il est en effet bien aisé de deviner que ses règles aberrantes ont été fixées par des casseurs et criminels désireux de favoriser la libre circulation de cette arme terrible : la batte, dont le véritable usage nous est révélé trop souvent au travers de faits divers sanglants. Reconnaissons toutefois que l’invention prétexte de ce prétendu sport collectif dénote chez ces brutes un esprit de ruse et d’astuce qui fit par exemple complètement défaut à Mikhaïl Timofeïvitch Kalachnikov.

Vous ne prétendez tout de même pas nous faire lire ce livre tranchant, contondant, explosif, tout hérissé de littérature !

Bien sûr, les objets ont une âme. Chez tout autre, cette guenille nous paraîtrait répugnante. Or c’est Gus, notre vieux torchon.