Un père idéal

Le téléphone se met à sonner et je vais à l'intérieur pour décrocher avant qu'il ne réveille Sam.
"Jack ?"
C'est une voix familière, comme quand on allume la radio et qu'on tombe sur une chanson qu'on n'a pas entendue depuis vingt ans mais qu'on connaît par coeur. Notre esprit se brouille et on se retrouve à l'époque où on l'a entendue pour la dernière fois. Que le souvenir soit bon ou mauvais, on retourne dans le passé, et tout est là, les odeurs, les sons, l'ambiance.

Avec un peu de chance cette année, le Père Noël m'apportera un réveil qui ne fait pas de bruit.

La torture est uniquement une question d'équilibre et, en règle générale, elle s'avère être un moyen extrêmement inefficace de soutirer des informations.
Le problème, ce sont les seuils de douleur : infliger en trop, et la victime dira tout ce que vous voulez pour vous faire cesser. Ce qui rend alors ses informations non fiables.
N'en infligez pas assez, et elle continuera de vous résister.
Infliger en beaucoup trop, et c'est le corps qui lâche. Je crois qu'il vaut mieux avoir recours à la peur qu'à la douleur.

Le paysage pourrait être transposé dans un roman de Sherlock Holmes sans que personne ne voit la différence, à part Holmes lui-même, qui se demanderait pourquoi les pickpockets et les héroïnomanes ont déserté Baker Street pour laisser place à des membres de gangs et des sniffeurs de colle.

Ou alors peut être que nous sommes tous ici, peut être que la noirceur de mon père et mon monstre sont assis sur la banquette arrière, à papoter, à comparer leurs anecdotes et à parier sur l'issue de la nuit.

On dit jamais deux sans trois. Le comptable en moi a toujours su que c'était des foutaises - mais si c'était vrai ?

Je repose la bouteille de bière vide. Il y en a toute une rangée devant moi, et Dieu merci, mes amis - mes amis qui me ressassent des platitudes du genre "Les choses vont s'arranger", ceux qui ne savent pas quoi dire -, Dieu merci, mes amis ont eu la décence de m'apporter des tonnes de bières !

Il va devoir interroger des gens du milieu. Quelqu'un quelque part doit savoir quelque chose, hors de question que ces hommes ne paient pas pour ce qu'ils ont fait.

Lorsqu'il me dépose, le chauffeur de taxi sourit de soulagement, comme il le fait probablement chaque fois qu'il dépose quelqu'un sans s'être pris un coup de couteau. Son anglais est parfait lorsqu'il m'annonce le prix de la course, mais nettement moins bon lorsqu'il s'agit de calculer la monnaie à rendre. Les augmentations du prix de l'essence ont fait monter en flèche ceux des taxis - pas étonnant que de plus en plus de gens conduisent soûls. Je lui dis de garder la monnaie.

Elle laisse tomber le couteau sur la moquette et va s'appuyer contre le mur. Elle a cette expression de la personne qui pensait avoir une idée géniale mais qui découvre que celle-ci n'a pas le résultat escompté; la chose qui était censées la rendre heureuse la rend en fait malade.