Carnets 1978

Je ne trouve aucune critique à faire, la lecture finie de ces carnets, car ils n'appellent à aucun commentaire. Que dire de plus ? Sinon qu'ils invitent à une réflexion sourde, silencieuse et individuelle sur nos fantômes du passé, sur notre posture lorsque nous serons seuls face à l'inéluctable échéance, celle de notre mort. Est-ce que nous allons nous réfugier sous l'aile protectrice et rassurante de la religion qui nous garantit un « après » ? Ou, comme nous le confie Albert Cohen, allons-nous l'ignorer, lui, le divin créateur source de toute vie, afin de provoquer sa manifestation, qu'il nous prouve qu'il existe, courroucé par notre ignorance ?
Albert Cohen se débat, se tournant tour à tour vers ces êtres qui lui sont chers, la mère, l'ami, l'amante, soulignant combien leur absence en cet instant de grand désarroi le laisse faiblissant, meurtri, impuissant. Alors il lève la tête et regarde Dieu, il l'interpelle, le somme de se manifester.
En désespoir, devant ce grand silence, il ressasse toutes ces choses qui l'ont meurtri, ces gens qui lui ont nui et leur offre son pardon car eux aussi souffriront les mêmes douleurs angoissantes de la grande faucheuse.
Les carnets d'Albert Cohen sont à lire, puis à ranger pour les redécouvrir le moment venu.

Albert Cohen écrit son dernier texte trois ans avant de mourir : ce sont les Carnets 1978 dans lesquels il s'adresse à ses chers morts. Parmi eux, sa mère tant aimée, son ami Marcel Pagnol, Diane, son grand-père... A travers eux, il parle de sa mort prochaine, il sait qu'il mourra bientôt. Aux trois-quarts du livre, son désespoir augmente : il invoque Dieu auquel il ne croit pas, il le supplie de se révéler à lui qui n'a pas démérité, alors que d'autres croyants ont la foi sans rien faire.
C'est le texte d'un homme de plus de quatre-vingts ans, conscient de la vanité de toutes choses et de sa mort.
Comme il le dit lui même, "ressasseur je suis, ressasseur je demeure" : en grand écrivain qu'il est, il redit ce qu'il a dit dans d'autres livres, dans son style noble et sublime.
Il parle des vaines passions aussi, et de ses petites dents blanches, morceaux de squelette, dont il est tant question dans Solal et Belle du Seigneur.
A la fin, il décide de révéler un secret au lecteur : l'amour du prochain n'existe pas, seul existe ce qu'il nomme une "tendresse de pitié" qu'on peut éprouver même pour son ennemi, même pour Laval, le collaborateur, en prison. On sait que ce prochain qu'on ne connaît pas va mourir, et une pitié naît en nous, un sourire face à ce rival ou cet inconnu qui s'agite ou qui passe.
Pas de vie après la mort, son texte y revient sans cesse : le corps pourrit seul sous terre, parallèle aux autres.

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De ce livre lu il y a déjà quelques années, je retiens des pages poignantes sur la perte irréparable de celles et ceux qu'on a aimés : pour Albert Cohen, sa mère et son ami d'enfance Marcel Pagnol. C'est vrai qu'il ressasse, mais c'est une complainte douloureuse avec des refrains, une longue prière et un splendide "tombeau" pour les êtres disparus.

Lisez-le. Tout simplement.