Une saison au bord de l'eau

hiraeth ( n ) : mal du pays, regret d'un foyer où l'on ne peut pas retourner, qui n'a peut-être même jamais existé ; sentiment de nostalgie, de manque, de chagrin ressenti pour les lieux perdus de notre passé.

Mais ce garçon avait quelque chose de particulier, quelque chose qui le rendait très fermé. Abandonné par sa mère, puis ballotté de famille en famille, il n'était pas devenu comme tant d'enfants dans sa situation, trop affectueux, pot de colle et cherchant désespérément à faire plaisir aux adultes pour les charmer.

Mais tandis qu'elle s'éloignait d'un pas lourd, le soleil lui réchauffant la nuque, la brise soulevant ses cheveux, elle ne put que constater que passer du temps avec sa copine lui remontait le moral, pas une copine de boulot, ni une copine de passage, mais quelqu'un qu'elle connaissait depuis toujours.

Mais elle était de retour désormais, plantée là, dans cette cuisine sombre, poussiéreuse, délaissée; elle se cramponna au dossier d'une chaise et laissa simplement ses larmes couler.

Et elle se demanda, mais un court instant seulement : combien de temps durent les sorts? Quand on en jette un, le sait-on jamais?

- Vous avez pas touché au bleu, lui lança Fintan avec un petit sourire narquois.
Colton regarda le fromage avec regret.
- Je pense pas pouvoir aller aussi loin, mon vieux. Je suis qu'un gars du Texas, vous savez ! De la mozzarella sur les pizzas et du gruyère sur tout le reste. Je connais que ça.
- Il faut que vous essayiez. Si vous voulez être accepté...
- Vous voulez que je mange du fromage qui a des veines ? Des varices bleues ?

Vous vivez ici à l'année, non ? Vous faites quoi, alors ?
- Je suis agriculteur, précisa Fintan avec résignation avant de descendre un autre verre de vin.
- Vraiment ? Vous en avez pas l'air.
- Pourquoi, parce que je mordille pas un brin de paille à table ?

Genève. Paris. Vienne. New-York. La Barbade. Istanbul.
Flora lut le tableau des départs de l'aéroport avec le sentiment que la journée de toutes les personnes autour d'elle promettait d'être bien plus excitante que la sienne.

Ces étés caniculaires ! À peine croyable. C'est impossible de respirer là-bas. Personne n'y arrive. Je comprends pas comment on peut rester là-bas. Et les hivers ! On se pèle les miches ! Admettez-le : le temps est toujours exécrable à New York. Toujours.
- Et ici, c'est mieux ? interrogea doucement Joël;
- Ici, c'est parfait ! Jamais trop chaud ! respirez un peu cet air...

Il avait envie de la réconforter, il avait envie que son chagrin rencontre le sien, il avait envie de partager avec elle.

Joel n’avait jamais eu envie de partager quoi que ce soit, avec personne. Quand on n’a pas de jouets, on n’apprend pas à partager.