Presque minuit, tome 1

- Mouais. Tu sais, c’est pas parce que tu es cultivé que tu dois être insultant.

- Voyez, mon jeune ami, ce n’est pas la technologie qui est mauvaise en soi, non. La technologie n’est que ce que l’on veut bien en faire.
- Je comprends, mais les automates, par exemple, ils…
- Justement, ces créatures, parlons-en. Elles ont forcément été créées par quelqu’un. Elles ne se sont pas conçues elles-mêmes. C’est comme tout, il faut faire attention. La technologie, comme toute conception élaborée, doit être domestiquée. Elle doit être expérimentée et utilisée à bon escient. Elle doit être pensée et contrôlée.

Parce qu'elle tombait presque en ruines, Notre-Dame avait été restaurée par Eugène Viollet-le-Duc une quarantaine d'années plus tôt. En plus de réhabiliter certaines parties disparues, l'architecte avait fait élever une flèche bien plus haute que la précédente et disposer de saisissantes sculptures de gargouilles et autres chimères, rendant d'autant plus marquante la visite des toits du bâtiments.

Parfois, il faut accepter les faits tels qu’ils sont plutôt que d’espérer quelque chose qui n’arrivera jamais !

Les fées sont pas des gentilles. En fait (elle regarda sa grande sœur et l’inventeur et, chuchotant, leur expliqua la réalité qui était la sienne), les contes sont des mensonges ! Ce sont les fées qui les ont écrits et elles y disent c’qu’elles veulent : qu’les sorcières sont moches et méchantes et qu’les fées sont jolies et gentilles, alors qu’en fait, la vérité, c’est qu’c’est pas vrai ! Les sorcières blanches ont été inventées par les fées après, parce que des gens avaient compris que les sorcières n’étaient pas plus méchantes que les fées.

Disons que je peux m’enorgueillir d’un certain don pour l’observation ainsi que d’une certaine culture. Et d’une certaine flemme aussi, oui. J’apprécie énormément ne rien faire du tout. Je suis très consciencieux lorsqu’il s’agit de ne pas agir.

C'était la tombée de la nuit aux abords des Invalides. L'air commençait à se rafraîchir et les becs de gaz de la rue Fabert étaient progressivement allumés. Les passants, moins nombreux que dans les allées du Champs-de-Mars tout proche, restaient indifférens aux cris apeurés de la fillette agressée.

A son réveil, de nombreuses bougies avaient été allumées et disposées autour du lit sur lequel elle somnolait. Un candélabre posé sur sa table de chevet et Hector, le chef de la Garde, était assis à ses côtés. Les traits de son visage, marqués par de profondes cicatrices, étaient tendus. En cinquante années à son service, il ne l'avait jamais vue aussi pâle et fébrile. Quelque chose clochait. Quelque chose de mauvais.
- Madame ?
- Que se passe-t-il ? questionna t-elle
- Rien de grave. Vous avez perdu connaissance et vous êtes tombée. Il faut vous reposer. Si vous avez besoin, nous sommes tous là, dans l'antichambre.
Confuse, elle se releva en tremblant, se redressant au mieux sur le matelas tassé par les ans.
TIC TAC, TIC TAC, TIC TAC, TIC TAC, TIC TAC, TIC TAC, TIC TAC, TIC TAC, TIC TAC, TIC TAC...
Un son résonnait dans la pièce et il ne s'agissait pas du gantelet. Non, il s'agissait d'autre chose. Le nouveau bruit était constant, mécanique, indifférent aux voix et aux rythmes de leurs respirations. Hector fronça les sourcils broussailleux et la dévisagea, cherchant l'endroit d'où provenait l'étrange son. C'était elle. C'était elle qui émettait ce bruit. Plus exactement, c'était son coeur qui décomptait le temps à la manière d'un métronome...
TIC TAC, TIC TAC, TIC TAC, TIC TAC...
Elle questionna :
-Quelle heure est-il je vous prie ?
Il se tourna vers la petite horloge incrustée dans le fronton boisé d'une armoire baroque au fond de la pièce. Les ombres projetées par les bougies presque entièrement fondues tremblaient entre les aiguilles argentées.
- Minuit. Minuit exactement, Madame.
- Bien. L'heure est grave Hector. J'ai une mission de la plus haute importance à vous confier. A vous et aux lus aguerris de vos gardes.
Il y va de l'avenir des hommes...

Allumette s'interposa entre la petite et le vent, et tous, collés contre le balcon panoramique, admirèrent la capitale.
-Regarde là-bas, c'est le Trocadéro.
-On voit pas not'chez-nous, non ?
-Non, mais on voit les fontaines lumineuses tout en bas dans les jardins.
-C'est la plus belle chose qu'j'aie jamais vue ! s'exclama Pleurs. C'est magique !
Les garçons n'étaient pas en reste, la bouche grande ouverte pour certains, le sourire aux lèvres pour d'autres. L'expérience était enivrante.

– Tu crois que ça pourrait être notre mère ? demanda Pleurs.
– On n'a pas de mère, répondit sèchement Allumette.
– Peut-être qu'c'est elle justement.