Deuil interdit

Bosch réfléchit à ce qu’il venait d’entendre. Le petit jeu auquel il s’était livré un peu plus tôt avait marché. Cela avait déplacé un rocher qui n’avait pas bougé depuis dix-sept ans.

L’aurore n’avait rien à envier au crépuscule. Elle arrivait et c’était laid, comme si le soleil était maladroit et pressé. Le crépuscule était plus onctueux, et la lune plus gracieuse. Peut-être parce qu’elle était plus patiente. Dans la vie comme dans la nature, il le pensa, les ténèbres attendent toujours.

Il ne se passait pas de jour que la police n’enterre quelque secret. C’était une donnée de base.

— Chef, est-ce que j’aurai encore un boulot lorsque la poussière sera retombée ?
— Evidemment, inspecteur Bosch. Comme dans n’importe quelle enquête

Une ville qui oublie ses victimes de meurtre est une ville perdue.

La chambre semblait exactement la même, comme si la douleur qui en émanait, telle la chaleur qui monte d’un four, ne l’avait pas atteinte

Je ne fais que jeter des filets. Je rassemble autant de renseignements que possible parce qu’on ne sait jamais ce qui pourrait devenir important un jour.
— Oui, bon, sauf que ces filets se sont pris dans les rochers et qu’ils s’y sont déchirés depuis longtemps.
— Peut-être pas.

je suis désolé d’avoir réveillé de mauvais souvenirs.
— Ne vous inquiétez pas, inspecteur. Croyez-moi, ils n’étaient pas en sommeil.

[...] - Le choeur des voix oubliées, dit-il.
- Pardon ?
- C'est ce qui me vient à l'esprit quand je pense aux dossiers qui nous attendent aux Affaires non Résolues. Une vraie galerie des horreurs. C'est notre plus grande honte. Toutes ces affaires ! Toutes ces voix ! Chacune est une pierre jetée dans un lac. Les ondes de choc se propagent à travers le temps et les personnes. Familles, amis, voisins. Comment pouvons parler de cité quand il y a encore tellement d'ondes de choc, tellement de voix que la police a oubliées ?
Bosch lui lâcha la main et garda le silence. Il n'y avait pas de réponse à la question du chef.
- J'ai rebaptisé le service dès que je suis arrivé. Il ne s'agit pas d'affaires éteintes, inspecteur. Jamais elles ne le sont. Pour certains, en tout cas.
- Je comprends.

la gaucherie de l’adolescence se résorbait souvent pour se transformer en beauté plus tard.