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Critique de apcalipticart
Les Agents, rentre dans ces lectures qui pour moi se suffisent à elles-mêmes. S'enfonçant dans un univers sombre et technocratique, l'histoire n'a besoin de rien pour évoluer. Les Agents, évolue selon un principe simple que j'ai sobrement appelé : « la descente aux enfers sans possibilité de rédemption ». Une ode à la violence psychologique et matérialiste, une ode au travail, et le Travail avec un grand T comme Ta gueule et frappe des lignes de codes. Aliénation bureaucratique.
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Les agents c'est comme si 1984 avait muté en une immense Trump Tower sans début ni fin, où à chaque étage il y a des dizaines de gangs, organisés dans des Open Space, qui n'attendent qu'une seule chose, que ça pète, que les lignes de codes soient en surchauffe, le cerveau en bouilli prêt à fracasser de l'Agent, afin d'avoir le privilège de continuer d'exister derrière les lignes de codes. Absurde me direz-vous, et vous auriez bien raison.
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Derrière cette aliénation et ce non-sens, se cache beaucoup de poésie, elle se fraie toujours un chemin, même dans les recoins les plus bétonnés et numérique du livre. Naviguant entre Ballard et Kafka, mention spéciale pour cette Agent qui trouve du sens dans la mutilation de son corps après l'avoir recousu, ou encore cet agent totalement paranoïaque. Ainsi on retrouve les embruns poétiques de l'auteur de Crash! et du Château. Un labyrinthe organique.
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Courtois, détail avec beaucoup de justesse une forme du travail qui n'est pas très éloignée de certaines formes de travail que l'on pourrait cotoyer aujourd'hui, évidement il pousse à son paroxysme sa version et en fait une dystopie des plus abjectes, mais non dénuée d'un certain humour grinçant, une sorte de farce géante à deux vitesses.
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Les Agents, c'est K qui trouve du boulot au Château et qui se rend compte que ce dernier est situé au centre de la Foire aux atrocités. Un cocktail absurde mais si on reste assez longtemps et qu'on tire les bonnes ficelles, peut être que les lignes de codes cesseront d'émettre.
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Les agents c'est comme si 1984 avait muté en une immense Trump Tower sans début ni fin, où à chaque étage il y a des dizaines de gangs, organisés dans des Open Space, qui n'attendent qu'une seule chose, que ça pète, que les lignes de codes soient en surchauffe, le cerveau en bouilli prêt à fracasser de l'Agent, afin d'avoir le privilège de continuer d'exister derrière les lignes de codes. Absurde me direz-vous, et vous auriez bien raison.
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Derrière cette aliénation et ce non-sens, se cache beaucoup de poésie, elle se fraie toujours un chemin, même dans les recoins les plus bétonnés et numérique du livre. Naviguant entre Ballard et Kafka, mention spéciale pour cette Agent qui trouve du sens dans la mutilation de son corps après l'avoir recousu, ou encore cet agent totalement paranoïaque. Ainsi on retrouve les embruns poétiques de l'auteur de Crash! et du Château. Un labyrinthe organique.
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Courtois, détail avec beaucoup de justesse une forme du travail qui n'est pas très éloignée de certaines formes de travail que l'on pourrait cotoyer aujourd'hui, évidement il pousse à son paroxysme sa version et en fait une dystopie des plus abjectes, mais non dénuée d'un certain humour grinçant, une sorte de farce géante à deux vitesses.
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Les Agents, c'est K qui trouve du boulot au Château et qui se rend compte que ce dernier est situé au centre de la Foire aux atrocités. Un cocktail absurde mais si on reste assez longtemps et qu'on tire les bonnes ficelles, peut être que les lignes de codes cesseront d'émettre.
