Sphère

-Le mal de mer? un biologiste marin ?
-Je travaille dans un laboratoire. Chez moi, sur la terre ferme. Dans un endroit où tout n'est pas tout le temps en mouvement. Qu'est ce qui vous fait sourire ?
-Désolé fit Norman.
-Vous trouvez ça drôle un biologiste marin qui a le mal de mer ?
-Insolite, je suppose.
-ça arrive à pas mal d'entre nous, dit Levine en contemplant la mer. Regardez un peu. Des milliers de kilomètres complètements plats. Sans rien.
-L'océan.
-ça me donne la chair de poule.

Un extraterrestre stupide renverserait toutes vos théories. Mais c’est quelque chose à envisager, non ? Un extraterrestre stupide. Il doit bien y en avoir.

Après tout, comment les scientifiques envisageaient-ils leur propre recherche ? Ils étaient tous d'accord : la recherche scientifique ne peut être arrêtée. Si nous ne construisons pas la bombe, quelqu'un d'autre le fera. Mais la bombe se retrouva bientôt entre les mains de gens nouveaux qui dirent : si nous n'utilisons pas la bombe, quelqu'un d'autre le fera.
À ce point, les scientifiques s'écrièrent : ces gens sont affreux, ils sont irrationnels et irresponsables. Nous, les scientifiques, sommes des gens raisonnables, mais ceux-là représentent un vrai problème.
La vérité, cependant, était que la responsabilité commence avec chaque individu, et avec les choix qu'il fait. Chaque individu a le choix.

Sur votre planète, vous avez un animal qu’on appelle l’ours. C’est un gros animal, parfois plus gros que vous, malin et ingénieux, et son cerveau est aussi gros que le vôtre. Mais l’ours diffère de vous par un aspect important. Il ne peut pas exercer l’activité que vous appelez imaginer. Il ne peut pas créer d’images mentales sur les possibilités d’être de la réalité. Il ne peut pas envisager ce que vous appelez le passé et ce que vous appelez le futur. Cette aptitude particulière de l’imagination est ce qui a valu à votre espèce sa grandeur. Rien d’autre.

Vous ne vous ennuyez pas, d’avoir ça sous les yeux ? — À dire vrai, non, sir. Je suis bien content de voir l’horizon aussi uni. Au moins, nous avons bon temps. Mais ça ne tiendra pas. Un cyclone est en train de se former dans l’archipel de l’Amirauté ; il devrait arriver par ici dans quelques jours. — Et que se passe-t-il, quand il arrive ? — Tout le monde fiche le camp. Dans cette partie du monde, le temps peut devenir vraiment mauvais, sir. Je suis de Floride, et j’ai vu des ouragans quand j’étais gamin, mais vous n’avez jamais rien vu qui ressemble à un cyclone du Pacifique, sir.

Pour eux, un exercice de R&S n’est pas prioritaire, même s’ils pensent sans aucun doute qu’un avion s’est véritablement abattu et que nous le récupérons pour de bon. Ils nous soupçonnent peut-être même d’essayer de récupérer des ogives nucléaires, comme nous l’avons fait au large de l’Espagne en 1968. Mais ils nous laisseront tranquilles – parce qu’ils ne veulent pas être politiquement impliqués dans nos problèmes nucléaires. Ils savent que nous avons des ennuis avec la Nouvelle-Zélande en ce moment.

- Regardez comment c'est maintenant, dit Tina.
Elle s'assit et repoussa la couverture pour exposer sa jambe gauche. La blessure avait beaucoup plus mauvais aspect que quand ils l'avaient entendue hurler et s'étaient précipités dans le cylindre A pou la tirer du sas. Une série de marques en forme de soucoupes, violettes et boursouflées au centre, courait en diagonale tout au long de sa jambe.
- Ça a beaucoup enflé depuis une heure.
Norman examina les blessures. De fines empreintes de dents entouraient les zones enflées.
- Vous rappelez-vous ce que vous avez ressenti ? demanda-t-il.
- C'était horrible. C'était collant, vous savez, comme de la glu ou quelque chose du même genre. Et chaque plaque ronde me brûlait. Très fort.
- Et qu'avez-vous pu voir, de la chose elle-même ?
- Juste... c'était une espèce de longue chose en forme de spatule. On aurait dit une feuille géante. Elle s'est avancée et s'est enroulée autour de moi.
- Une couleur quelconque ?
- Vaguement brunâtre. Je n'ai pas vraiment pu voir.
Norman resta un moment silencieux, puis demanda :
- Et le capitaine Barnes ?
- Dans le cours de l'action, je me suis trouvée séparée du capitaine Barnes, sir.

Voilà deux jours que nous transportons des gens depuis Guam. Des physiciens, des biologistes, des mathématiciens, de tout. Et on emmène tout ce monde en hélicoptère au milieu de nulle part dans l’océan Pacifique. — Que se passe-t-il exactement ? Le pilote lui jeta un regard, indéchiffrable derrière les verres teintés des lunettes de vol. — On ne nous dit rien, sir. Et vous ? Que vous ont-ils dit ? — Ils m’ont dit qu’il y avait eu un accident d’avion.

Elle avait allumé la radio pendant qu’il faisait ses bagages. Les informations ne faisaient aucune allusion à une quelconque catastrophe aérienne. Quand la voiture s’était arrêtée devant la maison, Norman avait constaté avec surprise que c’était une conduite intérieure de la Marine, avec un chauffeur portant un uniforme militaire. — Les autres fois, ils n’ont jamais envoyé une voiture de la Marine, dit Ellen en le suivant au bas de l’escalier jusqu’à la porte d’entrée. C’est un accident militaire.

À l’extérieur, vous avez les destroyers, pour la protection. Immédiatement à l’intérieur, les UAVT, unités d’accompagnement des véhicules téléguidés ; et puis les AAM, appui et approvisionnement de mission ; et les NRH au centre. — Les NRH ? — Les navires de recherche hydrographique, précisa le pilote en pointant un doigt vers les vaisseaux blancs. Le John Hawes à bâbord, et le William Arthur à tribord. Nous nous poserons sur le Hawes.