La danse de l'ours

Je vis devant moi le cimes enneigées des Cathedrals qui étincelaient sous un ciel aussi bleu que le cul du paradis, le genre de vision qui vous fait oublier les chaînes à neige et les engelures, qui vous rappelle pourquoi vous habitez dans le Montana et pourquoi vous y resterez jusqu'à votre mort.

Ce n'est pas nous qui avons fait ce monde, Milo. Nous, on doit juste y vivre.

Nul véritable fils du Montana ne peut nier éprouver en son coeur un profond attachement pour cette catin majestueuse, et beaucoup de gens, dont moi, pensent qu'aucun homme ne peut se prétendre natif d'ici s'il n'a pas passé au moins un jour de la Saint-Patrick à Butte.

- Je ne sais pas si je vais pouvoir te garder mort encore longtemps, Milo, dit [ le shérif ].
- Juste quelques jours, dis-je. Fais de ton mieux.

Pendant que j'attendais dans la voiture de location, je me fis un petit snif de coke sur la pointe de mon couteau, puis j'avalai un shot de schnaps et mangeai une tanche de viande séchée bien dure. Maintenant j'étais fin prêt. J'étais de nouveau un vrai détective de l'Ouest, parfaitement équipé.

La serveuse me dévisagea longuement. Elle était vêtue de franfeluches et de guipure, et maquillée comme une actrice, mais elle avait ce regard dur qu'ont souvent les serveuses.
Le regard des filles qui ont déjà tout vu.

" J' ai fait tellement de cheval que j'ai le cul tout zébré de cicatrices. Vous voulez que je vous les montre?
- En voilà des façons! " fit-elle, mais elle souriait .

D’accord, j’ai paniqué. J’avais mis les pieds dans la merde et j’étais mort de peur. Quand vous n’êtes pas régulièrement confronté à ce genre de choses, vous perdez le coup pour y faire face, vous perdez cette couche de cynisme qui vous permet, devant un corps démoli, de secouer la tête une fois puis de retourner à vos occupations.

N'oublie pas, Milo, que parfois c'est toi qui mange l'ours, mais que parfois c'est l'ours qui te mange.
C'est un truc qu'on dit dans le Montana. Je crois que ça veut dire que la vie a des conséquences.

- Quand je voudrai qu'une putain de touriste de la côte Est m'explique comment je dois vivre dans la pays où je suis né et où j'ai grandi, dis-je, je te le ferai savoir. D'accord ? En attendant, ferme-la, bordel ! Quand tu vois des endroits comme Butte ou les mines de charbon à ciel ouvert de l'est du Montana, ou les foutues coupes claires, tâche de te souvenir qu'on est peut être des putes, mais que ce sont les macs qui jouent au squash au putain de Yale Club de New York qui se gavent sur la bête. Alors ferme-la, bordel.