Découvrez le premier extrait de la Route des coquelicots de Véronique Biefnot et Francis Dannemark en livre audio chez Hardigan.
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Sortie en DÉCEMBRE 2016 !
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? de quoi ça parle : ?
L'amour ne connaît pas de frontières.
Olena, qui vient d'Ukraine, a 27 ans et le rêve d'une vie meilleure. En 1992, sans papiers, elle travaille à La Moisson, une maison de retraite où règne une douce fantaisie. Parmi les pensionnaires de la maison, nous rencontrons des personnages hauts en couleur : la tendre Lydie, l'altière Flora, autrefois danseuse, et l'intransigeante Henriette, sans oublier Charles le sage et Théo le séducteur. À la faveur d'un épisode sentimental, Olena, au volant d'une Opel brinquebalante, va traverser l'Europe avec ces trois vieilles dames et sa fille. En route pour Lisbonne !
Véronique Biefnot est l'auteur de cinq romans, dont une trilogie parue chez Héloïse d'Ormesson (2011-2014). Francis Dannemark est l'auteur de textes courts et d'une dizaine de romans chez Robert Laffont, le Castor Astral et Belfond parmi lesquels le grand jardin et Histoire d'Alice qui ne pensait jamais à rien (et de tous ses maris, plus un).
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Francis Dannemark/5
4 notes
Résumé :
33 voix, c’est un vieux rêve : réunir des poèmes accompagnés chacun d’une traduction dans ne langue différente, et composer ainsi un livre en forme de paisible tour de Babel.
33 voix, ce sont donc des poèmes anciens et nouveaux, écrits en français et traduits en albanais, en allemand, en anglais, en arabe, en berbère, en bulgra, en catalan, en chinois, en créole, en danois, en espgnol, en finnois, en gaélique, en gallois, en grec, en hébreu, en hongro... >Voir plus
33 voix, ce sont donc des poèmes anciens et nouveaux, écrits en français et traduits en albanais, en allemand, en anglais, en arabe, en berbère, en bulgra, en catalan, en chinois, en créole, en danois, en espgnol, en finnois, en gaélique, en gallois, en grec, en hébreu, en hongro... >Voir plus
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Citations et extraits (5)
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Quarante ans
(et qu'avez-vous fait pendant tout ce temps ?)
J'ai fait de la survie à l'arraché
en territoire familial accidenté.
J'ai fait de l'élevage de petits animaux.
J'ai fait des razzias passionnées sur les bibliothèques.
J'ai fait des cauchemars de nuit et des rêves de jour.
J'ai fait l'adulte trop tôt et l'enfant très tard.
J'ai fait le mort et j'ai fait l'ange, l'idiot aussi.
J'ai fait des études, assidûment,
et plusieurs métiers, sans traîner.
J'ai fait des dérapages et diverses tentatives de fuite.
J'ai fait des histoires, des blagues et des caprices.
J'ai fait des promesses pas tenues, des paris réussis,
des erreurs répétées, des détours passionnants.
J'ai fait de beaux gestes et des gestes aussi
que j'aimerais oublier.
J'ai fait ce que je pouvais, et parfois pas.
J'ai fait des poèmes, j'ai fait des romans.
J'ai fait trois fils, j'en ai le cœur content.
(et qu'avez-vous fait pendant tout ce temps ?)
J'ai fait de la survie à l'arraché
en territoire familial accidenté.
J'ai fait de l'élevage de petits animaux.
J'ai fait des razzias passionnées sur les bibliothèques.
J'ai fait des cauchemars de nuit et des rêves de jour.
J'ai fait l'adulte trop tôt et l'enfant très tard.
J'ai fait le mort et j'ai fait l'ange, l'idiot aussi.
J'ai fait des études, assidûment,
et plusieurs métiers, sans traîner.
J'ai fait des dérapages et diverses tentatives de fuite.
J'ai fait des histoires, des blagues et des caprices.
J'ai fait des promesses pas tenues, des paris réussis,
des erreurs répétées, des détours passionnants.
J'ai fait de beaux gestes et des gestes aussi
que j'aimerais oublier.
J'ai fait ce que je pouvais, et parfois pas.
J'ai fait des poèmes, j'ai fait des romans.
J'ai fait trois fils, j'en ai le cœur content.
Trois mots d'amour
Jeune, je me demandais comment écrire, rimes
ou vers libres ou envolées romanesques, et ça
venait, presto le poème, rapide le roman, quelle
fièvre, il y avait tant à dire, tant. Et j'ai eu
tant d'adresses, et des voitures et les accidents
qui vont avec, tant de travaux de trente-six sortes,
des soucis, des effondrements et autant de joies
que de chagrins, et des chats gris et des chats blancs,
des mariages et des maîtresses, des amies, petites
et grandes, des confidentes, des fiancées. Et tant
d'enthousiasmes, d'amis, de projets lancés comme
des fusées, j'ai eu des fusils aussi, longtemps que
je ne m'en sers plus mais l'œil est resté, le goût
de l'aventure et le peu de goût des voyages. Coûteux, ça,
coûteuse la vie en forme de feuilleton, mais joyeuse aussi,
tomber et rebondir, déraper et repartir. Il fut funambule,
bulle de savon, diront-ils cela les enfants de mes enfants ?
J'en ai trois — deux garçons small et un extra large, épatants —
et pas tant que j'aurais pu, il est une femme avec qui
j'aurais eu une fille pour cadeau de roi supplémentaire,
ou un garçon, quatre alors pour un poker. Elle me manque
souvent — pas la fille, la mère — même si j'apprends
à m'éloigner de l'attente et de la crainte, qui ne
servent à rien car ce qui vient, vient, avec le vent au jour J
et pas avant, et ce qui n'est pas à venir ne viendra pas.
Je me demandais autrefois comment écrire et maintenant
la question n'est plus là. Comme quoi tout change,
n'est-ce pas ? La question, ce serait : quoi ? Quoi écrire ?
Et à qui ? Tout tient finalement en si peu de mots,
trois mots d'amour et un bonjour, nul n'emportera davantage
dans la course finale aux étoiles, trois mots d'amour,
et un bonjour.
Jeune, je me demandais comment écrire, rimes
ou vers libres ou envolées romanesques, et ça
venait, presto le poème, rapide le roman, quelle
fièvre, il y avait tant à dire, tant. Et j'ai eu
tant d'adresses, et des voitures et les accidents
qui vont avec, tant de travaux de trente-six sortes,
des soucis, des effondrements et autant de joies
que de chagrins, et des chats gris et des chats blancs,
des mariages et des maîtresses, des amies, petites
et grandes, des confidentes, des fiancées. Et tant
d'enthousiasmes, d'amis, de projets lancés comme
des fusées, j'ai eu des fusils aussi, longtemps que
je ne m'en sers plus mais l'œil est resté, le goût
de l'aventure et le peu de goût des voyages. Coûteux, ça,
coûteuse la vie en forme de feuilleton, mais joyeuse aussi,
tomber et rebondir, déraper et repartir. Il fut funambule,
bulle de savon, diront-ils cela les enfants de mes enfants ?
J'en ai trois — deux garçons small et un extra large, épatants —
et pas tant que j'aurais pu, il est une femme avec qui
j'aurais eu une fille pour cadeau de roi supplémentaire,
ou un garçon, quatre alors pour un poker. Elle me manque
souvent — pas la fille, la mère — même si j'apprends
à m'éloigner de l'attente et de la crainte, qui ne
servent à rien car ce qui vient, vient, avec le vent au jour J
et pas avant, et ce qui n'est pas à venir ne viendra pas.
Je me demandais autrefois comment écrire et maintenant
la question n'est plus là. Comme quoi tout change,
n'est-ce pas ? La question, ce serait : quoi ? Quoi écrire ?
Et à qui ? Tout tient finalement en si peu de mots,
trois mots d'amour et un bonjour, nul n'emportera davantage
dans la course finale aux étoiles, trois mots d'amour,
et un bonjour.
Arras
Il faudrait noter cela : ces rêves
si nombreux que, transformés en bornes milliaires,
ils iraient au bout de l'empire, au bord
du monde, au bout du dernier rêve.
Et il faudrait noter cette lumière qui
s'éteint si discrètement et qui se nomme encore
le jour, sur les murs clairs d'une ville
de province où l'on bat le tambour
avec des gants de soie et des baguettes de feutre
pour le souvenir de guerres plus vieilles
que les maisons, plus vieilles que les routes,
plus vieilles peut-être que la mort.
Il faudrait noter cela :
le jardin du monastère, un songe d'automne,
l'ami appelé à Lille, l'amie à Bruxelles,
un jus de pamplemousse, des militaires
canadiens et leurs épouses, visiteurs aimables
de cimetières et amateurs de musiques
auxquelles je n'entends rien,
et noter le souvenir d'une sonate
de Scriabine, l'estomac qui se contracte,
les bras et jambes qui cherchent une position
pour dormir dans la chambre vide.
Il faudrait noter cela : les nuages
impossibles à noter, leur beauté extravagante,
et le dérisoire décompte kilométrique d'une vie.
Il faudrait écrire, et rien d'autre,
une lettre d'amour.
Il faudrait noter cela : ces rêves
si nombreux que, transformés en bornes milliaires,
ils iraient au bout de l'empire, au bord
du monde, au bout du dernier rêve.
Et il faudrait noter cette lumière qui
s'éteint si discrètement et qui se nomme encore
le jour, sur les murs clairs d'une ville
de province où l'on bat le tambour
avec des gants de soie et des baguettes de feutre
pour le souvenir de guerres plus vieilles
que les maisons, plus vieilles que les routes,
plus vieilles peut-être que la mort.
Il faudrait noter cela :
le jardin du monastère, un songe d'automne,
l'ami appelé à Lille, l'amie à Bruxelles,
un jus de pamplemousse, des militaires
canadiens et leurs épouses, visiteurs aimables
de cimetières et amateurs de musiques
auxquelles je n'entends rien,
et noter le souvenir d'une sonate
de Scriabine, l'estomac qui se contracte,
les bras et jambes qui cherchent une position
pour dormir dans la chambre vide.
Il faudrait noter cela : les nuages
impossibles à noter, leur beauté extravagante,
et le dérisoire décompte kilométrique d'une vie.
Il faudrait écrire, et rien d'autre,
une lettre d'amour.
And now your career...
L'arrière-arrière-arrière-grand-père,
qui avait été un jeune homme irrespectueux
puis un homme respecté, un amant fameux,
un compagnon au long cours,
un délicieux père de familles (la première
au bout du monde et la seconde plus tard et
beaucoup moins loin),
un joueur de poker parfaitement malchanceux
mais un ami d'humeur égale,
un marchand riche puis pauvre et
riche encore mais provisoirement,
un voyageur ravi quoique dénué
de tout sens décent de l'orientation,
l'arrière-arrière-arrière-grand-père,
donc, disait ceci :
« Il faut savoir où on est — et y être.
Si on n'y est pas, il faut être ailleurs. »
L'arrière-arrière-arrière-grand-père,
qui avait été un jeune homme irrespectueux
puis un homme respecté, un amant fameux,
un compagnon au long cours,
un délicieux père de familles (la première
au bout du monde et la seconde plus tard et
beaucoup moins loin),
un joueur de poker parfaitement malchanceux
mais un ami d'humeur égale,
un marchand riche puis pauvre et
riche encore mais provisoirement,
un voyageur ravi quoique dénué
de tout sens décent de l'orientation,
l'arrière-arrière-arrière-grand-père,
donc, disait ceci :
« Il faut savoir où on est — et y être.
Si on n'y est pas, il faut être ailleurs. »
Shaping the future
Les grands joueurs d’échecs,
depuis la nuit des temps et l’aube des jours,
savent cela : il s’agit,
non pas de croire que l’on va créer une nouvelle partie,
mais de deviner dans laquelle
on se trouve engagé
Ainsi la forme du futur ne s’invente pas,
elle se retrouve. Et ne surprend pas celui qui s’est laissé prendre par elle.
Shaping the future
Els grans jugadors d’escas,
des de la nit dels temps i l’alba dels dies,
coneixen això : es tracta
no de creure en la creació d’una nova partita,
sinó endevinar en quina
ens trobem ara submergits
Així la forma del futur no s’inventa,
es retroba.
I no sorprèn
a qui s’ha deixat posseir per ella.
Les grands joueurs d’échecs,
depuis la nuit des temps et l’aube des jours,
savent cela : il s’agit,
non pas de croire que l’on va créer une nouvelle partie,
mais de deviner dans laquelle
on se trouve engagé
Ainsi la forme du futur ne s’invente pas,
elle se retrouve. Et ne surprend pas celui qui s’est laissé prendre par elle.
Shaping the future
Els grans jugadors d’escas,
des de la nit dels temps i l’alba dels dies,
coneixen això : es tracta
no de creure en la creació d’una nova partita,
sinó endevinar en quina
ens trobem ara submergits
Així la forma del futur no s’inventa,
es retroba.
I no sorprèn
a qui s’ha deixat posseir per ella.
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