Murmures à Beyoglu

Beyoglu est un vieux quartier d'Istanbul,au coeur d'une ville-monde cosmopolite , carrefour des diasporas.
Le narrateur, originaire d'Istanbul est venu à Paris à l'âge de onze ans,suite à l'exil de son père,écrivain turc. Il est chercheur ,quinquagénaire et vit à Londres. Insomniaque, abandonné par sa femme, ayant peu de contacte avec son fils, il végète dans son appartement,noyant son spleen entre ecstasy et visite chez son psychothérapeute.La mort de son père et une affaire de manuscrit qu'il pense être entre les mains de sa mère,partie à Istanbul, va l'obliger à la suivre....
Dans ce livre ,Boratav s'est inspiré de la vie de son grand-père Nail Pertev Boratav ( dans le livre le père du narrateur et portant le même prénom),un éminent écrivain,chercheur et spécialiste en littérature populaire et folklore turc ,qui accusé de propagande communiste ,sera jugé et acquitté en 1948 ,mais forcé à l'exile en 1952 à Paris.
Le narrateur alterne son enfance à Istanbul dans les années 50, entre un père en voyage et une mère absente,enseignante dans une autre ville, avec sa vie d'adulte insomniaque cinquante ans plus tard à Londres et son périple dans sa ville natale.Un périple à travers un univers devenu étranger,où les fantômes du passé semblent peu à peu resurgirent,même si ils sont très loin de ceux fantasmés de son enfance.
Même si Boratav n'est ni né, ni n'a vécu à Istanbul,n'y ayant passé que quelques mois, même s'il prend beaucoup de liberté,il donne une image assez réaliste de cette ville complexe,aux multiples visages,aussi bien années 50,qu'années 2000, que je trouve réussi.
J'ai bien aimé sa prose en générale , ses passages de l'enfance laissée aux bons soins de la grand-mère paternelle,l'oncle et la tante,un peu moins aimé son spleen à Londres et ses déambulations à Istanbul ,que j'ai trouvé un tantinet long.

J'ai lu ce très beau roman il y a quelques mois dèjà sans trouver le temps de donner mon avis. Ce n'est pas grave car il y a déjà plusieurs critiques tout à fait à mon goût. Je ne vous raconterais pas l'histoire que j'ai en partie oublié... Ce qui me reste c'est cette forme de récit très personnelle, cette "écriture hypnotique", comme le dit la 4ème page de couverture. J'ai beaucoup aimé la manière subtile de l'auteur de jongler entre les villes (Paris, Londres, New York et surtout Istanbul, excusez du peu), entre les histoires de famille, la recherche des racines du personnage principal. Une langue très pudique qui n'hésite pas à faire quelques exceptions quand c'est nécessaire. La scène du tremblement de terre est inoubliable. Il ne me reste plus qu'à souhaiter à l'auteur, sinon une suite, improbable, au moins un autre, d'autres romans aussi forts.
PS: je ne partage pas du tout l'opinion négative de l'auteur concernant Pierre Loti et ses livres "turcs". D. Boratav s'est peut-être trop inspiré en la matière du livre d'Orhan Pamuk sur sa ville natale, qui bien que phénoménal, fait de mon humble point de vue la même erreur par simplification. P. Loti, bien que photographe et dessinateur de talent, n'a pas produit que de la carte postale!

Dans ce très beau roman, le narrateur, issu d'une famille turque contrainte à l'exil en France à la fin de son enfance, est devenu un adulte insomniaque, vivant et travaillant à Londres, où il essaie de soigner une névrose qui semble miner ses dernières forces. Un concours de circonstances lié au décès de son père l'amène à retourner à Istambul, une ville qu'il a voulu, dès son arrivée en France, chasser de son esprit. Mais si « la forme d'une ville / change plus vite, hélas que le coeur d'un mortel », il va y voir ressurgir les souvenirs enfouis de son passé : voix, sons, parfums, lumières, vont le guider dans sa « Recherche du temps perdu ». L'évocation de ses impressions enfantines et le récit de ses découvertes dans l'Istambul actuelle alternent au fil des chapitres. On ne révélera pas ici l'aboutissement de sa quête, de cette sorte d'étrange thérapie…
Si la trame romanesque reste extrêmement mince – recherche d'un manuscrit perdu, sénilité de la mère, séisme meurtrier – il faut lire ce livre superbe pour la justesse et la beauté des évocations de la Ville, pour l'analyse profonde des êtres et de leurs raisons d'exister, pour le va et vient entre nostalgie et quête de soi-même, pour la qualité et la densité du style.
Enfin un vrai livre, pourrait-on dire… Ce roman se déguste comme un verre du meilleur raki ou comme un thé parfumé qui réchaufferait non les doigts, mais l'intelligence et la sensibilité du lecteur.

Le narrateur vit à Londres ; insomniaque depuis de nombreuses années, il se remet en question suite à un triple événement : la décision de sa femme de le quitter, ledécès de son père, écrivain et poète exilé à Paris, puis de son ami Celal. Sa mère décide de repartir pour Istanbul, il la suit sans trop savoir pourquoi, elle est sur la voie de la sénilité, excellente occasion pour elle de l'oublier définitivement, après des années d'indifférence. Il revient donc vers cette ville qu'il a quittée enfant et qu'il a du mal à reconnaître, porté par les souvenirs, les odeurs, les impressions, occultés et qui reviennent le happer au moment où il s'y attend le moins. Il déambule au fil des rencontres imprévues dans les quartiers en pleine expansion, les bidonvilles côtoyant les immeubles flambant neufs, retrouvant peu à peu sa langue natale, renaissant sous la saveur enveloppante et miraculeuse du raki qu'il avait longtemps décider de ne pas aimer. Bousculé par un séisme et ses répliques, la violence présente et passée le ramène à la vie, au désir et à l'apaisement de ses angoisses.
Etonnant de maîtrise narrative pour un premier roman, une écriture très belle mêlée de nostalgie, d'errance, de mélancolie,de rêves.

Il dit qu'il ne retournera jamais en Turquie. Il a pris de la distance avec ses parents. Pourtant, entre les chapitres qui racontent sa vie à Londres, s'intercalent des souvenirs de son quartier lorsqu'il vivait à Istanbul dans les années 50. Comme le titre le laisse prévoir, le narrateur ne peut pas éviter d'aller à Beyoglu.
Le style de ce premier roman de David Boratav m'a beaucoup plu. Il fait plus que "murmurer à Beyoglu", il me parle vraiment, d'Istanbul bien sûr où je marche avec lui dans l'avenue Istiklal. Je chemine avec un homme qui cherche ses racines, alors qu'il sait où elles se trouvent. Ce qui n'empêche pas les surprises et l'évènement du séisme nous fait tous trembler d'effroi.
J'ai retrouvé la dédicace écrite par cet auteur sympathique, en lisant ce livre pour la seconde fois avec un plaisir accru : « Dans l'espoir que ce livre vous livrera d'autres fragments d'une ville que vous connaissez déjà. »