Dix-huit heures pour mourir

L'homme n'était pas grand, il n'était pas gros non plus, mais avait l'air très solidement bâti : musclé comme le sont les chevaux, à fleur de peau, en courbes nettement dessinées. Mélanie resta interloquée, les yeux rivés sur son visage lisse et juvénile. il avait des cheveux en brosse , brillants de gel, et des vêtements aussi gris que les nuages qui filaient au-dessus de leurs têtes. son rictus découvrait des dents blanches, et elle ne crut pas un seul instant à ce sourire.
La première impression de Mélanie était d'avoir affaire à un renard. Non, finalement, plutôt une fouine ou une belette. Il avait un pistolet glissé dans la ceinture de son pantalon ample. Saisie, elle leva les mains. Non pas à son visage mais devant sa poitrine. "Je vous en prie, ne me faites pas mal", exprima-t-elle instinctivement en langue des signes. Il regarda ses mains qui s'agitaient et éclata de rire.