Du temps qu’on existait

Ce livre n'est pas un roman. C'est une curiosité littéraire. Au début, il semblait facile à lire. Je trouvais son style fluide. Mais les lourdeurs sont vite arrivées. le texte est très répétitif, notamment concernant la description des ciels et des soleils couchants. Il y a cependant nombre d'images touchantes dans lesquelles on peut se reconnaître ainsi que quelques pépites. Mais il y a aussi beaucoup de surenchère de style et nombre de considérations ne sont pas à propos et tombent souvent à plat : nombre d'entre elles viennent carrément donner à certains passages un aspect franchement décousu.
Un livre écrit à quinze ans, rendez-vous compte ! Cela promet de grandes choses, en espérant qu'il n'ait pas tout donné dans celui-ci. Sa plume ne demande qu'à mûrir et il a surtout besoin de mettre son style au service d'une histoire qui permettrait de le canaliser. Ce livre ressemble un peu trop à un inventaire et aussi à un fourre-tout. C'est l'aspect qui le met en phase avec la littérature de son époque.
L'usage des phrases sans verbe ou à mot unique est quelque chose de profondément agaçant, quelle que soit par ailleurs la profusion lyrique. Il y a une abstraction dans l'écriture : l'auteur convie nombre de mots savants pour combler un vide. C'est un livre où l'érudition est ressentie comme gratuite : il semble saupoudrer ces termes recherchés de façon à gonfler artificiellement son récit. Par moments, cela me donne la franche impression de sonner faux et de gâcher le texte.
Je dois avouer que si ce bouquin avait été un repas, j'aurais calé dès les amuse-gueule et eu une crise de foie avant de pouvoir finir l'entrée. Je l'ai donc lu pas à pas pour éviter l'indigestion, ce qui fut passablement difficile. C'est un bouquin très dense dans lequel on se sent écrasé : on ne peut pas respirer. le récit est ponctué de calembours trop noyés par le reste pour pouvoir m'arracher un sourire.
L'auteur me donne l'impression de vouloir tout garder et évoquer comme un collectionneur de souvenirs (réels ou fantasmés) totalement possédé et comme prisonnier de sa marotte. Certes, ses descriptions de sous-bois, de soleils couchants, de ciels et du Monopoly sont touchantes, mais même dans les beaux passages il casse le rythme de ses phrases par un usage intempestif des virgules.
Je l'ai lu en maintenant un certain recul car sinon je sens que j'aurais pu attraper son mal de vivre. C'est un livre que, malgré la beauté de certains passages, on n'a pas envie de laisser entrer dans son coeur. On préfère le lire comme on regarde tomber une pluie froide de novembre à travers la fenêtre en restant bien au chaud et en attendant avec une impatience grandissante le retour des beaux jours.

Quand un écrivain de 19 ans décide d'endosser le regard rétrospectif d'un personnage de 50 ans sur les événements de sa vie, on peut incontestablement parler de gageure littéraire, d'autant plus que l'auteur y adjoint le projet de fuir à tout prix le caquetage 2.0 des rentrées littéraires d'aujourd'hui .
Malheureusement malgré tous les efforts déployés , Marien Defalvard échoue sur les deux tableaux. En lieu et place d'une écriture distanciée qui se voudrait poétique et surannée, on assiste à un navrant numéro forain de jongleur ou la profusion d'analogies et de caractérisations boursouflées, étouffe et obscurcit toute émotion réelle et toute trace de réminiscence . Ivre de sa propre virtuosité gratuite Marien Defalvard oublie qu'il ne s'agit pas tant en définitive , de se mettre dans la plume d'un personnage ,que dans sa tete, à moins de ne parvenir qu'a offrir le spectacle d'un jeune bourgeois qui n'aurait de recul sur le monde que celui affiché, de son mépris de classe et de sa peur de l'Autre.

Phénomène littéraire récompensé en 2011 par le prestigieux Prix de Flore, ce roman est l'un des plus atypiques qui soient. Comme on peut le deviner à la lecture du résumé, il n'y a aucune histoire, aucune intrigue dans ce livre : Marien Defalvard et son narrateurs enfilent les souvenirs comme d'autres enfilent des perles, et cela pourrait durer presque indéfiniment. Bien évidemment, le succès médiatique de ce roman est en grande partie dû à son auteur, qui l'aurait écrit à quinze ans, à l'âge où d'autres maîtrisent à peine la syntaxe d'une phrase simple. Il est vrai que Defalvard semble avoir déjà tout assimilé de la littérature qui l'a précédé, avec un style aux accents proustiens, rousseauistes, mallarméens ou encore verlainiens. Au moins, on ne pourra pas lui reprocher d'avoir une écriture monotone et commune : chaque page est une flamboyante démonstration de virtuosité stylistique. Hélas, malgré son goût prononcé pour les énumérations, les allitérations, les rythmes ternaires, les termes rares et les descriptions lyriques des phénomènes météorologiques, malgré son talent indéniable et sans doute exceptionnel pour son jeune âge, Marien Defalvard signe ici un roman désespérément vain. A la différence du Proust de Combray, qui semble être son modèle plus ou moins avoué, Defalvard ne parvient pas à dépasser le stade du souvenir ou de l'état d'âme égotiste, son narrateur est au mieux agaçant, au pire soporifique, aigri et pédant... (la suite en cliquant sur le lien ci-dessous !)
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Le style est brillant, mais c'est tout à fait illisible. Aucune intrigue, une succession de phrases lancées sur le papier. Je n'ai pas pu rentrer dans ce livre et j'ai renoncé très rapidement, même si je reconnais le grand talent stylistique de son jeune auteur.