Un humour impossible

Pour l'avoir lue et m'être profondément ennuyée (la vraie Christine) et pour avoir une aversion pour l'auto-fiction en général et la sienne en particulier, je me suis laissée tenter par ce bijou d'humour et de dérision.
J'ai passé vingt minutes à lire à travers mes larmes voire à rire à travers mes palmes. Comment ? Cette phrase n'a aucun sens ? Bien sûr que non ! Bon, dans ce cas, je la laisse parce qu'il faut, voyez-vous écrire un commentaire et dans ce dernier, il faut mettre des phrases, lesquelles doivent (hélas) contenir des mots. Il est presque aussi difficile d'être commentateur sur Amazon qu'auteur à St Germain des Prés, d'ailleurs il est peut-être plus facile d'être aussi mauvaise que Christine que commentateur sur Alozone. Tout ceci n'a aucun sens me direz-vous, c'est parce que vous n'habitez pas Châteauroux où il ne se passe pas grand chose mais où a eu lieu la naissance de celle qui, bien malgré elle, m'a fait tant rire aujourd'hui. Enfin son Je, son Moi, son : " Je suis mon moi, le plus grand auteur de l'univers,".
Vous l'aurez compris (notez mon sérieux de façade), j'ai adoré cet ouvrage hilarant, je vous le conseille vivement sauf si vous aimez la littérature de Madame Angot (notez la majuscule à madame, je ne me fiche pas d'elle, moi ! ), auquel cas, je pense, vous n'êtes pas dans la bonne catégorie de la jungle amazonienne. En attendant le prochain Angot, et pour combler le vide sidéral de cette rentrée littéraire qui ne devrait plus être digne de porter ce nom quand aucun ouvrage de l'autrice ne figure dans les rayonnages des libraires, je ne sais que vous conseiller car je n'ai jamais lu pire ni même équivalent. Moins pire, ça se dit ? Oups, j'ai utilisé un signe de ponctuation dans mon commentaire, que l'auteur du pastiche n'en prenne pas ombrage, surtout, ça m'a échappé...