La tranchée d'Arenberg et autres voluptés sportives

Et toutes les choses que l'on a manquées de justesse sont tellement pus grandes que celles qu'on a réussies.

C'est un Nord indécis, aux marches de l'enfer, dans une glaise mentale qui prend à contre-pied les velléités pascales du sous- bois. S'y enfoncer,ne pas s'enliser pour faire partie des rescapés, ceux qui se trouveront en tête au presque bout du bout: le carrefour de l'Arbre. S'il pleut , la boue, s'il fait beau, la poussière. Les cuissards, les maillots fluo vont s'effacer dans le brun cendre, le sépia ; les photos seront d'autrefois.

Même la joie n'est pas si simple.

Contre la perfection des causes perdues, il n'y a rien à faire.

Ca n'a l'air de rien, mais ce n'est pas évident de descendre rapidement d'une chaise d'arbitre quand tout un central, quand toutes les caméras de la télévision se focalisent sur vous. Il faut se lever, se retourner, aborder les échelons sans se casser la figure. La silhouette a beau être honorablement déliée, elle fait contraste avec les chassés-glissés des virtuoses de la terre battue.

Tour des Flandres. Gand-Wevelgem. Amstel Gold Race. Flèche Wallonne. Liège-Bastogne-Liège. Ce n'est plus tout à fait l'hiver, mais c'est tellement au nord.

Depuis quatre échanges, il est complètement dominé, contraint de faire l'essuie-glace en fond de court.

Les sauteuses en hauteur ont la réponse, le secret. Elles portent souvent des noms slaves, l'idée de blondeur leur va bien, et celle d'une maigreur sublimée qui devient la beauté parfaite. Mais il y a des lianes brunes aussi, qui ôtent leur bandeau juste à la fin du saut, secouent leur chevelure quelques secondes, pour nous faire croire qu'elles sont de jolies jeunes femmes comme les autres. Mais personne n'est dupe. Lorsqu'on sait voler aussi longtemps, on ne fait que semblant de vivre sur la terre.

La camera devient une chambre de pudeur où l'entraîneur démiurge exorcise sa peur.

Et puis l'excitation, l'emphase des journalistes sont délicieuses. C'est la dix-huitième journée du championnat, il en reste vingt, mais chaque but est commenté comme si la face du monde allait en être changée. Tout ce cérémonial de voix apoplectiques, d'engouements pathétiques pour célébrer le presque prévisible, le tout à fait infime...