Bogolan

Je sépare le silence en branches parallèles. Les morts sont pris dans un cauchemar où surnagent des signes craquelés. Comprendre ce quartier, au-delà des fulgurances de tôles et de pneus, c’est trier l’étoile pubère parmi les détritus. Mon quartier s’écrit en tracés de goudron, comme un poulain retire son harnais, délite sa crinière. Je suis nu sur la corniche, avec l’audace des palefreniers, je rivalise de mystère avec la lune, j’adopte la posture violente du nénuphar, j’accorde mon souffle aux tambours. Bastonnade de feuillages, les flancs du cheval transpirent la tendresse des gargotes. Les âmes sont douces. Le sucre hypnotise les sorciers. On sert encore du café à celui qui s’effondre

La salive apporte sa sentence. Un boucher se dissimule sous les rides d’un marchand de plumes. Les enfants sans père ni mère chauffent leurs ventres à la promesse. Un linceul accable la route. Les hadiths sont tisons pour les cœurs. Me reviennent, en stances ardentes, les chants nègres de mes poupées. Je ne sauverais pas le monde. Volcans ni cataractes ne me ramènent à la mémoire. Les peaux sont investies par un désir sans pudeur ; l’agneau baigne dans le feu sa toison de laine sauvage. Les cartouches du souffle résonnent aux lassitudes. Le pain de singe pèse à l’arbre. Moi, je suis accablé de sang, criblé de dattes. Les fleurs dévorent ma vie depuis trop longtemps