Le Poulpe : La Vacance du petit Nicolas

Pourquoi faut-il que les enseignants restent enseignants de jour comme de nuit? Pourquoi faut-il qu'il nous donnent des cours à longueur de journée? Qu'ils parlent comme des profs, même à leur parents? J'imagine que quand il rentre chez lui le bourreau arrête d'être bourreau. il ne décapite pas ses enfants

Qu'ils parlent comme des profs, même à leurs parents. J'imagine que quand rentre chez lui le bourreau arrête d'être bourreau. Il ne décapite pas ses enfants. Alors que l'enseignant, lui, il continue sans jamais se décourager. Du coup, les enfants d'enseignants n'ont pas de véritables parents, juste des profs à domicile.

- Putain, c'est quoi cette merde?
- C'est pas une merde, c'est ma femme! Tu t'es trompé de porte, mec. Les bières sont dans le frigo, le grand bloc en hauteur à droite. Là, ce que tu as ouvert, c'est le congélateur, répondit Serge avec un aplomb surprenant. Et là c'est ma femme...Referme ça tout de suite! dit-il en claquant lui-même la porte. C'est rop déprimant

Comment pouvait-on décemment vivre à Paris avec moins de 8000 euros par mois? Etait-il concevable de se déplacer sans voiture de fonction?Que faire l'hiver dans la capitale lorsqu'on ne part pas skier à Mégève?
Autant d'interrogations métaphysiques qui taraudaient ces ex ou futurs ministres, qui n'avaient plus une claire conscience de la réalité du quotidien

- (..) D’après les flics, elles viennent toutes de la même ville au Nigeria, Benin City. Le réseau qui les recrute est très bien organisé. A ce qu’on raconte, elles subiraient même des rites vaudous pour empêcher qu’elles se révoltent. Elles pensent qu’elles vont mourir si elles tentent de s’échapper. En tout cas, c’est vraiment curieux la façon dont elles se tiennent toutes comme si elles étaient en position d’offrande, un rituel zarbi.
Gabriel raccrocha. Il lut quelques articles sur Internet. Il était question de macs qui tuaient leurs filles en plein Paris comme on égorge des poulets. Un journaliste télé avait enquêté sur les réseaux de prostitution africaine. Il était en train d’interviewer une fille dans un bar de Château-Rouge quand son mac avait déboulé. Visiblement en colère, il avait exprimé son mécontentement de façon radicale : la gamine avait été poignardée à mort. Bienvenue dans le monde glauque de la putasserie.

- Ce sont des Nigérianes. Elles arrivent tout juste du pays. Mais je ne te conseille pas trop d’y toucher. Là-bas, il y a beaucoup de sida. Ces filles, on dit que ce sont de vrais pots à HIV.
- Tu ne travailles pas à 60 millions de consommateurs que je sache. Et tu sais que je ne touche pas à ce genre de business crasseux. Je veux juste savoir ce qu’elles foutent là !
- T’emballe pas, le Poulpe. Je plaisantais juste.

Il entamait une nouvelle partie tandis que Gainsbourg se lançait dans sa Javanaise : »J’avoue j’en ai bavé pas vous, mon amour, avant d’avoir eu vent de vous, mon amour, ne vous déplaise, en dansant la Javanaise, nous nous aimions, le temps d’une chanson. »
A cet instant précis, une main ferme, large et froide comme la mort s’abattit sur son épaule gauche, la plus faible, celle qui lui faisait mal depuis plusieurs jours. Les hyènes ont toujours un talent fou pour détecter les points faibles des hommes d’exception.

Etait-il possible de mieux commencé une journée ? Ce matin-là, il jouait au baby-foot en écoutant une chanson de Gainsbourg et, cerise sur le gâteau, le mec qui le défiait était moins fort que lui. Beaucoup moins fort même. Il venait de gagner la première partie 10 à 0.
Pendant ce temps-là, Serge chantait :
« Comment oses-tu me parler d’amour toi, hein
Toi qui n’as pas connu Lola Rastaquouère
Je lui faisais le plein comme au Latécoère
Qui décolle en vibrant vers les cieux africains. »
Tout roulait.

Quelqu'un veut du mal au Président.
On compte sur vous pour éviter le pire