Monsieur Abel

M. Abel songeait qu'il aurait dû frapper, au visage, à l'estomac, entre les jambes, là où ça fait le plus mal, à défaut d'avoir su clouer ses adversaires par des menaces lourdes de violences latentes. Mais - bien que sa rage fût désormais à son paroxysme - il ne pouvait pas, il lui aurait fallu le secours d'une arme : dans sa main, la poignée réconfortante et encourageante d'un revolver ou d'un poignard. Tuer, en cet instant terrible, il en avait envie; mais les moyens lui manquaient.

Sur les tables près de la porte, s'installaient brièvement les clients de passage, ceux qui demandaient à téléphoner avant de commander à boire, et ceux qui venaient voir s'ils avaient quelque chance de s'ennuyer là moins qu'ailleurs.