L'Enfant de la Lune

Il a plu
Il a plu,
Ça m'a plu
Je dois dire,
De verser
Mes versets,
Oui, d'écrire;
Que mon encre
Pose l'ancre
En mon sein,
Et recueille
Sur mes feuilles
Mon dessin.
.
Il a plu,
Je n'ai plus
En mes charmes,
Le moignon
D'un oignon,
Une larme;
Plus un rire,
Un sourire
Ne reluit,
Tous tués,
Dilués
Dans la pluie.
.
Il a plu,
Et l'afflux
De mes lettres
M'a déduit
Et enduit
D'un mal-être.
Soyons franc:
Sous ma tran-
che d'écorce
Se relaient
D'autres plaies,
D'autres Corses !
.
Il a plu,
Mais dessus
Mon squelette,
Rien n'égoutte
Tristes gouttes
De ''La Quête'' !
Cette grêle
Oui, que Brel
Nous fit part !
Tous ces trains
Ce ''chagrin
Des départs''