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EAN : 9782729116767
569 pages
Editions de La Différence (19/04/2007)
4.25/5   2 notes
Résumé :
Cette première édition des œuvres poétiques complètes de Mohammed Dib regroupe tous les ouvrages publiés du vivant de l'auteur ainsi que deux recueils inédits. Bien que le recours à la biographie ne soit pas essentiel pour la compréhension de sa poésie, on ne peut pas l'aborder sans tenir compte de la dimension algérienne. [...] La colonisation, le mouvement national, la guerre de libération, l'exil, l'indépendance, les désillusions de l'édification socialiste, la m... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (1) Ajouter une critique
Dans ce premier volume des oeuvres complètes de Mohammed Dib consacré à toute sa poésie, il est difficile de mettre en lumière tel ou tel recueil qui résumerait à lui seul toute sa sensibilité poétique. Chez l'écrivain algérien les thèmes et les styles abondent. Discrète, simple, comme détachée de toute contingence, il y a dans la poésie de Mohammed Dib une ardeur toute entière ancrée dans le soleil et la mer de sa terre d'origine, dans le désert tout proche, dans l'enfance éblouie par la vie qui l'entoure. Poésie pudique, sensuelle, elle parle de ce qu'offre la lumière du jour et de tout ce que murmurent les secrets de la nuit.

De "Formulaires", de "L'Aube Ismaël" jusqu'à "O vive", ce qui touche dans l'écriture de Mohammed Dib, c'est ce mouvement léger, sensible, presque étrange, qui s'opère à sa lecture, un même mouvement de décomposition et de recomposition lente du poème qui faire naître de nouvelles images, de nouvelles impressions chez le lecteur. Qu'elle soit en vers libres ou en prose, la poésie de Mohammed Dib est souvent présentée comme assez hermétique, aride. Durant sa lecture, elle apparaît pourtant comme une évidence, comme quelque chose qui touche instantanément la sensibilité, fait remonter de lointains souvenirs. Tout est saisie du monde, du temps, porté par un regard intérieur, un regard attentif qui a fait l'expérience du silence, de la nuit et de l'exil pour mieux revenir à une authenticité, à une vérité profonde des êtres et des choses.

“ le coeur inlassable * -

Soulever ton silence
gagner sur ton épaule
la fleur qui brûle sa chance

cette défection de tendresse
cette solitude d'orchidée
et le fardeau penché du visage

la durée qui s'y entrepose
et que n'offusque aucun voile ni
le bord du vent endormi sur ta bouche

sous la poussée d'une furieuse aurore
le pouvoir d'une absence prolifique
s'arrogeant ton nom et le mien

et t'entourer de cette persuasion
de cette dure lampe qui creuse
une rumeur de vent

dans une graduelle chaleur
polie par le désespoir ”

Dénuée de tout lyrisme, de tout sentimentalisme trompeur, la poésie de Mohammed Dib ouvre des fenêtres sur le monde, nous convie, en creusant toutes les nuances et les paradoxes, à une méditation particulière, à une douce errance sur les rives de l'âme et du corps, de tout ce qui donne sens à la vie.

“ La lumière pour signe ** -

berges au matin
ivres d'effacement

la courbe en vous
se fait don qui
meurt à mesure

et même enfance
pour avoir éclairé
le visage au-delà

monte
jusqu'à l'irruption
de la candeur ”

L'immuable comme l'éphémère, la lumière comme la nuit, la présence comme l'absence, le passé comme le présent, donnent toute leur beauté à une parole rare, celle d'une poésie qui laisse au coeur une trace, une saveur particulière.

(*) extrait de “Formulaires”, 1970
(**) extrait de “O Vive”, 1987.
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Citations et extraits (10) Voir plus Ajouter une citation
Après-midi au Bois

J'ai devant les yeux une image
De lumière aux mouvements doux ;
Elle attise l'air autour d'elle.

Il fait un temps dont on ne sait
Quel secret patiemment transmue
Le limon d'amertume en miel.

On croit entendre l'avenir ;
Le fond bleu du ciel bat : rues, arbres
Hommes, toute la vie écoute.

La vive paix du monde afflue,
La braise tendre du soleil
S'allonge sur tous les chemins.

Et ce beau jour calme un peu froid
Mais qui brille longtemps allège
Le cœur assourdi de l'automne.

(extrait de "Ombre gardienne", 1961) - p. 46
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Quelque chose


Quelque chose de perdu.
Quelque chose d’irrésistible.
De grand comme un arbre.

Ça n’en finit pas d’être,
Quoi ? dit-il. Ce n’est rien.
Il n’y a que nous chez nous.

Comme un plein d’air
Entré par le jardin,
Un moment qui ne passe pas.

Mais ce cœur perdu ? À qui,
À qui est-il ? dit l’enfant.
Voilà il ne respire plus.
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Ça


Ça ne savait rien faire.
Que dormir dans les coins.
Ça poussait des plaintes
Et ne savait que dormir.

La pendule qui berçait.
Ne savait rien d’autre.
Il n’y avait que ça. Ça
Et que lui, que sa mère.

Le jour pouvait rayonner.
Ou la lampe veiller, luire.
Que dormir, ça ne savait
Faire que ça. Rien d’autre.

La pendule parlait. Tiens
Et nous aussi, des fois.
Ça ne savait que dormir.
Ça ne se réveillait pas.
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Le visiteur


Il arriva. Il salua,
Ses fleurs à la main.

Je serai couché là
Dit l’enfant. Mais quand ?

Il les déposa. Resta.
Il dit, je reviendrai.

Il dit, de la maison
Non il n’y a pas loin.

Il revint, en redéposa.
Revint. En redéposa.

Il dit : toute la nuit
Qui me tiendra compagnie ?

Il se regarda autour.
Il dit : ces fleurs.
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Le jardin


Le jardin dormait noir
Et parfois soupirait.
Ce n’étaient que bruits
Noirs dans l’obscurité.

Et la maison elle-même.
Toute sacrifiée à la nuit,
Une dépendance noire.
Pourtant c’était là et

Qui allait, faisait halte.
Et repartait sans bruit.
Refaisait halte, attendait.
Écoutait peut-être. Écoutait.
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