Mon royaume pour un mouchoir

Ce parcours était nouveau pour elle. Elle avait passé près de neuf années à Los Angeles mais sans jamais emprunter le voie rapide 99, celle qu'on utilisait pour se rendre directement, par l'intérieur, jusqu'à San Francisco situé à 500 miles au nord. Dès que l'on avait passé les ultimes stations-service Chevron, les derniers cafés et lotissements, la route s'engageait sans transition dans les montagnes.
Sans que rien l'ait laissé prévoir, elle se retrouva dans un troupeau compact de voitures et de camions qui roulaient à une vitesse folle - entre 70 et 90 miles à l'heure, indiquait son compteur - dans une fissure ouverte à travers la première ondulation des collines. Les montagnes s'allongeaient tout droit devant elle. " Quel paysage désert !" songea-t-elle. Sans aucun doute, personne ne vivait par ici. A gauche comme à droite, les camions la dépassaient, et chaque chauffeur, là-haut dans sa cabine, lui jetait un regard morne, distant et dédaigneux, qui la mettait en rage. Et puis les camions prenaient le virage devant elle, et la laissaient en arrière.
"Mon Dieu !" se dit-elle. Ses mains, agrippées au volant, étaient blanches et moites.Le vacarme des camions continuait à emplir ses oreilles. Elle s'adressa à Gregg, assis à son côté.
- Ils roulent comme des fous.
- Oui, dit-il sur un ton égal au sien.
Ils éprouvaient l'un et l'autre un sentiment d'insignifiance : réduits aux dimensions d'un grain de poussière. Et, en cet instant où ils partageaient la même anxiété, trois autres camions les dépassèrent en rugissant.